И вдруг Ника начинает хныкать и цепляться за меня.
— Тим… Тим…
Я понимаю, что ей снится сон, начинаю гладить волосы, плечи, а она еще сильнее жмется.
— Не отдавай меня им, пожалуйста, Тим…
Она дрожит, а у меня все замирает.
Наклоняюсь, цепляю макушку подбородком, и с разгона ныряю в волосы. Черный шелк, пахнущий ванилью.
Какая девочка… И моя.
Разжимаю пальчики и неожиданно для себя прижимаю к губам.
— Не отдам. Ты моя, Вероника, а за свое я зубами рву.
***
Холодный душ — и я, наконец-то, окончательно просыпаюсь. Сам не понял, как снова уснул возле Ники. Хорошо, что будильник на телефоне выставлен на всю неделю.
Еле заставил себя встать. Если честно, отползал как боец с заминированной позиции, зато получилось ее не разбудить. Стояк мой сказал мне все, что обо мне думает, но ледяная вода заставляет его заткнуться.
Струи обжигают кожу, а мне все утро не дают покоя мысли о Доминике. Борисовна молчит как партизан, а я холодею, когда думаю, что с ней может быть то же самое, что с Никой.
Очередной Саркис может ее продать на аукционе как вещь, а я об этом и знать не буду. Потом представляю, что какой-то хер пихает в нее свой член, и матерюсь сквозь зубы.
Похоже, Инна права, я в самом деле отталкиваю ее и не отпускаю одновременно. Но я очень наглядно представляю себе Доминику на складе в руках Упыря.
Выключаю воду, срываю полотенце и иду в гардеробную. Телефон забираю по дороге.
— Тимур! Что случилось? — голос Борисовны звучит взволнованно и тревожно.
— Я хочу знать, где она, Татьяна Борисовна, — изо всех сил стараюсь быть вежливым.
— Тим, — вздыхает устало, — когда ты оставишь девочку в покое? У нее все хорошо, она готовится поступать. На прошлой неделе привозила детям фрукты и конфеты.
— Она продала квартиру…
— Да, потому что та напоминала ей о родителях. Мы же курируем своих выпускников, Тим, Доминика не останется без надзора.
— Она не взяла новую карту?
— Нет, но передавала тебе, что очень благодарна и что деньги у нее есть. Так что даже не проси, Тимур. Ни номера, ни адреса я тебе не дам.
Упираюсь рукой в стену и беззвучно матерюсь. Ладно, главное, с ней все в порядке. Прощаюсь с Борисовной и начинаю делать себя крутым бизнесменом.
Я знаю, что обо мне говорят за моей спиной — что Тим Талер трусы не наденет меньше чем за косарь зелени, что Талер повернут на роскоши, про комплексы детдомовского прошлого и прочую хуету.
Пускай.
Просто это мое. Крутые парни типа Вернера Балдессарини* и Эрменежильдо Зенья** создают свою одежду специально для меня. И я не вижу смысла отказывать им в удовольствии меня одевать.
Хотя сегодня, пожалуй, остановлюсь на черном «Brioni».
Надеваю рубашку и не спеша застегиваю каждую пуговицу. На манжеты — запонки. Сюда пойдет серебро с черным, золото лучше под коричневую клетку.
Я кожей чувствую дорогие вещи и на все сто согласен со стариком Вернером — дорогой костюм отличается от дешевого тем, что даже мнется благородно.
Я никогда не носил дешевых костюмов. Как обходился? Легко — пока у меня не было денег, я их просто не покупал.
Смотрю на себя в зеркало — костюм сидит безукоризненно, рубашку можно будет сменить в обед на свежую — в офисе есть запас.
Они ошибаются, это не комплексы прошлого. Это и есть МОЕ прошлое.
То, которое могло у меня быть, если бы мой отец все не проебал.
Теперь, когда я узнал, кем были мои родители, я просто возвращаю свое. И мне похуй, что обо мне говорят.
