Бумеранг - страница 7

***

Сашка не звонит. Я вытаскиваю себя на прогулки. Дышу воздухом августа. Заставляю себя гулять, грызть яблоки и творог. Я забрала у мамы два зуба. Разрушились после родов. Поэтому боюсь потерять свои и давлюсь творогом, который с детства не люблю.

Чем мне ещё придётся давиться, чтобы выжить?

Почему Сашка меня разлюбил? Ведь клялся в любви, каждое смс было полно нежности. К чему были эти слова?

Мы познакомились, когда я рассталась с дедулей. Пошла, как всегда, на просторы Интернета. Тысячи сообщений, бесполезных переписок. В субботний вечер мне написали сразу двое Саш. Один предложил ехать к нему, другой – посидеть в кафе. Первый пошёл в бан, со вторым мы встретились. Мне понравились его руки, длинные, сильные пальцы. К слову, на встречу он приехал выпивший. Меня это напрягло, но успокоила себя, вечер, суббота, многие выпивают. Как всегда нашла оправдашку. Он что-то рассказывал о работе, а я всё смотрела на эти чудесные кисти, идеальной формы пальцы, ногти. И подумала, что он наверное, неплохой любовник, но не настолько хорош, чтобы стать мужем. Пророческая мысль, блин.

Он отвез меня домой на такси, целовались на заднем сидении и у подъезда. Прекрасный поцелуй. У меня всё кипело внутри. Готова была утащить его к себе домой. Сдержалась, я ж порядочная. Но на следующий день после кафе под предлогом "посмотрим у меня кино", оказалась у него. В холостяцкой берлоге, запущенной до крайности. Мы до утра не вылезали из постели. Не знаю, как эта древняя кровать не развалилась тогда и в последующие месяцы страстных ночей, дней.

Потом случился разрыв. Он меня ударил, приревновал на вечеринке к другому парню, с которым мы общались на тему путешествий.

Я вышла покурить на крыльцо базы отдыха. Сашка стоял там на взводе и пьяный.

–Ты чего тут один? – спросила я, тронув его за плечо. И получила пинок в лодыжку.

–Не стыдно тебе, блядина поганая, сидишь, заигрываешь с этим дрищем.

Я молчала. Ее знаю, как реагировать, когда тебя пинают.

–Че заткнулась? Я из-за тебя выгляжу придурком!

В живот мне уткнулся его кулак. Не особо сильно, чтобы закричать от боли. Но достаточно, чтобы закричать от страха. Я кричала. На крыльцо дома вывалилась толпа людей. Лена, храбрая бесшабашная девчонка, которая как-то сразу мне понравилась, плеснула мне в лицо воду. Я перестала орать. Плохо помню дальнейшее, умывалась в ванной, Лена держала мне волосы, потом увела курить на крыльцо, сказала, глядя в сторону:

—Уходи от него. Ударил раз, ударит и второй.

      Я уехала тогда на такси, отдав последние деньги веселому мужичку на “Шестерке”. Отчетливо помню жгучее чувство стыда перед собравшимися людьми. Что подняла крик, что рыдала. Вынесла сор из избы, испортила праздник. Хотя вообще-то стыдно должно быть Сашке. Но нет, он остался на тусовке, накачивался дальше вискарем. Как ни в чем не бывало. В тот момент я поняла жертв, которые молчат годами. Им просто стыдно, что их бьют или насилуют. И страшно кричать и рассказать всем про свою беду. Ведь это ж такой позор.

Откуда эта мысль и в наших головах? Стыдно быть жертвой. Надо быть сильной. Тупейшая стратегия. Нет, не стратегия. Жизненный опыт, впитанное с молоком матери, генетически заложенное “Бьет, значит, любит!” Доля наша женская такая – это туда же. В копилочку жертвенности и женственности.

Сашка тогда объявился, стоял на коленях у двери. Прямо в подъезде. Я его впустила в квартиру. Почему? Было опять-таки стыдно, что подумают соседи, если увидят это этот театр одного актера. Он хватал мои ноги, пытался поцеловать ступни, я твердила, задыхаясь от ненависти: “Уходи!” В какой–то момент стало страшно, а если он меня убьет? Но он ушел тогда. Но не сдался, писал смс, посылал букеты цветов.