В другой папке, поменьше, играющей роль карты напитков, они такие же.
Я на мгновение даже подвисаю, когда их вижу. Здесь чашка капучино стоит почти полторы тысячи рублей. Это как вообще? Его что, золотом посыпают?
Пахнет ароматическими свечами, корицей и немного мятой. Украдкой понюхав пальцы, я понимаю, что мятой пахнет от большой папки меню. Офигеть вообще. Она ароматизированная ещё...
- Выбрала что-нибудь? - взглянув на меня, спрашивает Артём.
Взгляд насмешливый: его явно забавляет то, как я себя чувствую и веду здесь. Был бы он на моём месте, я бы на него тоже так посмотрела. Для него-то это всё, походу, привычно, а для меня, человека, который шаурмой из киоска нередко обедает, это как оказаться вдруг на залитой солнцем поляне с единорогами и феечками. Я конечно понимала, что взрослые, реально состоятельные люди, тусуются не как мажоры и проводят вечера в крутых заведениях, но одно дело знать, и совсем другое - находится в одном из таких в качестве гостьи. Или пленницы? Я тут кто?
Потупившись, тихонько пожимаю плечами. Закрываю меню и, положив на стол, отодвигаю его к Артёму.
- Выбери что-нибудь сам, пожалуйста.
Насмешливость во взгляде стала заметнее. Глаза-щёлочки. Какой же он всё-таки красивый мужик... Если бы я его фоткала, отличное получилось бы портфолио.
- Хорошо, - улыбнувшись, говорит он. - Но для этого мне нужно знать твои вкусы.
Интонации такие, будто мы на свидании. Понятное дело, что я смущаюсь ещё больше.
Снова, как последняя дура, пожимаю плечами. Туплю страшно, понимаю, но ничего не могу с собой поделать. От осознания, что я туплю, и вообще веду себя как лохушка какая-то, я туплю только сильнее.
- Ну... можно салат.
- Какой?
Да откуда я знаю?
- Любой... - и тут же быстро добавляю: - Только овощной, без рыбы.
Он заглядывает в меню, пролистывает пару страниц, а затем взглянув на меня, спрашивает:
- "Утро нимфы" пойдёт?
- Чего? - невольно спрашиваю я голосом растерявшегося Малыша из советского мультика про Малыша и Карлсона.
- Да это просто салат из овощей, с зелёными маслинами, курицей и...
- Не, - сглотнув, поспешно говорю я, - мне просто овощной. Чтобы без курицы.
- Ты поэтому такая худенькая?
- Чего? - снова не понимаю я.
Блин, ну что ж я перестремалась-то так?!
- Ты мяса, что ли, не ешь?
- Ем.
- Ну, отлично, - чуть тряхнув головой, улыбается он. - Тогда, - он отодвигает меню обратно ко мне, - выбирай пока что-то из мясных блюд.
- Артём, - голос, блин, дрожать стал, - я не привыкла в таких ресторанах есть. И я немножко стесняюсь, что...
- Вижу, - улыбается он. - Но стесняешься ты напрасно.
- Да я одета, как...
- Нормально ты одета. Это не званый вечер. И не светский раут. Мы просто заехали перекусить.
- "Перекусить"? - округляю глаза я. - Тут чашка кофе стоит...
- Вот он что, - усмехается он. - Тебя цены смутили?
- Ты потом меня заставишь ещё из этот счёт в ресторане сексом с тобой заниматься?
Он прищурено смотрит на меня, а потом, откинувшись на стуле, тихо смеётся.
- Нет, Марин. Не заставлю. Да и потом: я в принципе тебя заставлять не собирался. Как-то рассчитываю на то, что ты и сама захочешь.
Я уже, наверное, краснею. Прячу взгляд. Беру меню, утыкаюсь в него.
Пипец... Четыре тысячи рублей за гуляш? За гуляш?! Они прикалываются, что ли?
Пока я тихо охреневаю от цен, которые небольшими чёрными цифрами обозначены то слева, то справа от каждой фотографии, к нам подходит официант.
