30. Глава двадцать девятая
Алкоголь нам приносят буквально через пару минут.
- Ладно, понаехавшая, - глядя на меня, поднимает бокал с виски Артём, - давай выпьем.
Охреневаю его от наглости. Ставлю свой бокал на стол и говорю:
- Не буду я за такое пить.
- За какое? - искренне удивляется он. - Я же тост ещё не сказал!
- Я не "понаехавшая", понял, мажор?
Хмурится. Походу, в больное место попала. Так тебе и надо, выскочка высокомерный.
- Я тебе уже говорил. Я - не мажор.
- А я, - парирую я, - не понаехавшая.
Он щурит глаза.
- А какая, если ты не в Москве родилась?
Снова скрестив на груди руки, отворачиваюсь к окну.
- Ну, ладно, не злись, - говорит он. - Давай выпьем. День - говно.
- И тост - дерьмо, - не поворачиваясь, огрызаюсь я. - Сам за такое пей.
Смеётся.
- Слушай, с тобой не соскучишься... Да повернись ты ко мне!
Вздохнув, нехотя поворачиваюсь.
- Извини, - миролюбиво говорит он. - Окей?
- Окей, - бурчу я.
- Выпьем? - снова поднимает бокал.
- За что? - щурю глаза я.
- За то, что ко мне в дом забралась стырить документы не какая-то тупая уродина, а красивая, классная, заводная девчонка.
Теперь щурю глаза я:
- Ой, ой, ой, подхалим...
- Да не, - серьёзно говорит он, - я правда так думаю. Ты, конечно, с ебанцой, но прикольная. Правда.
Так себе комплимент, прямо скажем... Но мне почему-то приятно.
- На себя посмотри, - говорю я. - Ладно, - вздыхаю.
Тянусь к его бокалу своим, а он навстречу. Тихий звон стекла.
Делаем по глотку. Вкусно.
Смотрю на него. А он на меня. Глазами улыбается. Злым вообще не выглядит.
- Расскажи мне о себе, а? - снова просит он. - Я о тебе вообще ничего не знаю, а мне тебя трахать ещё.
- Пфф... - закатываю глаза. - Можно подумать, я навязываюсь. Вообще-то ты меня заставил.
- Ты про душ?
- Я про всё. И про сейчас тоже.
Щурится:
- То есть, ты бы со мной в ресторан не поехала?
Задумываюсь.
- Не знаю, - честно говорю я. - Если бы я познакомилась с тобой, когда ты в носках за мной с дробовиком бегал, то точно нет.
- Да ты не представляешь, что я в тот момент передумал, - усмехается он. - Вот ты бы на моём месте, что бы делала?
- Не знаю, - говорю я. - Испугалась бы. Но я и на своём месте испугалась.
Артём снова отпивает виски. Вслед за ним тоже делаю новый глоток.
- Давно фотографией занимаешься? - глядя на меня, спрашивает он.
- Два года.
- А почему именно фотографом решила стать?
- Нравится. И деньги хорошие можно зарабатывать.
- А "хорошие деньги" - это сколько?
Вздыхаю.
- Ты решил богатством своим покичиться?
- Нет, просто спросил.
- Ну, двести тысяч, например.
- То есть, когда я давал Маше задание, я немного перегнул, да? - смеётся он. - Я просто не ориентируюсь.
- Сучка эта твоя Маша, понял? - с вызовом глядя ему в глаза, говорю я.
- Почему? - удивляется он. - Она - очень хороший друг.
- "Друг", ага. Так я и поверила.
- Да ты ещё и ревнивая? - откинувшись на стуле, он смеётся.
- Пффф.... Тебя, что ли, ревновать? Просто я ей поверила, а она...
- А она, как ты, да? - подавшись вперёд, снова щурится он. - Наврала с три короба. Не нравится, да, когда обманывают?
Испепеляю его взглядом.
- У неё брата на деньги не поставили.
- А откуда ты знаешь? Может у неё ситуация похлеще твоей. Она же не забесплатно это делала.
- И ты её другом называешь? - хмыкнув, отвечаю я. - Ты, походу, вообще не знаешь, что такое друзья.
- Ну... - он пожимает плечами. - Может и так. Но не тебе, пигалице, меня учить. Ты мне лучше вот что скажи: ты чего такая бесстрашная? Ты вообще понимаешь, что тебе двадцать лямов надо отработать?
