— Извини, пожалуйста. Мы пойдем. — вступает его женщина.
Его женщина…сама мысль вызывает ненужные эмоции. Закапываю глубже, чтобы не разводить тут никчемную жалость.
— Хорошего дня.
Она обращается к Прохорову, а тот взбешен, и отдергивая руку стремительно выходит из кабинета.
— Как бы ты не сделал хуже, Демьян… — она чуть тормозит у дверей.
Молчу в ожидании будет ли продолжение, но она тихонько выходит из кабинета.
Такая горечь и печаль в голубых глазах, что на несколько секунд я будто теряю курс по которому должен плыть. Будто меня это волнует…
7. Глава 6
Небольшая выставка, организованная в помощь одному из благотворительных фондов, в самом разгаре.
Картины, что были специально отобраны украшают стены, а приглашенные с громкими фамилиями неспешно переходят от одной к другой.
Приветственная часть вместе с речью уже прошла, поэтому я прячусь чуть поодаль, наблюдая за потенциальными покупателями.
До невозможности неудобно в платье, которое решила одеть для этого вечера. Несколько нитей камней у ключиц то царапают, то щекочут. Внутренний дискомфорт не отпускает и кажется, что это даже не связано с моим платьем.
Из многообразия моих картин, сегодня здесь одна, которая особенно дорога. И не потому что она имеет какой-то скрытый смысл, просто написана она была в тот момент, когда я была счастлива.
Решаю, что буду незамеченной, если скроюсь в открытом пространстве следующего зала, где посередине висит она.
Отрывать ее от сердца в целом не сложно, потому что те моменты навсегда запечатлены в памяти, но полюбоваться возможно в последний раз, почему бы и нет.
Останавливаюсь напротив, разглядывая абстрактные линии ярких цветов, за которыми кроется гораздо большее, чем просто холст. В них заложено столько страсти, любви радости и теплоты, что даже когда сосредоточенно выводила штрихи, улыбалась.
Если долго на нее смотреть, мне кажется можно увидеть нечто важное. По крайней мере, перед моими глазами возникают картинки прошлой жизни. А вероятно, человек у которого нет подобных ассоциаций, увидит в этом что-то свое.
— Красиво. — хриплый баритон заставляет меня вскрикнуть, и я резко оборачиваюсь в сторону.
— Демьян?! — ошарашенно смотрю на мужчину, что стоит сзади, сложив руки за спину.
И снова душа плачет. Несомненно, наши встречи будут всегда сопровождаться этим набором горьких противоречивых чувств.
— Что ты здесь делаешь? — озираюсь, переживая, что нас могут увидеть.
Конечно, людям здесь плевать, но Марк…если узнает, то мое положение ухудшится.
Хорошо, хоть он не сопровождает меня на подобных вечерах, потому что считает, что я занимаюсь ерундой.
— Ева Ш. — озвучивает задумчиво переводя взгляд на меня:--- Почему не полная фамилия?
Я действительно не подписываю их полной девичьей фамилией…и настоящей тоже.
— Не думала, что у меня получится…— понимаю, что звучит странно и тут же дополняю: — В смысле, что у меня все таки появится своя галерея.
— Хм…Отчего же? — вздергивает он бровь усмехаясь.
Вновь смотрю на картину, потому что видеть эту его жестокую надменность и отчужденность невыносимо.
— Были сложности.
И сама не знаю, почему не могу открыто все рассказать. Наверное, потому что не верю в то, что это можно воспринять, как оправдание или стечение обстоятельств.
Я пыталась поставить себя на его место…и мне было бы гораздо легче, если бы человек, бросивший меня, объявился спустя какое-то короткое время. Однако, я…просто испарилась…
