Читать онлайн Селин Саади - Бывшие. (не) Верный выбор

1. Глава 1

Мы входим в шикарно украшенное пространство отеля. Озираюсь по сторонам стараясь разглядеть всю эту роскошь.

Сотни лампочек отдают бликами с огромной люстры под потолком, отделанным лепниной. Глянцевая поверхность колонн и стен блестит идеальной чистотой. Вазоны с цветами по обе стороны ковровой дорожки, по которой мы должны проследовать в главный холл. Негромкая музыка добавляет ощущение светского раута.

Здесь должны собраться сливки общества, крупные игроки на рынке инвестиций, строительства и прочего.

Мужчины и женщины в самых невероятных нарядах от кутюр стоят группками или прогуливаются по залу, тихо переговариваясь. Я не знаю, зачем я здесь, мой муж мог вполне справиться без меня.

Марк с высокомерным видом осматривает холл в поисках важных для него людей.

— Ты помнишь, что я говорил? — в своей надменной манере звучит вопрос.
— Да.

Тихий ответ тонет в огромном зале.

Когда-то давно отец сильно хотел породниться с Прохоровыми и сделал все возможное для реализации этого плана. Собственно, сейчас я - это итог его желания. И пусть его уже нет в живых, однако, моя свобода и жизнь по сей день следствие его решений.

Корю ли я себя за то, что, управляемая страхом, была слаба и не пошла против отца и силы Прохоровых?

Каждый день.

Каждый чертов день на протяжении шести лет…ведь из-за этого я потеряла того, кого по-настоящему любила.

Наши отношения с Марком больше напоминают некую сделку, где одна сторона доминирует во всех отношениях, а вторая принимает. И принимающая, в данном случае, я.

Рассматриваю гостей этого вечера, задумываясь, а найдется ли хоть одна тема для разговора с ними. И увы, ответ отрицательный. Сколько я не живу в этом социальном слое, никак не могу причислить себя к ним. Всегда чувствовала себя не в том месте.

Лишь на короткий промежуток времени мне довелось понимать, где мое место. И это заслуга отнюдь не моя, а одного парня, которому удалось вытащить из меня ту настоящую Еву Шолохову.

Впрочем, то место теперь для меня недосягаемо.

— Ева? — вырывает из размышлений Марк.

Цедит сквозь зубы, а я смотрю на него в поисках того парня, которого угрозами заставили выбрать.

Я, честно, старалась увидеть в нем хотя бы малейший намек на того, кем он рисовался перед отцом. Но будучи юной я пыталась видеть то, чего в нем и вовсе нет.

— Я помню. — на мой ответ его светлые глаза пронзают холодом.

Марк Прохоров типичный представитель элитного общества, выращенный в самых благоприятных условиях. И не без присущего высокомерия демонстрирующий это окружающим.

Парень в белом поло с уложенными волосами, который делал все максимально возможное, чтобы понравиться мне, и тем более отцу. Именно таким он был.

Сейчас же это расчетливый мужчина, который будто знает наперед, как еще можно меня приковать к его фамилии.

Словно по щелчку пальцев рассеивается его истинное отношение ко мне в глазах, и он превращается в вежливого идеального мужа.

— Марк, приветствую. — кивает мужчина в возрасте, подзывая нас: — Здесь сегодня будет один важный товарищ. Нужно пообщаться. — то ли это партнер, то ли кто, не знаю.
— Наш?
— Русский, поднялся высоко и прочно. Немеренное количество денег и желание вложиться в потенциал и перспективу. — тема совершенно неинтересная, но моя задача молча подчиняться.

Мужчина напротив прямо так и горит человеком, о котором говорит. Это чувствуется на расстоянии.

Они еще переговариваются, когда в помещении появляются официанты и раздают бокалы с шампанским. С удовольствием беру себе, в то время как мой муж отмахивается от прислуги.

Помню, как Марк еще в юношестве хотел показать могущественному отцу, что способен справиться без него. Тогда и сам подносил бокалы и протирал посуду…

Усмехаюсь мыслям, пряча улыбку.

В своей нынешней жизни я много чего прячу, и не имею представления, как перестать это делать.

— А Вы, стало быть, прелестная Ева? — вдруг обращается ко мне собеседник мужа.
—Я, благодарю. — замечаю боковой взгляд от Марка, кричащий о собственном превосходстве.

Как же я устала от этого...

— Скажите, и каково это жить с этим тираном под одной крышей?
— Очень сложно. — улыбаясь на смех мужчины отвечаю: — Но порой и лев может быть котенком.

Я прямо ощущаю недовольство Прохорова, а маленькая выходка, полная лжи, греет мою душу.

Хотя бы так.

Прохоровы полностью подчинили меня практически сразу после брака. Правильнее сказать сломали… И будь я более смелой и умной, в такой ситуации не оказалась бы.

— Прекрасные слова. — мужчина тянется ко мне бокалом: — Я Николай Рогожин, мы с Вашим супругом партнерствуем, в некоторой степени.
— Приятно познакомиться.
— Мы пойдем, поздороваемся с остальными. — резко завершает нашу беседу Марк.

Когда отец тогда сообщил свой план, мои жалкие попытки сказать ему, что я не хочу, были остановлены жестокими словами. И благодаря им, я доставила боль не только себе. Однако, страх за парня из прошлого, который нагло украл сердце, в тот момент был ведущим в моем сознании.

А сейчас стойкое ощущение, что той девушки больше нет. Что в момент, когда со слезами на глазах и раной в сердце я ответила Прохорову да, она умерла. Наверное даже раньше…тогда, когда я оставила человека, с которым была по истине счастлива.

Это было, захватывающее дух, время.

Теперь же, запираясь в своей мастерской, позволяю себе хотя бы на долю секунды вернуться туда…

А в реальности мы двигаемся дальше по залу и останавливаемся практически через каждые пару шагов.

Бессчетное количество мужчин в костюмах, некоторые с парами, некоторые без. Каждый считает своей обязанностью пообщаться со мной и представиться.

После первых двух пар я перестала запоминать, не забывая пополнять запасы взрывающихся пузырьков в бокале.

Затем менеджеры координируют нас пройти в основной зал для мероприятия и все это многообразие цветов, платьев с темными пятнами мужских костюмов, двигается в сторону к столам.

Откровенно сказать, напоминает нечто вроде привилегированного стада. А ведущий со сцены пытается разбавить ожидание и шорохи рассеивающейся толпы.

Наш стол практически посередине, рядом все тот же мужчина, Рогожин, кажется. Один из немногих без пары, и еще несколько человек, имен которых я не знаю. По левую руку женщина, явно моложе, да и вряд ли сойдёт за жену кого-либо из присутствующих. Вероятно, сопровождение исключительно для вечера. Она восторженно смотрит на таблички, скатерти, изысканную посуду, букет в середине стола.

Пока я в ожидании пытаюсь развлечь себя гаданием, что будут подавать, внутри поднимается волнение.

— Вы здесь не впервые, да? — она вдруг спрашивает, чуть наклоняясь ко мне.
— Да, приходится часто бывать на подобных мероприятиях. Вы?
— Впервые. — говорит, не скрывая восторга: — Невероятное количество тестостерона, лоска и денег.

Ясно.

Совсем не из моей лиги собеседница.

Деньги были в моей жизни всегда. Спасибо отцу, даже после его смерти все досталось нам с мамой.

Однако… как выяснилось позже, мой муж имел право голоса на предмет моего наследства. И итог, я птица без прав, запертая в его клетке. А шантаж болезнью матери отлично вписался в это уравнение.

Непредсказуемо, наверное даже глупо, я верила в то, что моя жизнь настолько не изменится. А план выйти замуж на годик в угоду отцу и затем развестись, кажется теперь до отчаяния смешным.

Вновь отвлекаюсь на ведущего, и словно не слышу его. Может какие-то отдаленные звуки доходят, но я не разбираю. Волна будто панической атаки накрывает медленно, но ощутимо. Сердце бьется в тахикардии, и я судорожно дышу, смотря в пустую тарелку.

— Вау! —рядом восклицает все та же девушка.

Нахмурившись, медленно веду к ней глазами, видя ошарашенный восторг. Оборачиваюсь по направлению ее взгляда. Какофония звуков резко исчезает, не слышу и звук упавшей из собственных рук вилки.

С грацией хищника с кем-то переговариваясь, в зал решительно шагает тот, кому шесть лет назад я подарила сердце.

2. Глава 2

Воздуха будто все меньше и меньше. Кажется, что пространство сжимается вокруг меня. Грудная клетка резко двигается в попытках вдохнуть, но не выходит.

Не обращая внимания ни на кого, возмужавший парень из прошлого, следует через весь зал.

В момент, когда он приближается к нашему столу, потупляю взгляд.

Мне нельзя, чтобы он узнал.
Мне нельзя, чтобы он видел.

Как вообще это возможно спустя столько лет…

Беспросветно темные глаза сосредоточенно смотрят вперед. Прямой нос, и плотно сжатые губы. Под стать глазам, волосы и цвет смокинга, отделанного шелковыми лацканами.

Черный - самый яркий цвет.

Меня бросает то в пот, то в холод. Ладони предательски потеют и я забываю, где нахожусь и с кем я здесь.

Однако, мне быстро напоминают об этом.

— Не вздумай. — чуть сильнее, чем положено дернув за руку и приблизив к себе цедит мой муж.
— Не понимаю о чем ты? — вздернув голову смотрю в него, хочу верить, твердым взглядом.

Но меня манит совершенно другой человек.

Мужественность в знакомых глазах, что с такой хозяйской ленцой обводят зал, видно за милю. Слегка вьющиеся, как помню, жесткие на ощупь, волосы. Зачесаны немного назад в модной стрижке. Пушистые густые ресницы настолько чёрного цвета, что кажется, будто обведены карандашом.

Он и тогда был выше меня чуть ли не на полторы головы, но сейчас, он словно стал еще больше.

Совсем не похож на того жесткого на вид парня, который одной своей неприступностью сражал всех девушек нашей компании.

— Вижу. — вдруг врывается в сознание ухмыляющийся голос Марка: — Мы обязательно поздороваемся со старым приятелем, да, Ева?
— Не думаю. — возвращаю взгляд на Прохорова.
— Думаешь, думаешь…очень хорошо помнишь. — он откровенно потешается, зная всю историю, а точнее являясь в ней главным героем: — А я это вижу.

Дальше вечер будто проходит мимо меня. Украдкой наблюдаю за решительными движениями и совершенно беспристрастным вниманием ко всем, кто говорит с ним.

Приглашенные музыканты и прочие уже заняли людей, присутствующих здесь. А я будто впала в то время. Будто я снова между двумя огнями, любовью и семьей.

Хотя, бред даже просто так думать.

Прекрасно осознаю, что сама пришла в ту точку, где сейчас.

Я пошла на поводу, не послушала свое сердце. Боялась за него, боялась отца, осуждений, боялась, что не смогу.

Я просто была наивна и глупа.

В своих мыслях, не замечаю, как вокруг персонал убирает со столов, и часть гостей уже покинули места.

Стоит мне только подумать о том, чтобы затеряться, встав где-нибудь подальше, и вдохнуть воздух, хватка на плече остужает мой порыв.

— Вставай. — приказывает Марк.
— Нет. — мотаю головой.

Внутри что-то сжимается.

Невозможно дышать, а в горле пересохло.

— Ева. — и этот стальной тон я знаю.

Прикрыв глаза осознаю, что бы я не выбрала, будет плохо в любом случае.

Поднимаюсь на трясущихся ногах, муж тут же хватает за талию. И нет, не страстно прижимает, а скорее ему вдруг хочется меня уничтожить.

И кажется, именно это он и делает. Изо дня в день.

Шаги до стола, стоящего чуть поодаль от нашего, кажутся предсмертными.

Воображала ли я эту встречу? Бесконечно много раз. Боялась ли ее? Боялась себя, боялась, что утону в отчаянии. И по всей видимости, не зря.

Смотрю в пол, считая до десяти.

— Вот уж не ожидал!

Крепко держа меня за руку до побелевших костяшек, Марк останавливается напротив него.

Не поднимаю глаз от пола. Страх увидеть его ненависть сильнее, потому что это без сомнений лишит воздуха окончательно.