– Приборы упали, – говорю выглядывая. Наблюдаю, как официант собирает с пола ложки с вилками. – Всё хорошо.
Незаметно даже для себя поглаживаю массивные плечи успокаивая. Тело дрожит от подскочившего адреналина. Когда он спадает, стыдливо убираю руки.
Всё-таки все эти шпионские страсти – не моё. В работе ещё куда ни шло, но подкреплённые личными эмоциями – невыносимы.
Вернувшись за столик, мы спокойно продолжаем ужин. Пьём шампанское. Я заказываю десерт и кофе.
Перевожу взгляд на панорамное окно и замечаю подъезжающий к ресторану черный внедорожник. Чуть позже мужчины, наблюдающие за нами, уезжают.
А я вдруг устало опускаю плечи. Как после длительного спектакля.
– Посажу тебя в такси, – говорит Адриан равнодушно поднимаясь.
– Ты… отдельно поедешь?
– Хотела, чтобы я тебя проводил? – с насмешкой отбивает.
Вспыхиваю.
– Ничего я не хотела, – оправдываюсь я. – Вообще, твоё дело, я просто подумала, что за нами будут следить.
В гардеробе Адриан помогает мне одеться, забирает строгое пальто, и мы выходим на улицу вместе.
– Адрес дома отправлю сообщением. Завтра жду с вещами. Сегодня же избавься от всех нежелательных контактов, – напоминает в приказном тоне, подцепляя мой локоть.
Фыркаю в ответ и закатываю глаза.
– Не надо со мной играть, Вера.
– Знаешь, чем отличается хороший журналист от плохого? – говорю, усаживаясь в такси.
Удерживая для меня заднюю дверь, Адриан молча приподнимает брови, и я сама отвечаю на свой вопрос, так и не дождавшись большей реакции:
– Хороший журналист всегда проверяет факты и держит своё слово. Поэтому ты можешь не сомневаться, если я пообещала.
Деловито укладываю сумочку на колени и уставляюсь на него.
Усмешка на жёстких губах становится злой. Почему-то вспоминается наш последний разговор два года назад…
– В таком случае ты журнальист хуже ньекуда, Вьера, – хрипит Адриан со странным выражением лица.
Резкий хлопок закрывающейся двери. Водитель начинает движение, а я с изумлением глазею на отдаляющуюся широкую мужскую спину, пока она не скрывается за поворотом…
Адриан
Серо…
В этой России всегда серо и грязно. Даже если чисто.
Такой вот парадокс.
Запахнув свободное пальто, обхожу двухметровую лужу и оборачиваюсь, чтобы с сожалением осмотреть ровный слой какой-то жижи с дороги на своём только что купленном «Гелендвагене».
Охренеть.
Неужели люди по собственному желанию готовы жить здесь, зная, что где-то в мире есть места, где двести пятьдесят дней в году светит солнце.
Греция, например!
Решив сразу же после встречи, поискать ближайшую помывочную для авто, переключаю внимание на двухэтажное здание, граничащее с внушительных размеров автозаправочным комплексом.
Молодец, этот русский! За два года так поднялся.
Искренне улыбаюсь. Для меня, грека, выросшего в обществе людей, которые в большинстве своём любители откладывать на потом и почитатели ежедневной двухчасовой фиесты, чужой успех, неподкреплённый родительским капиталом – это ценность. То, за что, несомненно, стоит уважать.
Тяну на себе железную дверь и оказываюсь в небольшом холле.
– Добрый день. Хозяина вашего могу навестить? – говорю девчонке на ресепшене.
Стараюсь без акцента, ну уж как получается. Видимо, так и останусь в этом городе белой вороной в чёрном пальто.
– Богдана Анатольевича? – улыбается девица приветливо.
– Его самого, – киваю, озираясь.
– А как вас представить?
– Скажите – Грек.
– Хорошо, сейчас сообщу. – С интересом приподнимает брови и выпрямляет спину.
