А ведь папа и про меня так, наверное, говорит, я ведь тоже работаю не там, где могла бы. Надо же, ругаю брата, а сама-то хороша... мы оказывается хоть в чем-то похожи. Бунтари, ага. Смешно, ей богу! После того дома бунтарский дух этот всего лишь детские проказы. Жизнь не кино и не чай с подружкой по воскресеньям. Не только чай.
И вообще... я ничего не знаю о нем. Ничего. Я даже не знаю, нашел ли он вначале друзей, квартиру эту, и только потом поехал, или разбирался на месте?
Господи, я правда ничего не знаю о брате!
Вскакиваю с места и набираю номер Натальи. Отвечает она не сразу, голос уставший и недовольный.
— Наташ, простите, мне бы только одну вещь узнать.
— Ну? — тут я только понимаю, что она пьяна, — Чего тебе? Задавай и отвали, спать хочу.
— Когда, ну то есть какого числа Валера начал у вас жить?
Молчит вспоминая, что-то кряхтит в трубку. Высчитывает.
— Шутишь? Два года прошло...
— Мне очень надо, правда. Попробуйте все же вспомнить, — умоляю я, и она снова что-то там бормочет, складывает, вычитает, вспоминает какого-то Славика.
Наконец выдает:
— А черт его знает! Вроде в феврале что ли?
— А дату? День?
— Ох... Ну что ты пристала? В середине вроде. Я почему помню-то? У меня сынуля, Славик, приезжал от бабушки погостить, как раз брат твой заселился, так что да... числа пятнадцатого, точно!
— Спасибо большое, — бормочу я и прощаясь кладу трубку.
Вот так так... Уехал брат в январе, сразу после праздников и где же он жил все это время?! С кем общался? Почему не сообщал о себе ничего?
Выходит, что все это время брат жил своей жизнью и тщательно скрывал от нас все, что с ним происходило. А я-то наивная думала, что у Валерки от меня секретов нет, и вообще я его лучший друг.
Нужно получше узнать про его друзей, тех, что на фото. А еще понять, кто фотографировал меня все это время и при чем тут Илон...
***
Смотрю на фото, где еще жив брат и вдруг понимаю, что слезы впервые не рвутся наружу вместе со стенаниями о нашей нелегкой доле. Пытаюсь по его глазам прочитать что же в его жизни было не так. Или так?
Да нет... было бы так, не попала бы я в тот жуткий дом, не пришлось бы мне ночевать почти голышом в холодной комнате и просыпаться под чьими-то насильными ласками. Меня бы никто не бил и не унижал, обещая пустить по кругу и сейчас Лика не находилась бы у них. Только думаю о подруге, как вновь начинаю реветь — привычное дело. Каждую ночь я долго, почти до утра плачу в подушку, вспоминая ужасы, проведенные в личной «тюрьме», и так пока не усну, совсем умаявшись от слез.
Теперь еще Лика...
Хватаю телефон, набираю номер, сама не зная, на что надеюсь. На удивление Лика сама берет трубку и долго-долго кричит на меня что-то бессвязное. Что-то навзрыд, истеря и требуя, чтобы я сделала все, что они просили. Не могу вставить и слова в ее крики и молча слушаю все, что так наболело. У нее. У меня. Не знаю сколько это продолжается, прежде чем она успокаивается. Всхлипывает еще, но уже не оглушает, вызывая ужасную жалость.
— Ты ведь сделаешь все, что они просят, да? — жалобно произносит Лика и я согласно киваю, будто она может меня видеть.
— Да, — опомнившись, уверяю ее в том, в чем сама не уверена и в том, что кажется невыполнимым, потому что Валерка умер.
Молчим.
— Ты где? Где ты сейчас? — в голосе Лики нет и намека на тот тон, которым она всегда разговаривала со мной прежде.
— Я как раз... делаю все, чтобы нам помочь, — наконец нахожу слова, но звучат они жутко фальшиво.
