И только спустя два часа приходит смс с адресом.
15. 15
Утром первым делом еду к этому Аверкину. Что ждать от поездки не знаю, но на всякий случай готовлюсь врать.
Обычная старая пятиэтажка с жутким подъездом. Дом давно требует капитального ремонта, но всем естественно на это наплевать.
Второй этаж преодолеваю, заслонив нос рукавом кофты, так сильно пахнет кислятиной и кошками.
Дверь почти сразу распахивается — на пороге какой-то седой старик, грубо спрашивает к кому я пришла.
— Мне бы насчет Стаса... поговорить.
Мужик с глупым выражением лица вылупляется, и тут только до меня доходит, что он изрядно пьян.
— Витька, слышь, тут девка какая-то... — кричит куда-то вглубь коридора, — К Стаське грит пришла.
Шаркающие шаги в глубине квартиры. Дверь распахивается во всю ширь, и я вижу еще одного мужчину, того самого Витьку. На вид он моложе первого, но выглядит ничуть не свежее.
— Что надо? — устало облокачивается о косяк, — Вы что ли насчет Стасика?
— Да, я Катя. Сестра Валеры, он дружил с вашим сыном и...в общем долго объяснять. Могу я войти?
Витя отстраняется и пропускает меня в жуткую квартиру, оказавшуюся коммунальной. Вонь в коридоре стоит невообразимая и Витя, заметив мой сморщенный нос, кивает куда-то вглубь.
— Моя комната третья, Стаськина вторая пустая так и стоит. А воняет тут не всегда так. Просто Михалыч бухает вторую неделю, до туалета не всегда добегает и... да чего я, заходите скорее.
Комната Виктора на удивление чистая и довольно уютная. Видно, что здесь приложилась женская рука, вряд ли мужчине придет в голову украшать диван голубыми подушечками в форме сердец.
Заметив мой взгляд, Витя тепло улыбается, но потом будто спохватывается. Взгляд снова становится жестким, губы превращаются в ниточку и он сурово кивает на этот самый диван.
— Садитесь. Что вы хотели?
Теряюсь от такой резкой смены настроения, но все же повинуюсь «приказу».
— Я, собственно, не знаю даже с чего начать... — мямлю в ответ, но он резко перебивает:
— Как всегда. С начала...
Молча разглядываю пол под ногами, старый линолеум в трещинах. Здесь явно не хватает ковра.
— Ну помолчим... — грубо кивает он и я наконец решаюсь.
— У меня был брат... Год назад он погиб, ну так я считала до недавних пор...
— Что значит считали? — нетерпеливо перебивает Виктор.
— Постойте, давайте хотя бы представимся друг другу? Я Катя, сестра Валеры Хромова.
Глаза Вити, если я могу так называть человека, годящегося мне в отцы, резко сужаются и сканируют меня насквозь.
— Отец Стаса. Виктор Аверкин.
— Очень приятно... — подаю руку, но свою он держит в кармане.
Осекаюсь под его тяжёлым взглядом.
— А мне нет, — вдруг выдает этот странный тип, и я поднимаюсь с места, потому что хочу поскорее покинуть его.
— Сядьте. Не сахарная, я не обязан быть рад видеть сестру человека, который подсадил моего сына на наркотики.
— Что?
— То.
— Да что за бред вы несете?!
— Никакого бреда. Послушай сюда, дочка... твой брат был ублюдком, и я ничуть не расстроен, что он сдох. Так и запомни.
— Да идите вы!
— Угомонись. Рассказывай зачем пришла, а я расскажу, что знаю про брата. Ты ведь за этим пришла?
— Откуда вы знаете?
— Да уж знаю. Земля слухами полнится.
Вновь сажусь на место, мне и правда важно узнать все.
— Короче хватит ходить вокруг да около. Начинай свой рассказ, чем смогу помогу. Может ты и не такая как твой братишка...
— Валера погиб, я год так считала, а теперь мне говорят, что он может быть живой и что он что-то кому-то должен и...
