– Вы, уважаемый, перед моим носом своей корочкой не машите, – раздражённо выговаривал кому-то Виктор Михайлович. – Здесь командую я, и ваши регалии на меня не действуют. Он мой пациент, который находится в довольно тяжёлом состоянии. Парень целую неделю плутал в тайге, не ел, не спал. Его психика нарушена и нуждается в восстановлении. Поэтому ему необходимо отдохнуть. Будить его я не буду. Как проснётся, я его осмотрю и только после этого скажу, можно вам будет с ним поговорить или нет.
Я понял, что речь шла обо мне. Кто это там ко мне рвётся? Наверное, милиция. Говорить с милицией мне сейчас хотелось меньше всего. Им ведь нужны мои показания. А мне было мучительно больно вспоминать всё то, что произошло в предшествующие семь дней. Как мы голодали, как мы мёрзли, какой мы испытывали страх, как поочерёдно, один за другим, гибли все мои спутники. Эти воспоминания тяжким грузом лежали на моей душе и скребли её, не давая покоя.
Я провёл ещё где-то час-полтора в лёгкой полудрёме, после чего почувствовал желание двигаться. Я откинул одеяло, поднялся и принялся натягивать на себя пижаму. Одевшись, я взял висевшее на спинке стула полотенце, вышел в коридор и, стараясь не смотреть по сторонам, чтобы не смущаться от чужих любопытных взглядов, отправился в расположенный по-соседству умывальник.
– Вот он, проснулся, – донёсся до меня тонкий девичий голосок. – Пойду, Виктору Михайловичу сообщу.
Когда я вышел из умывальника, врач уже поджидал меня возле двери.
– Ну, как мы себя чувствуем? – спросил он, крепко пожав мне руку.
– Нормально, – ответил я.
Мы зашли в палату.
– Время завтрака уже прошло. Но ты не переживай. Я попросил медсестру, чтобы она принесла тебе его сюда, – сказал Виктор Михайлович.
– Спасибо, – поблагодарил я.
– Дай-ка я тебя послушаю.
Я расстегнул пижаму, вытянулся в постойке «смирно» и поёжился, ощутив прикосновение холодного металлического кругляша.
– Дыши глубже, – попросил врач.
Прослушав все участки моей груди, он заявил:
– Ну, хрипов вроде нет. Пневмонией пока не пахнет. Однако, рентген сегодня всё же сделаем. Сам какое-нибудь недомогание чувствуешь?
– Не чувствую, – ответил я.
– А что чувствуешь?
– Утомление.
– Ну, это пройдёт. Два-три дня – и всё придёт в норму. Отоспишься, отъешься и снова почувствуешь вкус к жизни. У нас на втором этаже есть библиотека. В «красном уголке» – телевизор. Пользуйся. Твоим родителям уже всё сообщили. Скоро они за тобой приедут.
– Большое вам спасибо! – с чувством произнёс я.
– Не за что, – заметил Виктор Михайлович. – Отдыхай.
Вскоре из коридора, сквозь неплотно прикрытую дверь, донёсся его приглушённый голос.
– Сегодня задавать ему вопросы я вам не разрешаю. Парень крайне истощён. И морально, и физически. Нужно дать ему хоть немного прийти в себя. Так что, до завтра.
Я с аппетитом съел принесённый мне завтрак, улёгся на кровать, заложил руки за голову и закрыл глаза…
Мы стояли возле вертолёта, старенького МИ-2, и с опаской поглядывали на небо. Погода была ужасная. Весь верх затянули тяжёлые облака, моросил мелкий противный дождь, а прохладный ветер продувал нас буквально насквозь, заставляя беспрерывно ёжиться. Как это всё было не похоже на Москву, откуда мы уезжали два дня назад. Там уже вовсю гуляла весна, было тепло, светило солнце, на деревьях распускалась листва. Приехав в Иркутск, мы словно вернулись в глубокую осень. Столь резкая перемена климата в худшую сторону, конечно, не радовала.
