Четверо из Ковчега. Современные стихи и проза №2 - страница 4

как перегретая вода.

И пусть зимой всё заметёт,

весной растает, летом сохнёт —

быть может, вздрогнет кактус сонный,

и снова на руках уснёт…

НА АКВАРЕЛЯХ НАШИХ ЛИЦ…

Мы разделяем пополам

молекулы чужих зрачков

в нейтральности шестых палат,

где быть великим так легко.

И кто попросит объяснить,

как это можно всё понять,

тем нарисуем мы огни

в нейтральности шестых палат.

Пусть за стеною перестал

шуметь ансамбль сухой листвы,

мы не покинем свой подвал,

где каждый разным быть привык.

И если солнце упадёт

на акварели наших лиц —

мы не отправились в полёт,

мы через прошлое ушли…

«Этот город – как дальняя ветка метро…»

Этот город – как дальняя ветка метро,

где шум только приют уставшей души…

Свет его фонарей – виртуальный паром,

на котором не надо привычно спешить.

Звёзды пишут стихи на линиях крыш,

в окнах жёлтый туман и звон голосов —

как и улицы, ты в это время не спишь,

ощущая подспудно неоновый зов.

Открывая навстречу проспектам глаза,

гладишь влажной подошвой притихший асфальт,

что смотрел, как вишнёвый закат угасал

в бесконечной попытке до неба достать.

Посмотри на улыбку янтарных часов,

что под куполом дремлют в летние дни…

В окнах жёлтый туман и звон голосов —

этот город не спит, ты живёшь вместе с ним…

«Что для тебя это утро в росе…»

Что для тебя это утро в росе,

если вчера утонула мечта

видеть, как дарит сентябрь рассвет,

вновь разрешая без крыльев летать.

Время течёт пустотою в ладонь,

кожу покрыв ощущеньем потерь —

грусть растворится, когда молодой

ветер пришлёт свой прохладный привет.

Проще смириться с уходом цветов,

чем уповать на красивый финал,

где переносишь ответ на потом,

думая, что от себя убежал.

Вырви страницы из книги судьбы,

строками бьющей по нервам твоим.

Лето опять превращается в быль,

осень – в оранжевый парк для двоих…

«Перемешал привычно дни…»

Перемешал привычно дни,

но вряд ли это необычно,

когда теряешь смысла нить,

предоставляя всё на вычет

тем, кто забыл тебя давно,

но вспомнил, как ты стал вдруг нужен,

чтоб показать, где – верх, где – дно,

и где метель в нейронах вьюжит.

И серость над тобою – пыль,

что март развеял напоследок…

В глазах сознания слепых

теперь заметен проблеск света.

Ты выбиваешь клином клин,

смотря, как журавли уходят

за узкий воротник земли

под светлой шеей небосвода.

А осень листья красит в цвет

полузелёный-полужёлтый,

и капли мокрой тканью лент

потушат миг, весной зажженный.

«Писать о грустном надоело…»

Писать о грустном надоело,

а о весёлом не выходит,

пока живёт усталость в теле

и сочинять уже не в моде.

Иллюзии промчались мимо

на безколёсом лимузине,

но в общем всё ещё терпимо,

раз вдохновенье не покинет.

Считаешь время до субботы,

дрожащий день держа на пальцах,

и вновь покажется не больно

с ушедшей пятницей прощаться.

Перегружаешь мозга сервер,

глядя на контуры портрета,

пусть всё закрасит осень серым —

ты ей прощаешь даже это.

КОГДА ЛУНА…

Где приобрёл, где потерял я

мне не расскажет даже вечер,

что принесёт пыльцу реалий

и раны прошлого залечит.

И проступает очевидней

необходимость пересмотра

событий в перекрестье нитей,

похожих на эмблему «скорой»,

что, как обычно, опоздает,

когда надеждам станет плохо…

Замрут часы автовокзала,

не выдержав проблем потока

людей, привыкших к переменам

от знака «плюс» до знака «минус»…

И руки схватятся за клеммы,

когда Луна проскочит мимо.

СРЕДИ ПОДОБРАННЫХ ЛЕКАЛ

Асфальт теплее, чем рука,

в которой крепко сжата ручка —

быть может, это просто случай

среди подобранных лекал.

Назад Вперед

Четверо из Ковчега. Современные стихи и проза №2 - страница 4

Похожие книги