Четверо из Ковчега. Стихи и проза №1 - страница 3



как умирают все люди
меня больше не будет
Однажды в семь лет
я заплакал среди ночи
смерть неотвратима
исчезновение неизбежно
Теперь знаю о своём бессмертии
Душа
подобно бабочке
преодолеет смерть тела
подобно птенцу
расколет скорлупу мира
подобно слову полетит в синем небе
Знаю
или пытаюсь обмануть себя сказкой
перед сном
последним сном

«  искушение Богом быть               Богом же нам и дано…»

  искушение Богом быть               Богом же нам и дано
и из двух состояний                   мы выберем только одно
мы пойдём по делам                или будем расти в высоту
  покрываясь листвой               открывая мечтой красоту
       совлекая покровы             с небес и невест и холстов
среди долгих дорог                  опрокинутых в небо мостов
   мы питаемся светом                на этой земле мы стоим
что мы строим под солнцем         что стоим пред взором Твоим?
к небу башню возвысив             на камнях и в сердце своём
стану богом и храмом                в пустыне Я стану царём
Я – стрела в неизвестность               к высокому солнцу – рука
   бесприютна пустыня                       и цель от меня далека
только волны и камни                   в пустынях морях корабли
       осыпается время…                    сады затонули вдали…
как же ветрено здесь…               и песок забивает глаза
        и опасно дышать                 и смотреть против солнца нельзя
   Я не знаю где свет                   на каком Я стою берегу
         Я не вижу Тебя                    Я уже говорить не могу
да и что говорить                       если временны место и речь
остаётся гореть                         или в землю осыпавшись лечь.

«Вот и не знаешь, что делать: плакать или молиться…»

Вот и не знаешь, что делать: плакать или молиться,
или стихи писать – буквы крошить с листа…
Боже, как жизнь пуста!.. Но разве душа – не птица?
Разве, кто запечатал камнем твои уста?

Как же тебе не стыдно! – сам говоришь с собою…

Строки, меж тем, теряют – силу, а сердце – жар

(«птицу» – напишем в скобках, рифму найдём: «судьбою»).

В землю зарыться что ли… зверем в леса бежать?

«Я люблю переходить на красный свет…»

Я люблю переходить на красный свет.
Цвет зелёный, как тоска, – совсем не то,
пусть он в лампе, витаминах и листве,
и зовётся – малахитовый цветок.
Но на красное готов перебегать —
к чёрту ангелов и замыслы Его, —
и, покинув таракании бега
городов, из круга вырваться бегом…
Пусть сгорает светофор и небосвод,
и бежит из глаз и кранов всех вода,
не спасёт меня ни небо, ни ОСВОД,
ни слова, что переходят в провода.

«Наши синие сны стережет проливная луна…»

Наши синие сны стережет проливная луна,
не пытайся их взять, как проснёшься, в прекрасный плен…
Память станет поляной белёного небом льна.
Выходя от себя, оставляешь себя в тепле.
Выходя от себя, оставляешь следы свои
на полях, на страницах написанных кем-то книг.
И идут затяжными дождями в тебе бои,
и горят городами большими твои огни…
Посмотри за окно: ты видишь, стоит туман…
он стоит, как часы; он в твоём (ты в своём) уме.
Город – словно хранилище книг, где дома – тома…
хоть страницу одну прочитать в этот день сумей!

«Ты не станешь моей судьбою…»

Ты не станешь моей судьбою.
Ты не станешь моей надеждой.
Я скажу тебе: «Бог с тобою!»
И твоей не коснусь одежды.
Между нами всё безнадежно —
закатилось мое светило…
Лишь ненужная только нежность
к той звезде, что давно остыла
и оставила оттиск бледный