Читать онлайн Катерина Дунаева - Что скрываешь ты? Вспомни

В эпоху становления Интернета на Руси, в просторах вечности бороздили умы граждан-товарищей различные полезные и откровенно тупые сайты.

Одним из таких сайтов стало кладбище идей. Каждый желающий, совершенно бесплатно, мог похоронить там свою мечту, задумку или соперника, в конце концов. На могилке можно было установить памятник, венок и прочие приблуды. Достаточно забавно.

Так вот, в те далекие годы я похоронила на этом кладбище свою идею о написании книги. Но, как видите, что-то пошло не так. Толи эта чертовка воскресла самовольно, толи я плохо ее добила и она, как Ума Турман в фильме Убить Билла, полу-дохлая выкарабкалась на свет Божий.

В общем, не судите строго. Что выросло – то выросло (это я о себе, конечно же).

Говорить я буду о секретах, ведь каждый человек что-то скрывает.

Скрывает от друзей, родственников, коллег по работе, даже от себя самого.

Я скрываю многое, но кое чем могу поделиться. А что скрываешь ты?

Хочется начать с того, что данное произведение создавалось в формате дневника – некоего скопления воспоминаний и размышлений на различные жизненные ситуации внутри семьи, дружеского коллектива и коллег по работе.

Не скрою своего удивления: вернувшись к редакции текста в 2017 году, я обнаружила большие перемены в личных взглядах, мыслях, формулировках – то, что тогда казалось серьезным, тревожащим, красивым, сейчас выглядит милым и забавным.

Мне любопытно вернуться к своим плодам творчества еще через пять лет. Искренне надеюсь, что испытаю умиление, но не усмехнусь от глупостей.

Мое тело висит над глубокой пропастью, держась руками за сухую ветку горной сосны, а разум более походит на бушующий океан.

Когда ты находишься в похожей по экстремальности ситуации, в голове есть только две вещи – воспоминания прожитой жизни и хаотично всплывающие странные мысли.

И вроде бы все безнадежно, и проще отпустить руки, устремляясь в бездонную пропасть, чем мучиться от страха, ощущения никчемности и от собственного бессилия, НО, есть огромное «НО» в таких моментах, и именно оно держит тебя, не дает рукам расцепиться, подбадривает.

Когда к человеку приходят мысли о суициде, а такие мысли посещают каждого человека, рано или поздно, ты начинаешь думать, а что меня держит на этом свете… Как правило, ответ бывает таков: «родителей жалко», «семью не могу подвести», «как я брошу ребенка» и подобные…

Ложь! Не стоит прогибать под себя правду, как трусливая собака поджимает хвост, увидев непобедимое нечто, движущееся на встречу и смачно размахивающее хлыстом.

Будем объективны, именно это «но» удерживает самого безнадежного самоубийцу и этим «но» являются воспоминания. Только воспоминания способны на великие чудеса, только они помогают смертельно больному человеку исцелиться и придают сил в трудную минуту.

Воспоминания – наша сила!

Свисая над пропастью и держась за ветку, я погружаюсь в свои мысли и воспоминания…

«Семейство отряда грызунов, входящее в состав подотряда мышеобразных» – такое определение выдает Интернет при запросе «Хомяк».

В далеком детстве мне не посчастливилось завести это существо, и назвала я его достаточно банально – Хома. Вспоминая сие пушистое животное, всплывают три ассоциативных слова: тупой, беспомощный, бесполезный. Постоянно что-то грызущее создание не вызывало никаких чувств, кроме редкого умиления и периодического желания его убить. Никакой практической пользы этот зверек не нес, если не сказать большего! Кроме вреда! Я имею в виду погрызенный провод от зарядки мобильного телефона или подранный краешек обоев, пользы от этого зверька получить было нельзя. На Хому можно было любоваться и рассказывать друзьям о проделках маленького шалуна.

Тем временем, в голове промелькивала единственная глубокая мысль: мы ответственны за тех, кого приручили, терпи.

Вам это ничего не напоминает?

Мы все в детстве были «хомячками». Практической пользы ноль, только ночные попискивания, сгрызенная мамина помада, рисунки на обоях, этой же помадой, море историй друзьям о проделках малыша и улыбки родителей.

Кстати сказать, родители в этот жизненный период превращаются в настоящих терпил. И, для единства восприятия, я дам несколько определений данному понятию:

«Терпила», в переводе с криминального жаргона – жертва преступления или потерпевший. Второе значение – заключенный-диссидент.

Синонимами этого слова являются жертва, потерпевший, политический заключенный или просто лох.

Об этом мы поговорим немного позже, сейчас вернемся к истоку.

В сравнении детей и хомяков есть мое любимое «НО», и в этом случае оно имеет совершенно другое амплуа.

Дети растут и с ними вместе растут проблемы родителей. С возрастом «хомячки» в нас превращаются в «хомяков мутантов», которые помимо мелких бытовых трудностей попадают в череду леденящих кровь историй, заставляющих головы родителей окрашиваться серебром. Эти истории уже не так весело рассказывать друзьям за бокалом вина.

Одна из них произошла и со мной в далекие восьмидесятые годы.

Дело было в моем самом любимом городе на земле – в Цхинвале. Для географической точности следует сказать, что этот город располагается на Кавказе. Для политической точности следует заметить, что до сих пор не понятно к России или к Грузии относится Цхинвал, мне приятней думать, что он сам по себе, ведь рай не имеет политической принадлежности, а в моей душе, Цхинвал – маленький рай на земле.

Пожалуй, начну издалека.

С самого раннего детства меня очень любили и баловали все члены нашей большой семьи. Во-первых, я была первым ребенком. Во-вторых, единственная девочка. У моих трех теть родились мальчишки, все – настоящие богатыри и красавцы – должна была написать я, как любящая сестра, но в голове промчалось: балбесы конечно, но очень милые. А принцесса в семье до сих пор одна.

Сказать по правде, принцесса получилась в брюках, то есть не совсем типичная. Бантики, юбочки, плюшевые игрушки прочая «мимимишность» галопом пролетела мимо меня, закинув в руки футбольный мяч и гоночный велосипед. Так как себя винить не хочется, переложу груз ответственности на свою атлетичную маму, она его и не заметит под общей массой других грузиков, сказав, что именно она ждала всю беременность не девочку Катю, а мальчика Сашу.

Тут вспоминается фраза из фильма Иван Васильевич меняет профессию: а царь то не настоящий!

Но сейчас о моем рае на земле.

Большую часть детства я провела в Цхинвале с прабабушкой Тосей.

На самом деле, ее имя Таисия, а Тосей ее стал называть мой прадед в годы их молодости.

Она была настоящей бабушкой, такой, какую может описать самый добрый сказочник на всем белом свете. Дарила любовь, заботу, ласку, отдавала себя всю, только что бы люди находящиеся радом чувствовали себя комфортно и легко. Именно она помогала маме следить за мной, пока та писала диплом в институте.

Я была совсем малышкой и чтобы уложить меня спать прабабушка гуляла с коляской по балкону. Этот процесс больше напоминал гонку Формулы1: взмыленная Тося со свистом колес входит в повороты, набирая максимальную скорость, обгоняя противника в виде собаки Джули. К сожалению для моих родственников, спокойная езда меня никак не усыпляла.

Как по заказу, балкон был огромным, широким и огибал половину нашего дома. Вид с него открывался поистине шикарный: горные пейзажи и маленькие домики с разноцветными крышами, обвитыми виноградной лозой. Ночное небо сверкало тысячами громадных звезд, в Цхинвале они всегда казались ближе и больше, чем в нашем мегаполисе.

На горе, на которую открывался вид с балкона, стоял ресторан, точнее стоит до сих пор, но уже долгое время не функционирует. Будучи маленькой, я боялась этого вечернего вида, мне казалось, что ночью в старом ресторане гульбанят чудища и монстры, проходит шабаш ведьм и плетутся самые коварные интриги против человечества.

И вот в одну из очередных прогулок, погрузившись в полудрем и свои детские мысли, я совершенно отчетливо увидела, как в окнах ресторана зажегся свет и оттуда вылетела самая настоящая баба-Яга! Она выглядела именно так, как описывают ее в книжках и рисуют на картинках, в сказках. Пожалуй, с тех пор я верю в бабу-Ягу. Правда сейчас, эту сказочную старушку я вижу все чаще, но уже в другом образе, точнее у нее множество образов и они неотъемлемо окружают нас в действительности. Чаще всего эту мерзкую старушку можно встретить в муниципальных службах, другие туда попросту не проходят фейс-контроль.

Но это все лирические отступления, ведь мои воспоминания о Цхинвале начались именно с той парализующей тело истории, которая могла закончиться смертью «хомячка».

Эту историю можно смело назвать «что не убивает, то делает нас сильнее» и она является еще одним доказательством вселенской тупости малыша. Но она как раз в этот жизненный период простительна.

В один из солнечных дней, а процентное соотношение солнечных дней к пасмурным в этом городе ровняется семьдесят к тридцати, я играла в дальней комнате дома со своими куклами, бусинками, пуговками и прочими безделушками, в которые, по мнению родителей, положено играть настоящей девочке. Мне было около пяти лет, если память не изменяет.

Надо сказать, у нашего дома очень необычная планировка, он был разделен на две части: в первой жили мы, а вторую использовали только по приезду гостей. Такое разделение крайне выгодно, особенно когда гостей всегда много и временами они совсем не желательны.

Именно в половине для размещения гостей я проводила большую часть времени, так как она была самой солнечной.

В одной из двух комнат стоял огромный шкаф из ореха, ранее произраставшего на нашем участке, шкаф был сделан руками моего прадеда много лет тому назад. В этом произведение искусства бабушка Тося хранила всякую всячину: нитки, клубки пряжи, лоскутки, пуговицы и, на мою беду, лекарства.

Я очень любила лазить в нем, там всегда можно было найти что-то интересное и необычное, что-то, что можно применить в игре. В этот день мое внимание привлекла коробочка с разноцветными конфетами. Они были интересных форм и разных размеров, а палитра заставляла глаза разбегаться. Самыми яркими были маленькие круглые розовые конфетки, которые я незамедлительно решила продегустировать.

Заглотив приличное количество, я разочаровалась во вкусе спрятанных бабушкой конфет и потеряла всякий интерес к коробочке.

Спустя некоторое время меня начала одолевать жажда больше похожая на безумие. Никогда в жизни не хотелось пить так сильно. Только человек, заблудившийся в незнакомой местности и блуждающий там неделю без воды и еды, мог понять меня в те минуты. Если б я знала в том возрасте о великом походе Иисуса по пустыне, то обязательно проассоциировала бы свое состояние с данным событием. Возможно, тогда мне удалось бы более красочно описать прабабушке свою жажду, и правильные меры были приняты чуть ранее…

Но не знав слово «безумие», истории с сыном Божьим и прочих красноречивых фраз, я отправилась к бабушке Тосе с просьбой о чае.

Пока вода закипала, жажда усилилась и я не придумала ничего лучше, как выпить заварки. С какой же великой радостью я пила эту терпкую, горькую и густую воду, будто это была дефицитная в те времена «Кока Кола»!