- Ну? – спросил Данатар, внимательно
наблюдая за мной.
- Капец, - сказал я. – Оживлению не
подлежит.
- Хреново, - сказал Данатар. - Не повезло
чуваку.Ух ты, а это что? Чур моё!
Жека перешагнул через утопленника и присел
у его правой руки, разглядывая золотой перстень на безымянном пальце. Солнечный
луч ударил в квадратный драгоценный камень, вделанный в перстень. Камень
заиграл всеми оттенками алого цвета.
- Вещь! – воскликнул Жека восхищённо.
После чего ухватился за перстень и потянул к себе.
- Брось, - сказал Тимак. – Он же мёртвый.
Так нельзя.
- Нельзя срать стоя, - ответил Данатар. –
Потому что весь в говне будешь. Помоги лучше, не снимается… - он выматерился,
продолжая крутить перстень туда-сюда.
- Не, я тебе в этом сраном деле не
помощник, - Тимак сунул руки в карманы и демонстративно сплюнул.
- Погоди, Данатар, - сказал я, ощупывая на
мертвеце одежду. – Не торопись.
- Ага, не торопись. Сейчас кто-нибудь из
взрослых сюда явится, и прощай мой перстень. Камень видел? Натуральный рубин!
Зараза, палец распух от воды, так не снять. Сейчас я его… - Данатар вскочил на
ноги и заметался по берегу, что-то выискивая.
Под халатом на мертвеце оказалось что-то
вроде безрукавки, сшитой из плотной шерстяной ткани серого цвета и надетой
поверх рубахи. На внутренней стороне безрукавки я обнаружил карман на
застёжке-молнии. В кармане прощупывалось что-то вроде книжки.
- То, что надо! – воскликнул Данатар и
бросил на песок рядом с утопленником два камня. Один плоский и широкий, другой
продолговатый. После чего вытащил из кармана перочинный нож, раскрыл лезвие.
Я открыл карман мертвеца и вытащил наружу
паспорт тёмно-синего (или тёмно-серого, как посмотреть) цвета. На нём так и
было начертано крупно белыми буквами: PASSPORT. Ниже – орёл в круге. Ещё ниже снова надпись.
- Юнайтед Стейтс оф Америка, - прочёл я
вслух. – Американец. Эй, Данатар, ты собрался мёртвому штатовцу палец оттяпать?
Я бы не советовал. Могут быть большие проблемы.
- Штатовцу? – Жека убрал нож от пальца.
- Ага, глянь, - я раскрыл паспорт.
С чёрно-белого фото на нас смотрел
человек, в котором вполне можно было узнать нашего утопленника.
Билли и Тимак подошли ближе. Ещё бы. Не
каждый день вылавливаешь из советской реки мёртвого американца!
- Джеймс Хайт, - прочёл Тимак через моё
плечо. – Тысяча девятьсот тридцать шестого года рождения. Не старый ещё.
- Да какая, на хрен, разница, - выругался
в сердцах Данатар. – Старый – не старый… Плакал мой мопед.
- Какой мопед? – не понял Билли.
- Теперь уже никакой, - Жека сложил нож,
убрал в карман, выпрямился. – Что делать будем, Гуня? Может, посмотрим, что в
«дипломате»? Пошарим по карманам, где-то же у него ключ должен быть.
- Оно, конечно, интересно, - сказал я. –
Наверное. Но я бы не стал. И тебе не советую. Меньше знаешь – лучше спишь.
Давайте так. Постойте здесь, покараульте тело, а я домой сбегаю – отцу позвоню.
Пусть взрослые разбираются.
- Давай лучше моему, - предложил Тимак. –
Это дело явно погранцов, а не армейцев. Тем более танкистов.
- Наверное, ты прав, - согласился я. –
Давай. Только я с тобой. На всякий случай. Данатар, ты и Билли сидите здесь,
караульте. Данатар за старшего. Смотри, чтобы… ну, ты понял. Мы быстро.
- Ага, -
сказал Жека. – Не убежит, можешь не волноваться. Да, Билли?
Билли неуверенно захихикал.
Погнали, - сказал Тимак.
