Он преследует меня, как бы я ни пыталась думать о муже…
Максим по фэйстайму заметил перемены. Обычно во время наших созвонов я всегда с удовольствием разговариваю с мужем, спрашиваю, когда он приедет, считаю дни до нашей встречи. Раньше. Но не сейчас…
Выключаю запись видео, убираю телефон. Не запишу ничего с таким настроем. Подписчики сразу чувствуют настрой человека. Не могу весело вещать моим зрителям о чем-то, когда на душе неспокойно.
Это должно пройти. Должно.
Сворачиваю на улицу, захожу в «Шоколадницу». Заказываю кофе с собой и гуляю дальше со стаканчиком в руках. Нужно расслабиться. Убить время. Настроение повысить. Забыть о черных глазах и коварной улыбке Дани. Забыть о поцелуе. О нем забыть. Не думать. И как не думать, когда каждую секунду уговариваю себя о нем не думать.
Только судьба заведомо знает, что это невозможно. Она, правда, коварно мне об этом не сообщает, не предупреждает.
Вижу его издалека. Его статный силуэт. Высокий. Красивый. Мужественный. Замираю на месте с чертовым кофе. Гляжу на него. Он тоже стоит. Заметил. Не двигается. Смотрит на меня в упор. Узнал.
И я тебя узнала, Дани. Только нам не быть вместе. Я замужем, ты женат. Тот поцелуй — ошибка. Надо жить дальше, не вспоминать этот порыв.
Замечаю, как он начинает двигаться ко мне, в его походке полная уверенность в правильности принятого решения. Он преодолевает расстояние широкими шагами.
Нет! Не хочу к нему! Нельзя!
Быстро допиваю кофе, выбрасываю стаканчик в ближайшую урну, ухожу в противоположную сторону.
Мне нужно быть среди людей. Значит, надо идти ближе к метро. Там всегда толпа, кто-то заходит, кто-то выходит. Только до станции идти далеко. Не успею. Может спрятаться? Например, вон за тем деревом. Глупость. Веду себя как маленькая.
Здесь нет узких улочек, как в Италии, нет высоких зданий, как в Нью-Йорке, здесь можно спрятаться только за ритмом других людей в толпе. Но не сейчас. Вокруг практически пусто, а я чувствую, как Дани преследует меня по пятам, словно хищник. Не отстает ни на шаг, старается преодолеть расстояние. Мне на каблуках трудно бегать, да и быстро вышагивать тоже. Почему я не надела любимые кроссовки, сейчас бы побежала рысью от него подальше.
Сворачиваю в сторону, на узкую улочку между домами. Там в конце должен быть выход на набережную. Я успею дойти, вызвать такси и избежать нашей встречи.
Я успею. Успею. Еще немного. Его шаги позади раздаются как набат. Как громкий звук секундной стрелки на старинных часах девятнадцатого века. Есть шанс. Маленький. Крохотный. Я не хочу рушить семью. Еще чуть-чуть…
Дани настигает быстрее, чем успеваю куда-то еще свернуть, заплутать во дворах домов. Он хватает меня за локоть, толкает куда-то в сторону. Я оказываюсь прижатой к его груди. Мы стоим вдвоем в каком-то пустом переулке.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
