– С чего? – пожимает плечами графиня – Если за триста лет не обнаружился, значит, его нет. Сгорел, утонул, истлел… Мало ли что, могло произойти с бумагой! А если бы и нашелся – там уже ничего не разберешь. Чернила выцвели.
– Вдруг в музее храниться? Там специальные условия…
– Тоже мне, историческая ценность! – усмехается Мара.
Она ошибается – если в дневнике моей невесты написано о вампирах, то он ценность не только для меня.
– Дени меня не любит! – снова начинает жаловаться графиня – И считает старой!
– С чего? – удивляюсь я, оглядывая шикарное юное тело Манчини.
– Не внешне. Он говорит, что я веду себя – хожу, смотрю, разговариваю – как старуха. Что я похожа на интеллигентную бабушку, торгующую у метро книгами. И говорит, что если бы не внушение, у него бы на меня даже не встал!
– П-фф! – фыркаю я, и заявляю – Говорю же, твой Дени псих больной!
– У него было трудное детство. Неблагополучная семья. Таких детей, как ты понимаешь, отторгает добропорядочное общество. Никто не любил, везде обижали, прогоняли. Тыкали бедностью, словно он виноват в таком положении… Дени очень хотел быть любимым, ценимым, богатым! И я сделала его звездой – любимцем миллионов. А он не оценил!
Графиня печально вздыхает, и произносит:
– Разрешение на охоту на столе. Забери!
Наконец-то! Хватаю бумажку, произношу:
– Благодарю! – добавляю – Извини, милая, я устал! Надо поспать!
Чмокаю в щечку, и ухожу.
Речи Грачика, пересказанные Марой, обескуражили – а что если он прав? Если и я кажусь окружающим древним ископаемым? А вдруг такой и есть? Ведь часто говорю и размышляю, как старики из моей юности: "Вот было раньше! А сейчас…!"
Засыпаю с этими тревожными мыслями, поэтому сниться кошмар. Из нашего с графиней прошлого.
…Серо-рыжая степь, по которой тащится наша повозка. Именно повозка – бричка, вроде бы, называется. Мне, привыкшему к относительному удобству карет, такая езда не нравится, и я сижу нахохлившись, словно больной голубь. Серджио на облучке, Мара рядом со мной, в простеньком темном платьице. Четвертая в нашей бричке Эмили – сухая длинноносая старуха в черном, мирно дремлющая возле графини. Мы изображаем простолюдинов, бегущих от войны – так проще следовать с армейским обозом. Вокруг нас телеги, повозки с ранеными, и верховые, снующие туда-сюда.
Мара с восхищением поглядывает на всадников, и бормочет:
– Какие мужчины! Ах, какие мужчины!
Не нахожу ничего привлекательного в окружающих людях. Грязные, пахнущие лошадьми, порохом, железом, чужой гнилой кровью, и грубой пищей… Не понимаю, почему солдаты нравятся женщинам? Однако молчу, потому что лень спорить.
Война – счастье для вампиров. Я настолько переполнен кровью и сыт, что кажусь себе бурдюком, в котором вяло плещется вино.
Что это была за война, что за год, что за страна – я уже не помню. Мы пировали на всех войнах, а их было достаточно – люди постоянно воюют.
…Просторная чистая комната в крестьянской избе. За темным, отполированным локтями до блеска столом, Мара и несколько офицеров играют в карты. Графиня, представляющаяся Мари, весела, возбуждена, много смеется, и изображает глупенькую простоватую дамочку. Военные, высокие здоровые мужчины, давно не видевшие хорошеньких женщин, и только вчера вышедшие из тяжелого боя, все как один сейчас пьяны, и влюблены в Мари.
Я сижу в сторонке, и в общем веселье не участвую. Один из офицеров, распаленный кокетством Мары, предлагает, вроде бы в шутку, играть на раздевание. Девушка с радостью подхватывает идею, но озвучивает другую мысль – на поцелуй! Военные несколько опешили, и поглядывают на меня – я, как бы, муж этой легкомысленной дамочки. Но я не возражаю, и вообще никак не реагирую.
