В кармане пиликнул телефон – от Николая пришло сообщение. Ну что ж, пора обратно в Москву. Впереди знакомство с музыкантом.
* * *
Дом оказался старым, ещё сталинской эпохи, времён, когда архитекторам позволялось использовать красивые фасадные элементы, сложные крыши, высокие потолки и прочую роскошь, упразднённую во времена массовой застройки. Метро совсем рядом, квартиры в этом доме явно не дешёвые и это внушало оптимизм. Только бы застать этого музыканта дома.
Олег нашёл нужный подъезд, и тут ему улыбнулась удача – пропиликал домофон, из подъезда вышла женщина с маленькой собачкой. Поздоровавшись, Олег придержал закрывающуюся дверь и проскользнул в подъезд. На третий этаж поднялся пешком. Звонок.
– Вам кого? – послышался из-за двери женский голос.
– Моранский Марк Витальевич здесь проживает?
С минуту за дверью раздавались какие-то звуки, потом она приоткрылась и в проёме появилась взъерошенная кудрявая голова.
– Вы из полиции? Ради бога только не говорите ничего моей маме! Давайте поговорим не здесь, я через минуту выйду на улицу.
Олег утвердительно кивнул.
– Марк, кто там? – донёсся голос из квартиры.
– Это курьер, мама, всё в порядке…
Дверь захлопнулась. Чуть постояв, Олег спустился по лестнице и вышел на улицу. Через несколько минут из подъезда выскочил знакомый парень. Он был чуть выше Олега, худощавый, вьющиеся тёмные волосы свисали до плеч.
– Пожалуйста, извините, – сказал он, прикладывая руку к груди, – маме совсем нельзя волноваться, если она узнает… Тут в соседнем доме есть кофейня, может присядем там?
– Хорошо, – ответил Олег и последовал за парнем.
Они разместились в небольшом уютном кафе и заказали чай.
– Простите, пожалуйста, вы не успели представиться и я не знаю, как к вам обращаться, – начал разговор бывший муж Даники.
Олег оценил вежливое обращение и был вынужден изменить своё первоначальное не очень лестное мнение об этом человеке. Как минимум он хорошо воспитан.
– Я не из полиции, – ответил Олег, показывая удостоверение.
Лицо собеседника удивлённо вытянулось.
– Ростехнадзор? Что это за организация такая? Никогда не слышал, но в любом случае рад знакомству, Олег Константинович.
– Извините, пожалуйста, Марк Витальевич, – начал Олег, стараясь быть таким же вежливым, – у вас проблемы с полицией?
– Да, что вы! Не у меня. У моего друга. Ему не продлили группу инвалидности, так он подделал какие-то документы, а деньги, которые ему пришли, ну это… пособие, перевёл мне на карточку. Он просто долг возвращал, а полиция решила, что мы с ним вместе мошенничали. Несколько раз допрашивали, слава богу, мама ничего не узнала…
– Хорошо, что вы так о маме заботитесь, – покачал головой Олег.
– А как же иначе… простите, Олег Константинович, какое у вас ко мне дело?
– Я по поводу вашей бывшей жены.
– Даники? Что случилось? У неё всё в порядке?
– Не совсем. Она в СИЗО и ей грозит до пяти лет тюрьмы.
– Господи боже! – воскликнул Марк, переменившись в лице. – За что?
Официантка принесла чай и пирожные. Олег, взяв чашку, начал вкратце рассказывать историю пожара, присматриваясь к лицу собеседника, на котором очень хорошо читались все эмоции.
– Я ведь говорил ей, что она выбрала очень опасную профессию, – каким-то виноватым голосом произнёс Марк, – но она меня не слушала, она вообще редко меня слушала.
– Почему? – удивился Олег.
– Она считала, что я слишком завишу от маминого мнения.
