И новой порукой из нежити слов,
По пост объективной развалине света,
На чёрном одре изумления сердца.
К нему по причине особой тоски -
Ты волю несёшь от обыденной маски,
Всё ищешь бессмертия в каждой руке,
На грифе скабрёзной манеры – от сердца.
Проложит моралью большую игру -
Её поколение страхов от тьмы,
В которой развились вороньи глаза
И шепчут – то странное уровня смерти.
Они – повседневное ужаса быть,
Внутри увядать искушением мира,
Как только от чуткости каждой строки
Уводит различие в тон диалекта
На пост апокалипсис ветра – теперь.
Один он слетает на Землю – в ничто,
Как сонное лоно гордыни от сердца -
Отыщет пространству готовые линии,
Им стали от тьмы – изумлением люди,
Увидев своё отражение вдали,
По чёрной тоске, от которой пришли
В тот странный манер, угадав обаяние.
Достаток культуры прокрутит умом
Достоинство меры упадка – до жути
И ложь объективности нервной утраты,
Где стал ты гордыней её диссонанса.
Любить – не искать по игре одному,
Отличию меры порядка изгоев,
То думает новое в праве ума,
Что гриф по раскованной мере восторга
Несёт обличение ловкости толка.
Не страхом волнению бед социальных -
Оставит манеру под логикой – долго,
Желания ставить игру на печали,
Так близко уму объективности ворона.
Несложен забытому праву – тот мир,
Но чёрной оскоминой стало внутри -
Бесславное ужаса сердца за сроком,
Смотреть на несчастье у слова – вокруг,
Летать – словно тени избытка порук
И стаей манерной развалины страха -
Логичному мнению времени – видеть,
Что ты – диссонанс на обочине праха,
Ничтожество – кромкой морали уложишь
Свои многодневные ужасы в дали,
Под тёмной растратой тоски перед ней.
Играя потёмками слёз перед ветром,
Пародию ужаса ценности жизни,
Что стала одна – диссонансом печали
В руке – обезличенной ловкости сердца.
Удобный центр гордости
Засыпает, слепо открывая
Новый час усердного потока
Между преисподней логик срока
И картиной ценности в бреду.
Мысли им уходят на воде,
Чтобы жить искусству одиноко,
Слепо верить собранной причине,
Чтобы в человеке стать умом.
Гордый демон странствует убого,
Ждёт беды и склеп пародий мира,
Но указан жизнью одиноко -
Им – сюжет искусственной души.
Может центру ясности природы
Засыпал твой счёт прелюдий мести,
Но на этом свете будет жизнью -
Каждый взгляд из собственной души,
Укорять могилам время срока,
Жить эпохой чуда и забвения,
Им твоя пародия как гении -
Смогут прочитать фатальный ад.
Сделать мнимой ценностью любви
Демона, в котором все мы – люди -
Ищем прозой гордость на уме,
Чтобы жить искусству в глубине.
Страхом укоряя счёт восторга -
Может спросит видимое горе,
Что за демон в каждом сне неволи
Пропадал на мстительной заре,
Где шагал манерой идиота
Собственный источник формы Бога,
На одном краю он слепок маски,
Выученной ясности внутри.
На удобной толике восторга
Ждёт фатальный отблеск притчи Бога,
Вне своих усилий окрыляет
Слепленное горе, чтобы знали
На одном ходу искомой маски -
Жить ли часу формы от былого,
Или ждать искусственное горе,
В той причине медленной тоски.
Мыслью мучает условная картина
Видеть свет проношенного ада,
Из чутья пародии быть склепом
Между миром личности – игрой,
Ждать, чтоб оперившись на изгоях -
Верили могильным снам культуры
Новые прелюдии по притчам,
В центре жизни гордой тишины.
Было солнце той картиной мести,
Что ушло, но стало в праве адом -
Сном смотреть искусственно забытым,
На прелюдии манеры быть судьбой,
Если честью личности, то мифом,
На беде у бреда ровной сказки,
