Влажно. По-взрослому. Горячо.
Скрип позади нас. Обернулся, но никого.
- Плевать на все, иди сюда, - шепчет жарко.
Да, верно. Плевать…
18. Глава 17
POV Стас
- Стас? Ты кофе будешь? – кричит с кухни Рябова.
Я же молчу. Просто смотрю в даль. Просто стараюсь не думать ни о чем. Ни о жаре, что вдруг установилась в Москве, ни о предстоящих экзаменах, ни, тем более, о том, что меньше всего на свете я хочу быть в этой навороченной квартире в центре столицы. Здесь все пахнет фальшью. Почти до тошноты…
- Стасичка? – коверкает она мое имя, но мне плевать до такой степени, что я даже ее не поправляю.
- М-м?
- Кофе будешь? – и я вздрагиваю, когда ее горячие ладони ложатся на мои голые плечи.
- Молоко, Оль. Я люблю молоко, - казалось бы, в тысячный раз повторяю я.
- Молоко…да…оно уже ждет тебя на столе, - почти мурлычет девчонка, пока ее губы выцеловывают какой-то странный узор на моей спине, - и блинчики. И я.
Прикрываю глаза, растворяюсь в моменте. Мне надо отвлечься. Я планировал, что это девчонка станет моим личным антидепрессантом. Потому что иначе, я бы уже давно наворотил дел. Но не стала, как бы я не старался…Ни она, ни другие, коих я как одержимый перебирал одну за одной.
Но я и сейчас стараться не хотел. Почему-то именно сегодня прогорклый ком забил мне горло. И ничего больше не хочется. Скоро прогремит последний звонок, и мы все разлетимся кто куда. И не будет даже возможности видеть ту, что расковыряла мне сердце грязной, ржавой вилкой.
От этой мысли меня в который раз придавила железобетонная плита паники. И по венам больше не бежит кровь. О, нет! Там циркулирует прокисшая, мутная жижа. И мне кажется, что я больше ничего не чувствую, кроме разочарования и скуки от своих серых и однообразных дней. Я высох. Я хотел бы вдохнуть полной грудью, но не могу. Открываю рот, как рыба, выброшенная на берег, а толку нет.
Конец мая на дворе. Откуда я взял столько терпения на эти встречи? Что я делаю вообще в этой квартире? Зачем пришел сюда? Уж не для того, чтобы порадовать себя и ту девушку, что вьется вокруг меня словно мартовская кошка. Я тут только потому, чтобы показать другой, что не сломался. Что мне плевать. Что я живу, а не существую. Что все идет по плану.
Слишком много патетики?
П-ф-ф, отнюдь.
Убираю от себя руки Рябовой и молча иду на кухню. Выпиваю стакан молока, наливаю еще. Равнодушно смотрю, как девчонка присаживается за кухонный стол и влюбленными глазами, подернутыми поволокой, смотрит на меня. Если бы я только мог посмотреть на нее также. Вот только за последние семь месяцев ничего кроме раздражения я не чувствую. Ничего.
- Все девчонки в школе мне завидуют. Ты знал? – мечтательно тянет Рябова.
- Чему завидовать? Я ж не мажор, - хмыкаю я.
- Ты круче, Стас, - и Оля, подперев подбородок ладонью, шлет мне воздушный поцелуй.
- Круче, - тяну я и кидаю усталый взгляд на кривую панораму города.
- Да, ты красивый, умный, перспективный. И не я одна это вижу. Вот ты не замечаешь, как на тебя девчонки все смотрят, а я очень даже. Прямо пожирают глазами! – продолжала засорять эфир Рябова.
- Ясно, - глотнул я еще молока.
- Одна только Толмацкая нос воротит. Ну и хрен с ней! – от звука ее фамилии сердце ожидаемо и будто бы по заказу совершило кульбит в груди.
Ничего не меняется. Ничего.
Потер переносицу, взлохматил волосы. Решил, что с меня хватит и пора уходить. Вот только Рябова словила любимую волну и не собиралась затыкаться, даже видя мои очевидные попытки побыстрее свалить с ее жилплощади.
