Я целый день заталкивала это внутрь. И вот оно вырвалось. Вместо словесной шелухи. Вместо этого бесконечного вранья, милой болтовни, пустого трепа, который называется общением. К черту! Я набрала воздуха в легкие и честно ответила:
–Я хочу тебя, Кит.
– Почему? –его голос слегка, на полтона дрогнул.
–Я не знаю.
–Расскажи, что ты чувствуешь, Анка-пулеметчица.
–Тебя я чувствую. А кроме тебя, ничего. Мне без тебя очень плохо, Кит. Как в фантастических фильмах, когда весь мир погиб, и остались только я и ты. Слышишь этот звук, Кит?
–Это дождь стучит по крыше, девочка.
–Нет, это умирает планета, когда я не вижу тебя, Кит! Я без тебя дохну! –слезы сами хлынули из глаз, я всхлипнула.
Он нервно сглотнул. Погладил меня по голове. И я почувствовала, что его рука слегка дрожит. Кит осторожно приподнял меня, держа за подмышки. Легко, как куклу, перенес на крыльцо через ступеньки, и поставил возле двери. Провел рукой по моим волосам. Наклонился, словно хотел поцеловать. Я зажмурилась и вытянула губы трубочкой. Не понимаю, как люди целуются с открытыми глазами. Это как-то странно! Его дыхание обожгло мой рот. Но больше ничего не случилось. Его губы не прикоснулись к моим губам. Его руки не обняли меня за талию. Я открыла глаза. Кит тяжело дышал и смотрел на меня с такой болью, что я испугалась.
–Что с тобой? Я что-то не то сказала, Кит? Я дура, да?
Он отрицательно покачал головой, сделал шаг назад, повернулся и сбежал с крыльца. Задержался в нерешительности, повернулся ко мне, вытянул указательный палец. Его глаза сверкнули металлическим отливом в свете фонарей. И мне показалось, что это блеснула не сталь, а слезы.
–Я тебя не слышал, девочка, – хрипло произнес он. – Нет! Не слышал. Нет!
Он вдруг закусил кулак, качнулся, словно у него закружилась голова, с трудом удержался на ногах. Я невольно сделала шаг вперед. Мне показалось, что он сейчас упадет и нужно его подхватить.
–Нет! –он протестующе выставил перед собой руки, и я замерла на крыльце.
Кит закрыл глаза, словно превозмогая сильную боль, весь сгорбился и бегом направился к машине.
Стальной
Стальной мчался по шоссе, выдавливая из машины максимум. В голове шумело. Бум-бум-бум. Что это? Барабаны в динамиках выбивают ритм или его сердце? Она вернулась, его Янка. Она обещала и сдержала слово. Вернулась в этой девочке, которая еще не осознала свою бешеную силу, что только начала просыпаться.
Ребра сдавило от боли. То ли заныли старые шрамы, то ли лопнул железный панцирь, который Стальной наращивал все эти годы. Боль усиливалась. Словно те три пули, которые он принял в себя там, в Нью-Йорке десять лет назад, снова вонзились в его тело. Янка приняла больше, закрывая его собой.
Яна. Если перевернуть ее имя, то получится: Аня. Яна ненавидела свое имя и любила, когда он звал ее Янкой. Она не подчинялась никому. Даже Стальному. Бешеная, яркая, хлесткая – ураган, а не девушка. И в то же время тихая, нежная, проникновенная, как мелодии Баха. Стальной не понимал, как всё это уживалось вместе. Он съехал на обочину, врубил музыку на всю громкость.
Но если есть в кармане пачка сигарет,
Значит всё не так уж плохо на сегодняшний день.
Металлический голос стального тембра, такой же, как сердце Стального. Он порылся в бардачке и вытащил смятую, линялую, белую с красным кружком пачку сигарет "Лаки Страйк". Эту пачку он перекладывал из бардачка в бардачок, из машины в машину. На белой бумаге еще остались крошечные бурые капли крови Янки. Других сигарет она не признавала.
