- Я уже смотрю сериал, - ровным тоном ответил муж, лишь на секунду поднимая глаза от ноутбука.
- Что?
Тяжелый вдох.
- Я говорю, что смотрю уже сериал. А что такое?
- Один? А почему мне не предложил?
- Ну, у тебя там свои дела… Занимайся ими.
Ясно, в обиде. На что – не понятно, но я же пришла мириться…
- Ты мог хотя бы позвать меня. Но неважно. Давай посмотрим что-нибудь вместе?
Чуть-чуть улыбаюсь, показывая, что настроена на мир.
- Не хочу. Я хочу смотреть то, что сейчас.
А следом двухчасовая ссора, с аргументами, доводами, обидным: «Мне неприятно с тобой смотреть что-то! Ты комментируешь происходящее!», моим шоком и слезами. Горькими слезами на полу ванной, от обиды и непонимания, с включенной водой и усиливающимися всхлипами от одной простой мысли – он не придет. Не постучит, не утешит, не прижмет к себе. Потому что ему все равно.
Я опустила голову в тарелку, пряча боль глубоко внутри. Да, это не то, из-за чего разводятся. Так и я себе говорила. А потом поняла, что безразличие – это и есть предательство.
Я почувствовала руки у себя на талии слишком поздно, чтоб сбрасывать их. Да и не хотелось – меня так давно никто не утешал. Просто обнимая, не читая нотации, не говоря вообще ничего. И я позволила себе насладиться этим моментом.
- Вы потрясающий любовник, - пробормотала я, желая, чтоб он это знал.
Давно пора учиться говорить то, что думаешь. А не то, что правильно.
Разумовский отодвинулся, заглядывая в мои глаза. Слез там не было, и профессор как будто облегченно выдохнул.
- И ты, - хмыкнул он, нежно целуя в щеку, и заставляя лицо пылать.
Да уж, я тоже была хороша! Ну а как иначе, когда накатывает такая страсть?
- У вас есть девушка? – шепчу, с ужасом думая о положительном ответе.
- Нет, - улыбается профессор.
- Тогда я хочу вам предложить, - скороговоркой выпалила я, пока не передумала.
- Да, Анна, - кажется, он удивляется, но улыбаться не перестал.
- Секс без обязательств, - шепчу, и с ужасом смотрю, как улыбка сползает с его лица.
8. Глава 8
- Боже, Анна, ты разводишься, потому что тебе не хватает секса?! Ты нимфоманка?
- Нет! – я моментально вспыхиваю, и высвобождаюсь из объятий, - я нормальная, самая обычная! И секс к разводу не имеет никакого отношения.
На самом деле, имеет, но Разумовскому об этом знать не обязательно. Об этом вообще никому не нужно знать кроме тех двоих, кто в этом учувствуют.
- Тогда с чего такие предложения? Ты не забыла, что я твой проректор?!
Вот тут я немного офигела, и, судя по чертыхнувшемуся профессору, тот сам понял, что сморозил глупость. Ну да, это же не он полчаса назад вколачивался в меня, совершенно забыв в этот момент зачитать лекцию.
Разумовский резко встал, и подошел к подоконнику, за которым уже стемнело. Развернулся ко мне.
Нужно объясниться, хоть и хочется сбежать домой.
- Не подумайте ничего лишнего, Артемий Андреевич. Просто вы один, я… Фактически, одна, а еще между нами уже все случилось, и делать вид, что ничего не было… - мой голос вдруг твердеет, обретает уверенность, - я не хочу! Мне не нужны отношения, совершенно не хочется даже думать о других мужчинах, но вы… Вы были бесподобны.
- Давите на честолюбие, Устинова?
- Барская, - мягко поправляю я, и лицо профессора вытягивается, - Устинова – это фамилия мужа, и скоро я ее сменю.
Разумовский молчит, обдумывая мои слова. Я уже мысленно обругала себя, как могла, и собиралась извиниться. Действительно, что-то я разогналась с подобными предложениями…
