Но светиться в столице мне нельзя.
По моей просьбе брат связался с моим другом и договорился о встрече.
Владу я могу доверять, с ним мы сдружились, когда наказывали уродов в горячей точке.
Теперь он видный бизнесмен, но прошлого не забывает.
Да и такое прошлое не отпустит нас никогда.
Иду по темной улице, не привлекая к себе внимания.
Район тут не благополучный, стоят жилые бараки.
Но много и заброшенных зданий.
Поправляю кепку за козырек и оглядываюсь.
Слежки нет.
Выруливаю за угол одного из деревянных сараев и замечаю черную тачку.
Влад пунктуален как всегда.
Движок заглушен, свет в салоне не горит.
И кажется, что машина вообще брошена.
Но я-то знаю, что этот хитрый засранец меня уже ждет.
На носках быстро подлетаю к двери и бесшумно сажусь на заднее сиденье.
— Харóн, твою мать! — раздается радостный бас, и мы с другом обнимаемся, хлопая друг друга по плечу. — Я уже не думал, что увижу тебя живым.
— Хотел халявных пирожков на поминках пожрать? — осматриваю Влада, сидящего рядом.
Черный юмор в нашей жизни присутствует.
Без него можно чокнуться.
— С чего ты решил, что мы устроили бы тебе поминки? — не удерживается от стеба.
Усмехаюсь и снимаю кепку.
Провожу рукой по отросшим волосам.
— Ты в курсе, что Холод женился?
— Да ну нахер, — удивленно шиплю. — Не слышал такого.
«Холод» – прозвище парня, с которым мы так же стояли плечом к плечу в боях.
И он громче всех орал, что никогда не позволит себя окольцевать.
Видимо, дружище просчитался.
— Рад за него, передавай мои поздравления, — смотрю вперед.
— Обязательно, — кивает Влад и прокашливается. — Давай теперь ближе к делу, а то эту тачку не охота долго здесь светить.
Понимающе киваю, а друг протягивает мне папку синего цвета.
— Тут вся инфа о людях, которых упомянул твой брат.
Быстро открываю ее и начинаю изучать данные.
«Кириченко Александра Игоревна, 19 лет, уроженка г. Москвы.».
Читаю дальше о девчонке и узнаю, что ее мать умерла, когда малышке было три года.
Рак… будь он неладен!
— Ее отец полкан ФСБ, — тихо произносит друг, и я сразу же отрываю от черных букв пристальный взгляд.
— Я не знаю никого с фамилией Кириченко, — непонимающе смотрю на Влада.
— Правильно, не знаешь. Потому что Кириченко – это фамилия ее матери. Она, оказывается, внебрачная дочь Новикова.
От известной фамилии я мгновенно напрягаюсь.
— Стой, то есть Игорь Витальевич ее отец? — до сих пор не верю в услышанное. — Это точно?
— Сто процентов, — уверенно кивает друг.
— Охренеть, — все, что удается мне выдавить из себя.
Пребываю в полном шоке.
Нет, не так.
В полнейшем ахуе.
Полковника Новикова убили в собственном доме десять лет назад.
Эта история прогремела тогда на весь белый свет.
Я был лично с ним знаком. Отец нас свел, когда я только-только отслужил в армии.
Так значит, Сашке тогда было девять лет.
Опускаю глаза на бумаги и читаю дальше.
После смерти ее матери Игорь Витальевич официально удочерил Сашу, вот только фамилию ей оставил прежнюю.
Пиздец, приплыли.
Я сразу понял, что его смерть не была случайной, как трубили все СМИ.
Никакого ограбления там не было, полкана просто слили.
Причем сделали это свои же люди.
Показательная была казнь.
Но почему не убрали Сашку?
Ее не было в доме? Спряталась?
Слава…Слава…Слава…
В голове крутится это имя.
Я чувствую, что оно мне знакомо, только никак не могу поймать ниточку.
Не могу зацепиться.
Снова обращаюсь к информации, которую нарыл Влад.
Ну конечно!
