А что я могу? Я соглашаюсь посидеть еще, но обещаю сама себе вызвать такси через полчаса.
- Ну что, поехали? – звонко опуская фарфоровую чашку на блюдце, Виталя поднимается из-за стола.
Я замираю с ложкой в руках. Я не ожидала, что он действительно соберется меня провожать. Растерянно оглядываюсь на Марту, на Игоря Михайловича и снова натыкаюсь на жадный взгляд холодных Виталеных глаз.
- Уже уходите? – Марта поднимается из-за стола. – Ну, счастливо.
Обуваясь в просторной прихожей, я перебираю в голове всевозможные варианты, чтобы не ехать сейчас, с ним.
Но не нахожу достойной причины. Если я задержусь еще, Виталий будет сидеть у родителей столько, сколько понадобится. Если он что-то решил, то свернуть его не получится. И это меня пугает до чертиков. Он, похоже, решил поиграть со мной. Я уверена, что его игры мне не понравятся.
- Светлана, - окликает меня голос свекра, - губернаторский бал, не забудь. И приведи себя в порядок.
- Все будет в лучшем виде, правда Светик, - под локоть меня подхватывает жесткая мужская рука и выпихивает в подъезд. – Мам, люблю-целую.
За нами захлопывается дверь. Мы остаемся вдвоем. Не обращая внимания на мои попытки вырвать руку, Виталий тащит меня к лифту. И отпускает, только когда двери с тихим шорохом закрываются.
Мужчина замирает напротив. Сейчас он похож на опасного хищника, готового в любой момент броситься на меня и разорвать.
В холодных глазах вспыхивает похотливое пламя, язык облизывает губы. Он поднимает руку и пытается убрать прядь волос с моего лба. Отшатываюсь в сторону и трясу головой.
Он только хмыкает. Глаза загораются азартом. Ему нравится вызов. Черт, что же мне делать?
Лифт привозит нас сразу на подземную парковку. Щелкает замок, Виталя передо мной галантно распахивает дверцу.
Я игнорирую предложенную мне руку и забираюсь внутрь.
Он быстро обходит машину и запрыгивает на пассажирское сиденье.
Тянусь к ремню безопасности. Я знаю, как отвратительно водит Виталя. Серебристое БМВ уже не пятое и, скорее всего, даже не десятое его авто. Предыдущие закончили жизнь на свалке.
Ну почему всегда аккуратный Дима погиб в единственной своей аварии, а беспечному Витале все нипочем?
- Боишься? – слышу издевку и смех в его вопросе. Но предпочитаю не отвечать.
Пристегиваюсь и замираю на сиденье.
Мотор мягко урчит, загораются фары и дорогая иномарка срывается с места, покорная воле безрассудного водителя.
Вечерний город проносится за окном. Я судорожно сжимаю ручку двери, боюсь, что вообще ее вырву.
Немыслимая скорость на темных городских улицах, проезд на красный, возмущенные сигналы клаксонов других авто.
- Неудачники, - цедит сквозь зубы мужчина, бросив взгляд в зеркало заднего вида.
Его левая рука сжимает кожаный руль, а правая неожиданно ложится на мое колено.
От этого касания меня пронзает практически физической болью. Возмущение поднимается внутри. Я резко скидываю его руку.
Чувствую, как машина ускоряется. Бросаю взгляд на приборную панель: сто километров в час! Виталя сдурел! Он убьет нас!
- Виталя! - окрикиваю его.
- Тебе нравится риск, да, Светик?
- Что ты делаешь?
- Пытаюсь завести тебя, - он неприятно хохочет, двумя руками упираясь в руль. Впереди перекресток и красный свет, нам нужно свернуть налево.
Не тормозя, Виталя резко выворачивает руль влево. Слышу визг тормозов и сигналы других водителей. Позади раздается громкий хлопок, и в боковом зеркале я различаю моргание аварийки.
