Диалоги у картин - страница 4

апофеозом простоты

палат уездных цитадели

и берега без суеты.

Вдали безжалостной столицы,

неонов, чуждых тишины,

смотреть божественные сны,

чинить прорехи на теплице

и плюнуть всем Аустерлицам

деленья… кресел и казны.

Торжок, как болеутоленье…

Мне, вдруг, почудился в тебе

блаженный ритм непротивленья

славянства мирного судьбе,

где ночь нашёптывает сказки,

а, день, исполнен куполов

и звониц, что чаруют краски

залётной редкости жрецов.

Ещё не слышен бич пастуший,

но, уж, заметны берега,

где я в плену прекраснодуший

терплю азартов жемчуга

и снасть, и кисть, что ближе нам,

где лодки грезятся волнам.

По небесам, как будто, рано

для утра с жаждою кистей

там, где прибрежные туманы

глядятся в зеркало дождей,

где топь и тишь, а термосок

хранит живительный дымок

из дома, где, ещё чисты,

ждут акварельные листы.

Часовню греет память лета,

старик, морозом обнажён,

там, где, снега, как форма света

сопоставления времён

веков и звонкой детворы,

что зимы наши напролёт

терзают валенками лёд

и мчатся с саночной горы.

Дай им, Господь,

                    не старить сердца

или в рисунках мастеров

сберечь единственное детство

от жизни мелких катастроф.

Ему кричали: – Нужен третий!

Вон, тут, левее, до колен!

И, разве, есть цена на свете

за этот галлюциноген,

который вытянул народы

из городов с их барахлом

и пенит запахи природы

своим чарующим теплом!

Из нас бы каждый, заголясь,

рванулся берегом налево!

Да, где уха, и «грязь – не грязь»,

и закусить – не надо хлеба,

но, у художника, контракт…

Развёл руками виновато

и мы любуемся закатом

его надежды на… антракт.

Вот он – наш вечный неуют,

как «Чайка» по диагонали -

На дальнем берегу – поют,

а, здесь, стреляются в финале.

Пуста Обломова кровать,

но тщетны муки вольнодума

без жажды души врачевать,

осатаневшие от шума.

И, пусть, свою – не навсегда,

до первой пропасти продажи…

Мелькнёт цена на вернисаже

и новый лист на грани льда,

где надлежит искать забвенья

и, быстро, вопреки себе,

писать предел уединенья

тропой забытого селенья,

как путь к неизбранной судьбе.

Мы, Бога спешные этюды,

торгуем вечности тепло,

где, даже если не светло,

нисходят ангелы, покуда

добру склоняется чело.

Где абрикосовые лета

и зимы белого руна

волною пурпурного света,

в туники лёгкие одета,

вдруг возвращается весна

согреть вазонные шкатулки

и бирюзу на мостовой

для приглашения к прогулке

между лучами и листвой,

для слов банальных и нежнейших

из поэтических вершин

между неспешностью мудрейших

и нетерпением машин.

За бездной века – витражи,

дороги стиснули кварталы…

Пустите их на этажи!

Им на земле пространства мало!

И анфиладою «Купи!»

терзает мир простолюдина

Её Величество – Машина

с приматом мелким на цепи.

Уже и градусник вскипает,

и на асфальтах – пузыри,

но полог лёгкий примиряет

с его неслышимым – «Замри…»

и мы, в ленивом антураже,

воображая паруса,

плывём… искать на вернисаже

свои билеты в небеса.

Как спринтера пространство сжато.

Тореро! Схимник!! Лицедей!!!

Волшебник белого квадрата

и пары беличьих кистей,

где мириады полуцвета,

полупрозрачнейшего суть,

и удивлённая планета

ему позирует чуть-чуть.

Ах, вот в чем делу закорючка –

старинный аглицкий пенал!

Когда бы мне такие штучки,

я б тоже лихо рисовал!

Ну, может, колером пожиже,

или по фотке «на крайняк»

Peto! Дружище! Подскажи же!

Как это… левой… можно так?

Мне, что-то, всё не по душе,