Мне так хочется кануть в Осени.
В её серо-дождливые будни,
ввинчиваться, словно штопором в винную пробку,
подбрасывая в банную печь, – тетрадей, очередную стопку.
Войти, абсолютно неспешным шагом.
Идя по кварталам, идя по бульварам.
Всматриваться в лица прохожих.
Размышлять о былом под музыку Сплина,
и думать о том, что возможно, будет когда-то.
Будет с тобой, идти по этим самым кварталам, и
будет у тебя внутри – прорастать корнями,
продолжая идти по знакомым бульварам.
Мне так хочется скрыться от знойной жары,
и укрыться в тени берёзовой рощи,
и чтобы ветер, как парус, раздувал в разные стороны намотанные на шеи шарфы,
и в прогнозе моего телефона, были только: дожди, дожди…
Мой озноб резко сменяется жаром,
конвульсивно сокращаются мышцы,
до предела суживаются сосуды, —
