Я уже давно ничего не писал.
…и усталость набирает во мне нервный предел.
А ведь, порою, так хочется, – просто сесть за письменный стол,
и раствориться в собственном почерке,
рассказывая страницам черновика о боли, мечущейся по душе.
Слиться воедино с мыслями,
позабыв, хоть на миг, о мирской суете.
Слишком многое происходит ныне, – вовне,
и никак не даёт покоя то, что теперь гуляет внутри.
Закрывая ладонями голоса и звуки,
уходя в темноту, от реальной картинки —
не скрыться! Но остаётся вопрос —
где реальность, где звучит истинный голос?
Уверен, на эти вопросы, – ответы знает Всевышний,
если только он, ещё не распрощался с землёй.
Здесь, останутся только мысли…
Я уже давно ничего не писал,
а порою так хочется оставить ненужные вещи,
отнимающие дорогостоящие минуты из твоей дешёвой жизни.
Просто, идти вдоль городской архитектуры без спешки,
отдавая себя – словам и бессмертной поэзии.
…а по улицам городов идут впереди современные связи, и
люди, каждый со своим багажом,
который, возможно, переляжет на чьи-то плечи, —
допустим, идущего мимо. Оказавшийся простым незнакомцем.
…а слова приобретают иную реальность,
как и то, что некоторые из нас, называют любовью.
Как видишь много… и о многом, так жаждется ещё написать,
но не замечая, как, – тела поспешно расстаются с собственной тенью.
И неизвестно, какой из этих годов, – воссоединит их обратно…
В тёмной комнате заикается лампочка.
Желтый свет бьёт прямо в глаза.
И о многом бы я ещё написал,
но, от чего-то вокруг, и внутри
летают лишь: мысли, мысли, мысли…
