30 июня 2022 г.
Сегодня мне написала женщина. Сообщила, что видела в новостях кадр, где по дороге идут трое бойцов. Просила показать их ближе. Ведь один из ребят очень похож на её сына, по которому недавно пришла похоронка. Я укрупнил этот кадр и прислал ей. Она посмотрела файл и больше на связь не выходила… Такое гадкое чувство, что в тот момент я убил её самую большую надежду в жизни.
3 июля 2022 г.
Если бы кто-то спросил: «есть ли такое место, где все вокруг счастливы в одно и то же время?», то я бы сказал – конечно. Это сегодняшний Лисичанск – солнечный и абсолютно радостный город. Только ради этого стоило в нём побывать в день его полного освобождения.
Этого парня на велосипеде с красным флагом мы встречаем близ упавшего гиганта – подорванной отступающими вэсэушниками телебашни. Он так похож на героя фильма «Добро пожаловать, или Посторонним вход воспрещен» с фразой «А чё это вы здесь делаете?». Только повзрослевшего, без сачка. Но с советским флагом. И так же улыбается правым уголком больших губ.
– Флаг Победы, – говорит.
– Из чего сделал?
– А, материю дома нашёл, да и сделал. Потому что для нас это реальная Победа. Очень надеялись, ждали. Потому что все эти бандеровцы для нас не герои.
У рынка пожилой мужчина с голым торсом и в бейсболке Ferdinand Bilstein подметает улицу самодельной метлой. В городе, где нет ни коммунальных служб, ни властей, ни пока установленного порядка, картина небывалая. В том же Рубежном, насколько я мог заметить, людей пришлось организовать, мотивировать, чтобы вышли благоустраивать свой город. А здесь человек самоорганизовался, да еще и в первый же день после освобождения Лисичанска! Дядей Серёжей его зовут.
– Надо убирать! А кто будет?
– Город можно вернуть к жизни? – спрашиваю.
– Конечно, можно. Так это свои по своим же и били. Думаете, это россияне? Нет. Свои по своим.
Странно, подумал я. Но не впервые слышу такие истории. В Золотом местные рассказывали, что на их глазах боевики расстреливали дом культуры из танка, потом фотографировали, как российскую агрессию, якобы для западной общественности.
Вот и в частном секторе находим упавшую ракету «Точка У», которая, как известно, осталась на вооружении только у ВСУ.
– Упала, перевернувшись несколько раз, – рассказывают местные мужики. – Это украинская ракета. В России таких нет. Всё, что вы видите в городе – это они бомбили. С одного завода бьют по другому. Из школы ушли, школу разбомбили.
Мужчина показывает видео догорающей ракеты, рядом с которой стоит женщина.
– Это, получается, последние кадры моей жены… – он листает галерею смартфона дальше: там следуют фотографии лежащей на спине женщины с алым пятном в районе сердца. – А что делать, судьба.
Последние слова мужчина произносит с лёгкой беззаботной небрежностью, будто говорит не о гибели любимой супруги, а о каком-то пустяке. Так он пытается максимально спрятать свою боль, не обнаружить её перед чужими людьми с телекамерой в руках. После моего вопроса: «Вы один теперь живете?» – отвечает с той же легкостью:
– Ну да, – но при этом начинает отходить и смотреть в сторону. Тяжело мужику, это видно. – Дочка в Харькове учится, сын в армии. Срочником, склады охранял в Бердичеве.
– Его на фронт не тянут? – спрашиваю.
– Не, там контрактники только. Срочников никто не трогал, всё нормально было. А вот с 18 мая, как связь нам перебили, я ничего о нём не знаю.
