Писатель проснулся на диване в доме Поэта. За окном чуть брезжил рассвет. Писатель сел на диване, и стал вспоминать сон, который ему приснился. И тут до него дошло – всё это было во сне! И волшебное восстановление дома, и Пламен, и Агния!
Писатель накинул пальто и вышел на улицу. Над останками дома Писателя поднимался то ли дым, то ли туман. Значит не было никакого Пламена, никакой Агнии! Стоп! Это в моей жизни не было, а в жизни моего героя будут! И Писатель бросился в дом Поэта, чтобы как можно подробнее записать всё, что он видел во сне.
Когда Поэт проснулся, Писатель уже заканчивал: «Пламен и Агния!» – он поставил восклицательный знак и закрыл тетрадь, которую Поэт подарил вчера вечером.
– Ну что? Пошло? – спросил Поэт.
– Пошло! Теперь меня не остановить.
– Есть такая мысль – прежде чем появится что-то новое, человек должен освободиться от старого. Вот ты и освободился!
– Ждём нового, – весело сказал Писатель, – давай-ка кофейку попьём, а пока ты его варишь, я тебе прочту то, что написал.
Они попили кофейку, и Писатель пошёл прогуляться, а за одно обдумать следующую главу и план романа. Его снова потянуло к останкам дома – никакого сожаления в душе он не ощущал. Наоборот – будто гора свалилась с плеч. Вдруг он услышал жалобное мяуканье, Писатель оглянулся – к нему бежали по снегу Мамонт и Маркиз. Он подхватил их на руки и чуть не бегом вернулся к Поэту.
– У тебя молоко есть?
– Есть, есть! – тоже обрадовался Поэт, – живы, живы бродяги!
И Поэт, потрепав котов за уши, налил им в блюдца молока. Те принялись жадно лакать молоко, а Писатель отправился в магазин за продуктами и кошачьим кормом – деньги, слава Богу, уцелели в кошельке, да на карточке тоже немного было.
Пока шёл в магазин на ум пришли такие стихи:
Мой дом сгорел, а я не унываю —
Новорождённым чувствую себя,
И дело своей жизни продолжаю
Всего и всех по-прежнему любя.
Родиться заново – так это ж просто Чудо!
И голеньким на этот Свет прийти,
Но также помнить – кто ты и откуда,
И продолжать для всех людей Светить!
Жизнь продолжается, хотя и в бренном теле,
Ещё не всё я в Жизни совершил,
Я благодарен всем по крайней мере,
Да, грешен я, но кто же не грешил?
Мне, честно говоря, не надоело
Все Приключенья Жизни проходить,
В глаза Судьбы заглядываю смело…
Кому куда, а мне пока что Жить!
– Приду домой – запишу! На память Писатель не жаловался, она у него была профессиональная.
– Может мне тоже в Поэты податься, мне ведь тоже иногда стихи посылают, – подумал Писатель…
– Ну зачем же Поэтом? Вам совсем другая судьба предназначена, – услышал он женский голос.
Писатель оглянулся – рядом с ним остановилась красная машина и из неё вышла молодая красивая женщина с огненно-рыжими волосами.
– Вот новое и началось, – подумал Писатель, – дайте-ка я угадаю, – сказал он в слух, – вас ведь Агнией зовут?
– Угадали, – подтвердила она, – только я не пойму – откуда вам это известно? Мы разве встречались?
– Было дело, – уклончиво ответил Писатель, – извините, но мне в магазин надо – котов кормить.
– Так садитесь, я вас подвезу, а по дороге и поговорим. Ведь я к вам по делу.
Писатель сел в машину, и они поехали.
– Прежде чем мы перейдём к делу, несколько вопросов: как вы оцениваете пожар в вашем доме? Это для вас несчастье или благо?
– Я думаю, что благо, – не сомневаясь ответил Писатель, – ибо что Бог Не делает – всё к лучшему.
