В заброшенном замке на стене
Висело Полотно
И белым, словно первый снег,
Было Оно.
И каждое утро, лишь только свет
Лил в тусклое окно,
Художник в берете, неся мольберт,
Боролся с липким сном.
Он шел по тропе, что в замок вела
Петляя между холмов.
Светило ли солнце, метель ли мела —
Художник шел к замку вновь.
Вокруг было тихо – уют и покой.
И была лишь одна печаль:
Художник, глядя на полотно,
Не знал с чего начать.
Пробовал он нарисовать день,
Но вспомнил блеск ночных звезд.
Потом красоту, но уродства тень
Не оставила призрачных грез.
Пробовал он рисовать любовь,
Но ненависть тоже была.
И солнца лучи, красные как кровь,
Ползли по крышке стола.
Пробовал он нарисовать мир,
Но в мире была война.
Художник ходил, истирая до дыр
Свою обувь, и вдруг стена,
На которой висел нетронутый холст,
Озарилась, сверкая огнем.
И вот, полотно, словно сказочный мост
Заиграло – все было на нем.
В его красоте художник узнал
Все краски, что выдумать мог.
На белый холст, без концов и начал,
Нанес он последний мазок.
И новая краска дополнила вид,
Всего что узнать он сумел.
И холст, единственный на весь мир,
Остался по прежнему бел!
Орфография, ритм и размер сохранены изначальными.
