- Слушай, ты, может, заткнешься? - с раздражением оглядываюсь на него. - Стас! - зову брата.
Он уже сунулся на улицу.
И теперь стоит возле выхода и отжимает рубашку.
Часы тикают, с каждой минутой Кару увозят отсюда все дальше.
А мы торчим в кафе, как два жалких труса, два подростка, которых запугали страшилкой.
- Короче, - проверяю пистолет под пиджаком, ключи от машины. И отталкиваю с дороги бармена.
Равняюсь с братом.
- Серый часто назначает встречи в гостинице, неподалеку отсюда, - рассказываю. - С деньгами я туда должен был подъехать. Называется "Мираж". Кара там, скорее всего. Едем?
Нечитаемым взглядом Стас смотрит на меня. Невозмутимо отжимает рубашку.
Позади недовольно, будто бабулька из анекдотов, нудит бармен:
- Куда ехать в такую грозу. Вы вместе с тачкой поджаритесь. Вы отступники, вы ловцы, что предали свою природу, вас сегодня настигнет расплата, если только шагнете на улицу, если ваш отец узнает, что вы задумали...
Делаю резкий выпад локтем назад.
По моим прикидкам, попадаю тому в челюсть. Бубнеж за спиной смолкает, и раздается звук - шлепнувшегося на пол тела.
Взгляд брата тоже падает вниз.
Стас усмехается.
Отбрасывает на столик рубашку.
Толкает дверь, смотрит на стену ливня, рассекаемую молнией.
- Да. Поехали.
Он первым выходит на улицу.
Шагаю за ним. Ветер, вода ледяная. По спине пот сползает.
Делаю шаг, и еще один. И земля возле моих ног фонтаном поднимается в воздух от удара молнии.
Отшатываюсь.
Зигзаг снова бьет совсем рядом, в мокрый отпечаток моей подошвы.
- Беги, - толкаю в спину брата.
Как по минному полю, уворачиваясь, почти вслепую добираемся до машины.
Когда открываю дверь молния бьет в сантиметре от моей туфли, превращая асфальт в серую крошку.
- Дьявол, - кратко выругавшись, ныряю в салон.
За руль садится Стас, вытирает мокрое лицо. Капли с волос сбегают на лоб, по переносице соскальзывают на губы.
Слизываю дождь.
Переглядываемся.
- Если сейчас выживем, - говорит Стас и поворачивает ключ в зажигании. - С тебя новый костюм. От Гуччи.
- Я тебе десять куплю, - обещаю. - И туфли к ним. Гони давай.
Свет фар слабо подсвечивает дождь. Хлипкий мост, кажется, рухнет. Мы едем, и в спину мне кто-то дышит будто, отсчитывает секунды моей жизни.
Одна, еще одна. Пять секунд, десять.
Выезжаем на дорогу.
Смотрю на часы и прикидываю.
Ехать нам минут двадцать.
Если бы не дождь.
Надо было сразу, как только с полицией разобрались - прыгать в тачку, и за ней.
За Карой.
Серый оборзел, берега попутал, это моя девочка, и если он хоть пальцем ее тронет...
- Кто все таки спер деньги? - Стас набирает скорость, дворники бешено молотят по стеклу. - Может, Кара?
- Зачем ей?
- Ты не заметил, как все странно, - брат лезет в карман, нашаривает пачку сигарет. - Ее кто-то подослал. Мы с тобой думали, что отец. Но и сам этой девчонкой заинтересовался. Поворот она увидела, значит, она не человек. Но и не ловец. Пропала она. И пропали деньги. За деньгами явился твой кредитор. И они вдвоем укатили в закат.
- Кара и Серый? - уточняю и хмыкаю. - Нет. Зачем, если деньги я бы и так отдал?
- Затем, Руслан, - Стас курит, окон не открывает, и салон наполняет сизый дым. - С тебя два раза хотят стрясти бабло. Она украла сумку. И теперь ты опять остался должен.
- Стас, ты у нее сумку видел в руках? Под платье она ее сунула? В лифчик? В трусы? В туфли, под стельки запихала? - перечисляю и давлю переносицу, нет сил слушать этот бред.
