-Понятно. А тебя не предупреждали, что за границу поселения
лучше не выходить? – не унимается Егор, продолжая сыпать вопросами.
Спотыкаюсь о какой-то корешок, но быстро ловлю равновесие.
-А я вышла? – прикусываю губу от досады.
-Мхм. Причём на чужую территорию, - зыркает на меня.
Когда выходим на дорожку, на которой меня нашла Ника, вижу,
что нас уже ждут. Первым замечаю врача. Статный пожилой мужчина с каталкой на
меня даже не смотрит. Все внимание сосредоточенно на раненом.
Егор укладывает Вадима и не прощаясь увозит вслед за врачом.
-Надеюсь, у него всё будет хорошо, - шепчу им в след,
провожая взглядом.
Медленно бреду обратно к дому волков. Солнце садится, но
машины, на которой уехали волки до сих пор нет.
Хотя может у них есть гараж…Я же сбежала сразу, после того,
как они уехали. Бродила по улицам, рассматривала дома…дышала свободой.
Переступив порог огромного дома, понимаю, что я одна. Ещё не
приехали.
В животе неожиданно начинает урчать. А почему, собственно,
неожиданно? Если учесть, что я только завтракала, то ничего странного в этом
нет.
Послонявшись по гостиной, иду в кухню. Может стоило
побродить по дому, посмотреть, что где находится, но мне как-то неудобно
шнырять по чужим вещам.
Возможно, мне устроят экскурсию? Если не выпрут, стерев
память через пару дней.
Настроение скатывается в минус, стоит вспомнить о
предстоящем визите какого- то дяди Серёжи.
Волшебник он что ли? Как это возможно стереть память?
Кухня чем-то похожа на родительскую. Правда, называть её так
наверное будет неправильно. Мама никогда в жизни эту часть дома в глаза не
видела.
А вот я проводила на кухне каждую свободную минуту. Наши
повара с энтузиазмом пытались меня научить готовить…Но потом смирились и
признали, что я не создана для кулинарии.
Ха, правильно, меня создали для других целей…
Открываю холодильник и замираю. Столько всего…глаза
разбегаются.
Сглатываю скопившуюся слюну и достаю замороженные креветки,
перец, лук, морковь.
Сделаю пасту. Этот шедевр у меня получался довольно-таки
съедобным. Не супер, конечно, но не отравлюсь.
Пастой называю это блюдо только я. Анри говорил, что без
соуса пасты не бывает. А мне и так хорошо. Можно еще сверху сыра натереть,
будет вообще замечательно.
Принимаюсь за готовку.
Вся кухонная утварь красиво разложена по ящичкам. Нахожу
абсолютно всё, кроме дуршлага.
-Да где же ты? – кошусь на сотейник, в котором жарятся овощи
и креветки.
Только бы не сгорели, пока я тут в поисках «Немо»
Переставляю блестящие кастрюли с места на место, но нужную
вещицу так и не могу найти.
-Да, блин! – психуя, решаю сливать с крышкой.
Беру прихватки, ставлю крышку на кастрюлю и склоняюсь над
раковиной…Тонкая струйка вытекает из крошечного отверстия …и через пару секунд
перестаёт идти вообще.
-Надеюсь у меня получится, - приподнимаю крышку и опять к
раковине.
В этот момент нос чувствует запах горелых овощей, а уши
улавливают шорох шин. Комбо, которое меня пугает до чёртиков.
-Ох, блин! – дёргаюсь встать.
И взвизгивают от боли. Кипяток, просачиваясь через ткань,
жжёт руки. Рефлекторно выпускаю кастрюлю из рук, слышу, как горят мои овощи и
перевожу взгляд на дверной проём…
-Ты что, мать твою, творишь! – рявкает Тимур и надвигается
черной тучей.
Не выдерживая напряжения, всхлипываю и начинаю реветь.
-Убери ее, - кричит Ян брату.
-Не двигайся, - командует Тимур, откидывая макароны в
стороны ногой и подхватывает меня на руки.
