– Хорошо, что у меня на голове фуражка, – слышу недовольное мужское бурчание. – Иначе, гражданочка, пришлось бы вас привлечь за нанесение тяжкого вреда здоровью стражу порядка при исполнении. Местный участковый Никита Касаткин.
Стыдно-то как!
– Простите-простите, – лепечу я, выбрасывая из рук швабру. – Я подумала это снова те самые воры, обчистившие дом.
– А вы, сами-то кто? – Никита рассматривает внимательно детей.
– Я Настя, подруга Ирины, мама этих двух малышей.
– Вот как? С чего бы мне верить вам? Дому нанесены явные повреждения, а тут вы – незнакомка.
– Позвоните Ирине, пожалуйста, она подтвердит, что я – ее подруга по театральному училищу.
– Актриса значит? – Никита прищуривает ярко-голубые глаза.
– Актриса, но я не притворяюсь, и не играю роль. Я здесь как отдыхающая актриса, – лепечу бессвязный бред.
– Понятно, – расстроенно выдыхает Никита. – Я чего заходил-то… думал, Ирка приехала, чаю попьем, – мужчина протягивает через разбитое окно торт.
Настоящий торт с розочками в прозрачной упаковке.
Мальчишки в голос кричат «Ура», а я мысленно поддерживаю их. Небеса послали нам кусочек «хлеба», чтобы мы не голодали.
Очень быстро хватаю торт и прячу у себя за спиной. Успеваю заметить на пальце стража обручальное кольцо. Надо же, какая дерзость! У самого жена дома, сам по бабам ходит «приветственный чай» пить.
– А Ире я обязательно позвоню! – угрожает мне, покидая окно.
– Обязательно позвоните, – отвечаю уверенно.
Полицию я могу не бояться. Борзаков никогда не будет искать детей официально, потому что он говорит всем, что я – никто, просто суррогатка. А дети принадлежат только ему.
Но я уже докопалась до правды, и знаю, что меня обманули в клинике. Яйцеклетки были моими! Марк уже сумел меня убедить в том, что я ношу абсолютно чужих детей, и не имею к ним никакого отношения.
Он не позволит мне открыть рот и заявить на всю страну, что я – стриптизерша, женщина низкого статуса, детдомовка, сирота – родная мать его наследников.
– Ну что, ребятки, живем?! – торжественно ставлю торт на стол, достаю из дорожной сумки бутылку с водой. – Сидите там, на скамье, – командую пацанам, и двигаю стол к ним.
С счастливой улыбкой на лице наблюдаю за измазанными мордашками сыночков, за горящими от радости темно-карими глазищами. Благодарю небеса за щедрый подарок.
Может, каждый день нам кто-нибудь будет приносить еду в дом?
И ангел-хранитель отвечает: – Ада, не наглей!
Аделина
– Папа не «плидет»? – спрашивает сын. И я снова тяжело вздыхаю.
– Малыш, папа уехал в командировку.
– «Блосил» нас??? – супится второй сынок.
– Нет, мой сладкий. Спи. – Накрываю сыновей двумя одеялами. Сама ложусь рядом на диване.
Мальчишки беспокойно крутятся на чужом спальном месте, и я не выдерживаю, встаю и ставлю рядом с кроватью пуфик и стул. Лёша всегда открывается ночью, а Андрей пинается и занимает много места. Мальчишки всю жизнь спят на отдельных кроватях, не привыкли делиться друг с другом пространством.
Даже когда их местом жительства был мой живот, они вечно воевали, кому достанется больше места. Все их бои заканчивались для меня тошнотой, поджиманием диафрагмы и кулачно-пяточными ударами по животу.
Господи!
Они же действительно маленькие копии своего грозного отца.
Нет. Марк Борзаков никогда меня не бил.
Лучше бы ударил…
Выносить его темные взгляды невыносимо. В них всегда сквозит превосходство.
Вспоминаю, как пересеклись наши пути, и обида царапает сердце. Почему всё это произошло именно со мной – детдомовской девочкой?
