Я никакой не политический. Я обыкновенный писатель. Пусть даже не поэт. Никаких таких намерений я в себе не вынашиваю. Просто люблю это дело – и всё. Раньше многое перепробовал. В основном, на полпути отказывался. Менял трудовую деятельность. А сейчас не могу! Вот, что тут поделаешь. Хочу идти до конца. Хочу всю жизнь этим заниматься. Я чувствую, что именно в этом моё призвание.
Допустим, ты говоришь правду. И мы тебе верим. Хоть и сомневаемся, что это на самом деле так. Мы верим тебе на слово. Мы даже просмотрели некоторые твои творения. До поэта, конечно, тебе ещё далеко. Но что/то в твоих работах есть такое – позитивное, что ли. Мы даже видим, что у тебя талант. Ты прекрасно владеешь слогом, у тебя интересные сюжеты получаются, даже драмы ты умеешь создавать. То весьма непростое дело. Мы видим, что ты думаешь, а не просто пишешь, лишь бы написать. Такое тоже редко встречается. Однако, мы не уверены, что у тебя что/то получится.
Ведь ты сам подумай, образования у тебя нет, денег у тебя нет, никаких серьёзных наград – тоже. Кто ж читать тебя будет? Кому твои произведения будут интересны?
Ну, тут, знаете, совсем не обязательно, чтобы всё было. В литературе достаточно работать в рамках среднего образования. Более того, все лучшие писатели, или многие, творили, не имея высшего образования. Особенно, если посмотреть, самые популярные. Хотя и бывали исключения.
Вокруг одни критики. Вам бы адвокатами стоило работать, или сутенёрами. Ну, ладно, не сутенёрами, а свахами. Вижу, вы либо сеете сомнения, либо подбиваете на женитьбу. Ничего другого я, пока, не увидел.
Я протоптал себе дорогу в обитель счастья. Но это оказалось нечто вроде, сам решил, сам протоптал, всё сам. И завистники лают вслед. Давай/ка, смени род занятий. Это невозможно. Мне для этого заново родиться надо. Ведь это невозможно. Впрочем, психология утверждает обратное.
Для психологов, вообще, по/моему, нет ничего невозможного. И ты свободен – да. Никто не отнимет твою свободу. Но ты в этой свободе слишком одинок. Тебе не хватает спутницы жизни. А ей надо, чтобы у тебя было всё в порядке. Ну, сам подумай, как приятно ей будет говорить друзьям и знакомым, что ты знаменитый писатель. Или другой вариант – работаешь на руководящей должности, и всё такое. Образование высшее, стаж приличный, зарплата высокая.
Кому всё это интересно? Публике. Когда все собираются на кухне, чтобы обсудить жизнь друг друга, это весьма и весьма становится интересно. Гораздо менее интересней, читать твою белиберду. Что ты там пишешь? Самоанализ. Ты анализируешь свои поступки, свою жизнь, или чью/то ещё? И то и другое. Как мыслится, так и пишу. Вот, значит, ты ещё даже не ведаешь, что творишь. А мы при этом, должны тебе помогать. Может, ты плохое про нас напишешь. Или вообще.
Может, и напишу. Откуда мне знать, что всплывёт в моей пустой голове. Напишу что/нибудь, а потом буду раскаиваться. Или смеяться. Всё чаще, я не замечаю про кого пишу. В основном, о себе, конечно же. Я – есть главная фигура общества. Все остальные – так. Я свободен, между прочим, самостоятельно выбирать предмет описания. Портрет описания, если хотите.
Что можно ещё сказать о человеке, который, даже не понимает, что делает? Ничего хорошего.
Отпусти меня и дай вздохнуть полной грудью. Всё, как правило, лишено какого бы то ни было смысла. А тот смысл, который мы находим – мы не находим его, а придумываем. Нам это надо. Придумывать жизнь. И если случилось так, что никто не согласен с твоими выдумками, то тебе не то, чтобы не везёт, а просто остаёшься в тени.
