Она протягивает мне стакан и убегает на кухню. Я с трудом сажусь на кровати, чувствуя, как каждое движение сопровождается пульсацией в голове.
Как Лора умудряется так хорошо выглядеть после трех бутылок вина? Точно, ведьма. Я улыбаюсь своим мыслям и залпом выпиваю аспирин, молясь, чтобы муки наконец закончились.
– Софи, – кричит с кухни подруга, – если ты сейчас же не принесешь свою задницу на кухню, то тебе придется завтракать своим обычным дрянным кофе и овсянкой.
«А вот это уже серьезная угроза», – думаю я и смеясь отвечаю:
– Бегу… Ну, насколько это возможно.
Кофе просто восхитителен на вкус. И почему Марк не варит мне такой же по утрам?
Пока я жую третью порцию блинчиков с клубничным джемом, Лора укладывает волосы и красит губы красной помадой.
– Все, я готова, через час приедет такси, – говорит она, смотрясь в зеркало. Отражение ее явно радует. Как и меня. Кажется, я начинаю привыкать к ее новому имиджу.
– Ты так быстро уезжаешь? – тяну я. – Я думала, мы проведем немного больше времени вместе.
– У меня самолет, не забыла? И через несколько часов я уже буду наслаждаться тишиной и спокойствием, – подруга блаженно потягивается и смеется.
– Точно. Блин, это все вчерашнее вино, стирающее память, – улыбаюсь я. – Тебя проводить в аэропорт?
Лора обнимает меня за плечи:
– Конечно, нет, Софи. Я взрослая девочка и вполне доберусь сама.
Я пожимаю плечами и обнимаю подругу в ответ.
В другой комнате чересчур громко звонит мой телефон. Только бы не Марк и не мама. Оба станут читать мне нотации, а мне сейчас этого хочется меньше всего. Я закатываю глаза, глубоко вздыхаю и плетусь в спальню.
На экране незнакомый мне номер. Странно, кто может звонить в субботу в восемь утра?
– Алло, я вас слушаю, – произношу я.
– Доброе утро. Вы Софи? – нерешительно интересуется женский голос на том конце провода.
– Да. Что вы хотели?
– Мы с вами незнакомы. Меня зовут Виталина. Вита. И я не уверена, что правильно делаю, что звоню вам, но все же… – говорит собеседница и после небольшой паузы продолжает: – Я общалась с вашей мамой, но она только отмахнулась от меня и запретила мне звонить вам.
– Вита, верно? – и не дожидаясь ответа, продолжаю, стараясь скрыть негодование: – Простите, конечно, но что вы хотите? Надеюсь, это что-то важное для такого раннего звонка.
Она выдыхает:
– Да, Софи, это важно. Наверное. Во всяком случае, я думаю, что это важно. И для меня, и для вас.
Я закатываю глаза:
– Пожалуйста, ближе к делу.
Вита медлит несколько секунд, а затем мягко произносит:
– Софи… Ваш отец умер.
Несколько секунд я перевариваю услышанное, а затем разражаюсь громким смехом.
– Послушайте, – чуть успокоившись, говорю я, – мой отец умер почти двадцать пять лет назад, а Эд, – его имя болью отражается на моем лице, – мне не отец. Он просто жалкий бывший муж моей матери.
– Нет-нет, Софи, – тихо произносит Вита. – Я не знаю, вправе ли я рассказывать вам это… – она молчит, как будто собираясь с силами. – В общем, Глеб, точнее ваш отец, не умер двадцать пять лет назад, он умер вчера вечером – остановилось сердце.
Через мгновение, разрушая звенящую тишину, она всхлипывает и продолжает:
– Он просил меня связаться с вами, Софи. Можно сказать, что это было его последнее и, по сути, единственное желание… Это было нелегко, и я подключила всех своих знакомых, чтобы достать этот номер.
– Так, подождите, – резко произношу я, – мне кажется, вы что-то путаете. Мой отец погиб много лет назад, я это отчетливо помню. Да и кто вы вообще такая?
