— Ты решила погибнуть и утащить меня с собой?
— Я бы хотела, чтобы ты сдох в одиночестве.
И все это — с непроницаемым лицом. Моя Мира и правда очень изменилась, и неожиданно мне горько от этого. От того, что все сложилось так, что мы ненавидим друг друга. А ещё от того, что кажется вдруг, что так было всегда. И все сложнее вспомнить, до чего же раньше было сладко.
— К империалу, — качаю головой я. — И довези меня живым.
Парковка полна элитных автомобилей. Красная машинка здесь — как бельмо на глазу, но Мира спокойно паркуется и выходит. Дожидается, когда выйду я, затем нажимает на брелок запирая машину, словно на такое корыто кто-то может позариться.
— У вас забронирован столик? — с сомнением уточняет швейцар.
Он видит, какой стоимости на мне вещи, у него наметан взгляд. Его смущает из какого автомобиля мы вышли, и дешевое пальто Миры.
— На имя Тимофея Бессонова, — бестрасстно отвечает Мира. — У господина Бессонова некоторые сложности с финансами, понимаете.
Столик действительно заказан, растерянный швейцар проводит нас внутрь и принимает нашу верхнюю одежду. Я смотрю на Миру и подавляю желание закатить глаза. На ней платье, да.
— Ты ходила в нем на утренник к любимым племянникам? — едко спрашиваю я.
Платье тёмное, в мелкий светлый горошек. Целомудренной длины — почти до колена. На талии перетянуто ремешком. Черт побери, у платья имеется даже округлый воротник.
— У меня нет племянников.
Нас передают в руки приветливой хостес, которая выглядит так, словно только сошла с подиума. Она ведёт нас, шагая впереди, её бедра призывно раскачиваются. Но смотрю я не на неё.
Изменилось не только поведение Миры. Её тело тоже претерпело некоторые изменения. Оно стало более зрелым. Платье сидит на ней достаточно свободно, но тонкий шифон обтягивает её ягодицы, я вижу, как натягивается ткань при шагах, и мне сводит руки от желания стиснуть её задницу руками. Я хочу кусать её облизывать, я хочу узнавать, какой стала на вкус и наощупь эта новая Мира.
Сегодня, мысленно говорю я, и от предвкушения шекочет где-то в горле.
— Ваш столик. Меню.
Это место меньше всего похоже на стандартный ресторан. Я знал это, я специально привёл Миру именно сюда — был здесь в прошлый свой визит.
Здесь можно было снять любую девчонку. И тех, кто танцевал на сцене. И тех, кто приходил сюда в надежде выпить нахаляву, а если повезёт, уйти под руку с одним из богатых завсегдатаев. Пахло кальяннным дымом, кондиционеры не справлялись и он висел густым облаком под потолком. Пахло дорогим алкоголем и хорошей едой. На сцене, прямо у нашего столика извивалась рыжая девушка, из одежды на ней были только тонкие трусики, и было совершенно очевидно — рыжая она везде.
Мира сидела словно проглотив кол. Она выглядела чопорной училкой, нечаянно заблудшей в это царство равзрата. Даже волосы убрала наверх, одна прядка выбралась из причёски, упала на шею, и мне хотелось намотать её на палец.
— Что будешь пить?
— Воду, пожалуйста
Я снова качаю головой и делаю заказ за нас обоих. Я решил, что она будет пить, значит, она будет. Алкоголь приносят быстро. Брендовый виски, в янтарной жидкости мерцают кубики льда. Стакан воды для Миры, я помнил, что она не умеет пить алкоголь, и запивает даже вино.
— Пей, — говорю я.
— Я не хочу.
— Мира, тебе же очень нужна твоя работа?
Она протягивает руку, движение твёрдое и увереное, пальцы не дрожат. Берет бокал, делает большой глоток и ставит его на место. К воде не прикасается.
