Не думая, а так ли уж мне нужно внимание именно этих людей? Я считала за благо любое проявление интереса, неважно, что за ним стоит. От любого человека. И потому старалась для всех быть хорошей.
И потому - ни разу не попробовала заговорить с одногруппником Димкой, который мне нравился. Не столько даже, как парень, просто как человек. Он не делала шагов в мою сторону, а мне самой и в голову бы не пришло навязываться.
Как и с Дэном сейчас. Тогда в машине он возбудился. Возможно, я ему нравлюсь, но я ведь никогда ни за что не рискну сделать первый шаг.
Я отставляю пустой второй бокал и поднимаюсь.
Не рискнула бы раньше. Но сейчас рискну.
Такси привозит меня на улицу Жукова слишком быстро. То ли все пробки внезапно рассосались, то ли меня укачало в машине, и я отключилась. В любом случае на улицу я выползаю с ощущением, что меня развезло еще больше. Пару минут стою, глубоко дыша, а потом не особенно уверенным шагом иду в сторону нужного дома.
Внедорожник Дэна стоит на том же месте, что в прошлый раз, я поднимаюсь на крыльцо и изучаю в свете загоревшейся лампочки табличку с номерами квартир. Кое-что я не учла: понятия не имею, какой номер у него. Эти дома построили в мое отсутствие, снесли старые одноэтажные домики, служившие ларьками, и выстроили в рядок трехэтажные, с двумя квартирами на этаже, если верить номерам. Элита, не иначе.
Я наугад набираю номер тринадцать. Сердце колотится отчаянно, в горле пересыхает. Боже, что я творю?
- Да? - мужской голос. Кашлянув, призываю себя быть смелее и говорю:
- Дэн?
Я знаю, что это не он, но спрашивать напрямую неудобно, могут и послать. И кстати, правильно сделают.
- Эээ... Нет, девушка, вы ошиблись.
- Как это, - я насмешливо тяну, как будто не верю. - Дэн Корсаков мне нужен.
- А, вы не ту кнопочку ткнули. У него шестнадцатая квартира.
- Ой, простите, - я глупо хихикаю и отключаюсь. Выдыхаю. Ух ты, повезло. Наверное, это знак?
Набираю нужный номер, нервно сглатываю, вот теперь даже руки дрожат.
- Да?
Дэн… Я открываю рот и замираю, пораженная запоздалой мыслью: что, если он не один?
- Кто там? - добавляет Дэн, поспешно выпаливаю, зажмурившись:
- Привет, это Алина. Степцова.
Не знаю, зачем добавляю фамилию. Вдруг у него есть другая какая-то Алина, кто знает?
- Алина? - в голосе скользит удивление. - Что-то случилось?
- Я могу зайти? Не помешаю?
- Да, конечно.
После писка открывается дверь, тяну ее на себя. Ну вот, еще одна преграда преодолена. Неужели я сейчас всерьез иду к Дэну?
Пока поднимаюсь по ступенькам на второй этаж, сердце разгоняется до такой скорости, что становится тяжело дышать, стучит в висках, и при этом кровь гонит адреналин. Я и подумать не могла, что способна на такое: просто прийти к Дэну домой. И хочется проверить, до чего я могу дойти еще.
Дэн стоит в дверях, сложив руки на груди. На нем серая футболка и домашние штаны. Взгляд внимательно скользит по мне сверху вниз, словно ощупывая на предмет повреждений, и только потом Дэн спрашивает:
- Что случилось?
- Ты один?
- Да, - он на мгновенье хмурится.
- Ты знаешь, я… напилась. И не хочу в таком виде домой ехать. Отец будет ругаться. И я подумала о тебе. Почему-то.
Боже, неужели я это вслух сказала?
Дэн вздергивает брови, но в итоге говорит:
- Ну заходи.
Я прохожу в прихожую, стягиваю обувь, когда мне прилетает следующий вопрос:
- А чего номер в отеле не сняла?
Вот черт.
- Паспорта с собой нет.
