И мы идем в разведку боем. Добывать еду. Причем это не преувеличение. То есть еще до приезда мы предполагали, что все «не очень» с этим делом, с продуктами, но что так хреново, не предвидели. Забыли. И вот:
– Здравствуй, продуктовый магазин в провинции семидесятых!
Со стеклянными прилавками и задолбанными продавцами.
Оглядев деловито заполненные томатной и зубной пастами полки в центре торговой точки, ловлю себя на страшке голодной смерти. До нее, конечно, далеко, потому что в достатке есть макароны и рис, но в солнечном сплетении предательски сжимается. Люда, как человек, обнаруживший сокровища, показывает в дальний угол: – Вон какие-то консервы стоят и икра кабачковая.
Вечная спутница социализма. В голове проносится мысль: «Почему именно она? Как под копирку».
Под стеклом почти пустого, закрытого круглым стеклом прилавка около кассы, между сиротливыми упаковками с незатейливым рисунком с печеньем (ура, оно есть), привычной дорогой ползет на работу рыжий таракан, никто на него не обращает внимания. Печенья уже не хочется. Ну его, это мучное и сладкое.
Что-то ужасно знакомое во всем этом, жаркая липкость захватывает как в ловушку. Как муху в паутину. Умом понимаю, что выжить везде можно, особенно с нашей закалкой, но иррациональный страх берет верх …и я, кажется, хочу отсюда вырваться. Зазеркалье.
Впрочем, на ум тут же приходит бравый слоган из некогда суперпопулярного образовательного фильма: «Орешек знаний тверд! Но все же. Мы не привыкли отступать! Нам расколоть его поможет Киножурнал «Хочу все знать!» И мальчик, который прилетел на ракете и молотком раскалывает орех, добыв из него… еду. В виде знаний, конечно.
Радуясь, что это не блокадный Ленинград все-таки, организованно прикидываем, что можем добыть мы. Потому что спасение утопающих дело рук самих их. Значит, в достатке макароны и рис. Томатная паста. Если на улице в лотке прикупить помидоры и лук, а мы видели их в лицо, то вполне можно забодяжить пасту болоньезе. Еще есть хлеб, правда, мы не знаем сколько тараканов по нему прошлось, но если его обжарить, то..ну, можно считать, что он не лежал на караванных путях миграции усатых. Тогда можно и печенье взять. Чего уж там. В войну и крыс ели.
Фу, мерзкие мысли с успехом выдворяются, когда мы вываливаемся из магазина с первым неопытным уловом. Кругом предзакатное мягкое солнце, перламутровое небо, перебор струн гитарных доносится. Теперь овощи – фрукты. Их, понятно, в достатке, горами наложены на громадных лотках, которые стоят через каждые пятьдесят метров. Выбираем один, что зазывает громче других. Прицениваемся, собрав все знания испанского. Не, на Куки ни фига не дёшево. В полный противовес с мечтами о тропиках, типа «обожремся фруктами». Не обожремся. Печалька. Овощи еще дороже.
– Помидоры давай не будем покупать? – предлагаю я, – Хватит пасты томатной.
– Да, вполне, – даже Пятачок соглашается поэкономить без лишних разговоров.
Впрочем, по сравнению с нашими ценами, на что-то прайс кажется вполне демократичным. Например, любимого нами с Людой авокадо покупаем много, тут он, слава те, не в цене. Ананас сторговываем. С трудом. Упираются для белых иностранцев, гады. Но мы тоже не лыком шиты, бананы по полкука покупать! Это же дороже чем у нас! В стране вечнозеленых помидор.
«Не пошли бы они, – сердито переглядываемся мы с Людой, – Наглость тоже в меру хороша!» И затем, чувствуя себя героями после битвы, с победой разворачиваемся ближе к дому.
