………
– Скажите, пожалуйста, как вы думаете, – обратилась я к девушке-экскурсоводу, – этот кремль будет когда-нибудь восстановлен?
– Да, конечно! – она с сияющим видом смотрит на меня своими бездонными монгольскими глазами. – Всё здесь будет восстановлено! И кремль, и храм! Видите, он уже сейчас реставрируется, – кивает она на деревянные леса вокруг строения. Леса, потемневшие от времени и кое-где обвалившиеся, явно стоят не первый год.
– Вы уверены?
– Абсолютно! Вот увидите! Лет через двадцать наш город будет просто не узнать! Восстановят и кремль, и храм Покрова-на-Оси, и Бежицкий женский монастырь, и Аптекарский огород! Через реку Ось построят большой новый мост… и… вы сами потом увидите…
– Откуда вы всё это знаете?
– Я… я видела проект модернизации нашего города.
– А, тогда ладно… Скажите, а почему река называется Ось?
– Есть несколько версий… По одной из них реку так назвали потому, что она по большей части течёт с севера на юг, как бы по оси мира… А по другой версии – сперва река называлась Лось, поскольку в здешних лесах было много этих животных, но потом одну букву при переписывании потеряли.
………
– Подожди, брови ещё не готовы! У нас тут есть один доморощенный филолог, так он уже почти что диссертацию написал на тему, что раньше река наша называлась Рось, от слова «роса», потом букву потеряли – и осталась одна Ось… Но это не важно… Главное, что если она действительно была Рось, то слово Россия именно от неё пошло, из этих мест! Во какой у нас город! А ты говоришь! – воскликнула косметичка, хотя я вообще молчала, вдавленная в кресло её могучей рукой и активной жизненной позицией.
………
Девушка-экскурсовод была какая-то странная. Как будто актриса в декорациях из чужого спектакля… Вроде бы всё правильно, но чувствуешь: что-то не так… А ещё её азиатский разрез глаз не сочетался с рассказами о славном прошлом русского князя Владимира сотоварищи и наводил на мысль, что монголы захватили-таки город…
Группа потянулась к автобусу, экскурсовод задержалась на холме. Видимо, её работа с этими людьми закончилась.
– Скажите, а откуда вы приехали? – спросила я, предполагая любой ответ, хоть «из Японии», хоть «из Калмыкии», поскольку в тонкостях азиатских типажей не разбираюсь ни на грош.
– Из Москвы, – ответила она, пожимая плечами.
– Вы… там учились?
– Я там родилась.
Ну конечно! Где же ещё! Москвичей, кого ни спросишь, все откуда-то «понаехали», а в провинции сплошь одни бывшие столичные жители… Тоже мне, круговорот борьбы с пропиской…
– А что? – спросила она.
– Нет, ничего… Просто я журналист, пишу статью про ваш город. Ну и задаю всякие глупые вопросы.
– Это очень хорошо, что вы пишете…
– Хотите, пришлю вам экземпляр газеты? – ляпнула я неожиданно для самой себя.
– Конечно… Да, это было бы здорово! Я дам адрес… А хотите, я ещё что-нибудь про город расскажу? Вы были в краеведческом музее?
– Пока нет.
– Обязательно зайдите, он в одиннадцать часов откроется… А пока пойдёмте перекусим в пельменной?
– С удовольствием.
В музей я не попала по причине встречи с автором письма. Впечатление от разговора с этим невзрачным пенсионером, возмущённо требовавшим возвращения СССР и Сталина, совершенно померкло рядом с оптимистичными заверениями моих первых соломенских знакомых, что «всё уравновесится» и будет лучше прежнего…
Вечером я уехала в Москву.
