Впрочем, обнаружилась жизнь и среди здешних девятнадцать с лишним веков как мертвых желтовато-серых стен – помимо теряющих шлепанцы разваренных туристов. Повсюду слонялись бездомные лохматые дворняги; две – рыжая с белыми «носками» и белая с рыжими ушами – резво сношались в хилой древесной тени.
Есть и современный – обок древнего – городок с тем же названием и железнодорожной станцией: полчаса от Неаполя на довольно раздолбанной электричке. На обратном пути, уже почти миновав пригороды (блочные, уродливые, нищие – почти совдеповские), уже на подъезде к неаполитанскому вокзалу поезд надолго встал – пропускали, видимо, кого-то… Я, разложивший на коленях и вытертом сиденье свою технику (вбивал для работодателей впечатления от Помпей), вдруг впал в вязкую прострацию, закончившуюся – синхронно с первым толчком вагона – приходом неожиданной идеи.
Не особо даже рассчитывая на успех (здесь, в Неаполе, сотовая связь довольно херовая), я попытался войти в Net – неожиданно получилось. Тогда я залез в свой электронный почтовый ящик – но не в тот, которым пользовался все время, а в тот, что я завел для служебной переписки, как раз когда начинался «ПолиГраф», и куда по понятным причинам не совался несколько месяцев.
Не могу сказать, что именно я думал там найти. Но я там таки нашел – письмо от Глебова. Пробежав его, я рефлекторно потянулся за сигаретами – но у них тут везде vietato fumare…[2]
«Юрген, кажется, у меня проблемы. Или это паранойя, или меня нашли. Может, ты был прав и я круто лажанулся. Ладно. Если что, буду отдуваться сам. На всякий случай обрываю все концы – чтоб ни у кого из вас еще проблем не возникло. Мейл-бокс свой вообще сотру – нечего им знать, с кем я переписывался. Суки. Дай бог хоть тебе выкрутиться. Конец связи».
Датировано письмо было прошлой неделей.
Проникновенье наше по планете действительно заметно вдалеке: вот не думал обнаружить где-где – в Неаполе! – обильное хохляцкое присутствие. Но уже на центральной пьяцца Гарибальди, большей частью пошедшей под автовокзал, одна из билетных будок предлагала длинный список рейсов в Кыйив, Львив и Ивано-Франковск. На переговорном пункте огромными кириллическими буквами: «Тарифи до Украiнi. Знижено!» Магазин «Продуктi Украiнi. Polskie Produkty» с немировской горилкой. Перед дверьми магазина – представительная, человек десять, чернокожая тусовка: негры здоровые, витальные, приблатненные. И тут же – всего двое, но при таких хлебалах, рядом с которыми маргинальные «гуталины» выглядят собранием университетской кафедры и какие с дрожью узнавания мигом идентифицируешь в любой Кампании…
Гастарбайтеры? В бедной-то Южной Италии – какая такая потребность в дешевой рабочей силе?.. Значит, южные итальянцы едут – в качестве дешевой рабсилы – из Неаполя за длинным евро туда, где побогаче, а на их место ломимся через Карпаты, Румынию и бывшую Югославию котирующиеся по последнему, вовсе уж мусорному разряду МЫ, постсоветские…
Так что, когда ночью в трехзвездочном Prati на смежный с моим балкончик выползла завернутая в полотенце девка и по-русски попросила говорить потише, я уже нимало не удивился и даже деловито прикинул: проститутка?.. Говорил я с Виктором, до которого не смог дозвониться днем и который вдруг перезвонил сам – у него-то уже был восьмой час утра.
Ничего интересного мне дядь Витя, впрочем, не сообщил. Да, собственно, на что я рассчитывал – того же Глебова он вообще не знает… На всякий случай я попросил его пробить поляну – поелику возможно – по поводу вице-мэра Валентина Борисыча. Потому что у того по-прежнему всю дорогу откликался автоответчик. И даже в приемной трубку не брали.
