– Ну, и когда ты хочешь встретиться?
– Как можно скорее. У меня даже бабок почти нет.
– Н-ну не знаю… Если скорее – давай где-нибудь посередине… Ты до Рима сможешь добраться? Это евро тридцать на поезде.
– Да, смогу. Ты завтра будешь там?
– Если надо… В Риме – где?
– Не знаю… Я его не знаю, я не была там никогда…
– Я тоже. Ну давай где-нибудь в знаменитом месте, чтобы не ошибиться… У Колизея, я не знаю…
– Он же здоровый, где мы там искать друг друга будем…
– Логично… Ну что там в Риме есть? Площадь Святого Петра… Хотя площадь, наверное, немаленькая, и народу до хрена… Вспоминай. Пьяцца Навона. Тоже – площадь… Фонтан Треви. Найдешь фонтан Треви?
– Наверное…
– Я, правда, понятия не имею, как там все выглядит… Надо конкретнее. Типа у входа куда-нибудь. Куда?
– Не знаю…
– В Пантеон какой-нибудь?
– Давай…
– Ладно, Пантеон в Риме, я думаю, дебил найдет. У входа в Пантеон. Снаружи. Когда? В середине дня будешь? Тут везде поезда, по-моему, каждые несколько часов ходят.
– Хорошо, когда именно?
– Ну… В три. Пятнадцать ноль-ноль.
– Да, хорошо… Спасибо.
– Май… Я не знаю, что там у вас творится, но давай сразу: в уголовку ни в какую я не полезу. Тогда – иди в полицию…
– Не надо в уголовку. Если ты со мной будешь, мы с ним договоримся… Я тебе все объясню…
– Ладно. Все. До завтра.
– Только приходи, пожалуйста…
– Я буду. Обещаю. Да, кстати! Откуда у тебя мой телефон?
– Ну ты же давал его нам тогда, ну помнишь, на Санторине. Если что – связаться…
– Да, действительно. Ты откуда звонишь?
– Из таксофона.
– У тебя мобилы нет?
– Нет, он запретил мне мобильником пользоваться!
– Ну тогда не опаздывай…
Это был скверик перед Палаццо Реале, в нем – некая детская площадка, сейчас не функционирующая. Аттракционы, тир, карусель – все (опять!) щедро размалеванное: клоунские рожи, разноцветные кляксы… и – мертвое, неподвижное, безлюдное. Какие-то пластмассовые свиньи лыбились мне безразмерными пастями (проглочу, проглочу, не помилую) – а я сидел с телефоном в руке, без единой связной мысли в голове и в состоянии крайнего – предельного! – неудовольствия, непонимания, раздражения…
Из-за деревьев вырулил автопоезд, проехал мимо – тоже весь в рожах и узорах и тоже совершенно пустой: один мрачный лысый итальянец сидел за рулем, неприветливо на меня косясь.
Formia. Простояв не дольше минуты, поезд снова тронулся. Слева мелькнуло море, грузовое судно у причала, мыс с маленькой крепостью…
Я задремал было, но тут же проснулся. Оставалось еще полпути: около часу. Напротив сидел смешной круглый старик, в ушах его скрывались проводки, идущие от примостившегося на груди MP3-плейера, до меня долетали оперные рулады. Ну, раз уж мы все тут такие технически продвинутые… Я привстал, стянул с полки рюкзак, вытащил «Компак» и мобилу. Как с Интернетом? Ну надо же…
Так, свежее письмо от Костика Фролова. Интересно… «Позвони мне как сможешь». Очень интересно. С коротким уханьем вагон вошел в туннель. «Связь прервана». Тьфу.
Только через пару минут мы вынырнули на свет. Я набрал номер. Справа поднимались серые скальные террасы полукругом, изгибался высоченный путепровод. По крутым желто-зеленым склонам карабкались фуры, над обрывами балансировали маленькие городки.
– Юрген? Привет. Как у тебя?
Хороший вопрос.
– Более-менее. Что у вас там?
– Глебова убили.
– Кто?.. Когда?..
– На прошлой неделе еще. Я только вчера узнал. Он в Москве, оказывается, был. Застрелили его.
