– Ребята, – незнакомый голос заставляет выровнять спину, как по команде, – рада представить вам новую ученицу, – мама резко отходит в сторону, и я вынуждена на ватных ногах пройти вперед, – ваша одноклассница, Арина Бельская.
Бух… Перестаю чувствовать пальцы, когда поднимаю взгляд. С десяток пар глаз впиваются в меня разом. Мурашки по коже бегут и не оглядываются, а сердце раненым зверем рассекает по грудной клетке, пока не звучит насмешливый голос.
– Не-е-е, она не Бельская, а бледная.
Холодею мигом. Перед глазами появляется пелена, но сказавшего вижу. Шепотки и смешки отрезвляют. Поворачиваю голову в сторону двери и понимаю, вот и все. Мамы нет рядом. Я одна перед десятком богатых деток. Это конец…
5. Глава 5
POV Кирилл
Возвращаться домой всегда хорошо. Так должно быть. Это вполне естественно. Жаль, не в моем случае.
В квартире, где я вырос, мне не рады. Стоило только переступить порог и кинуть спортивную сумку на пол, как вокруг заискрило высоковольтное напряжение. Я знал, где находится его источник, но не спешил показываться на глаза.
Это все равно, что добровольно прийти во двор, в котором тебя несколько месяцев назад избила толпа недалеких гопников. Без поддержки и помощи. Одному. С четким осознанием, что вновь коротнет. Сильно приложит.
Я несколько минут стою у порога и вслушиваюсь в каждый звук. Они громкие. В коридоре на стене тикают часы. В кухне жужжит кофемашина. Значит, она там. Сглатываю и думаю, как пройти мимо и остаться незамеченным.
Вот только отец все портит. Входит следом и оповещает ее о нашем прибытии громким хлопком двери. Мышцы в миг ловят напряг. Это в последнее время их нормальное состояние. Я уже забыл, когда был расслаблен.
– Мы дома.
Кидает ключи на тумбочку и идет к двери, за которой не слышно ответа. Я особо и не жду. На предка намеренно не обращаю внимания. На автомате сжимаю кулаки. Как себя вести после случившегося, не представляю. Да и нужно ли?
Подхватываю сумку и иду в свою комнату. Сердце падает в ноги, а к лицу приливает кровь, когда прохожу мимо кухни. Аромат кофе успевает пощекотать ноздри, но я скрываюсь в четырех стенах. Будто это спасение. Снова сумка с вещами летит на пол. Бабуля наверняка все собрала. Я не видел, пока убирал осколки. Разбирать не буду. Не планирую долго здесь задерживаться. Поправляю повязку на руке и иду к кровати.
Приземляюсь на нее и смотрю перед собой на стену с кубками. Многочисленные награды за первые и вторые места в соревнованиях. Подающий надежды чемпион, а так налажал. Потираю гудящие виски и прикрываю веки. Хуже мыслей ничего нет. Даже физическая боль не способна так травмировать. Мясо на то и мясо. Заживает. Срастается. С душой и совестью так не получается.
Дверь скрипит, и я задерживаю дыхание. Голову не поднимаю, так и сижу на кровати, прикрывая глаза руками. Слышу шаги и стук. Кажется, от нехватки кислорода лёгкие лопнут, но все проходит. Опускаю руки и поднимаю голову. Ушла.
По всей комнате разлетается запах любимого латте. На столе кружка. Моя. Любимая.
Привез из Франции. Сувенир. Теперь он не приносит восторга и напоминает лишь о том, как легко все можно испортить и невозможно исправить.
***
Не выхожу из комнаты до самого вечера, благо до него остается не так много. Хожу вокруг кружки с латте и потираю лицо руками, чтобы перестать рефлексировать по каждому поводу. Не получается. Меня триггерит. Раз за разом.
