Напрягает все. Кубки. Фотки. Интерьер. Каждый чертов предмет в этой комнате, за пределами которой она наверняка ждет, когда я выйду.
И надо бы, но я не могу.
Открываю окно и оцениваю масштаб трагедии. Можно было бы на соседний балкон попасть, только велик риск сорваться и превратиться в мокрое место на парковке. Черт!
Закрываю створку и сажусь на подоконник, который хуже горячих кирпичей жжет стратегически важное место. Не могу находиться в этом доме. Меня ломает. Все косточки выкручивает. С парадного мне вряд ли удастся выйти незамеченным, поэтому остается наворачивать круги по комнате и думать о своем плохом поведении.
– Кирилл?
Батя не выдерживает первым. Приоткрывает дверь и холодным взглядом пригвождает меня к полу. Я замираю.
– Ужин на столе. Мы ждем.
Скрывается так же быстро, как и появился, а я, будто облитый холодной водой, стою посреди комнаты, слушая, как сердце начинает работать с перебоями. От мысли о том, что придется сидеть с ними за одним столом, по венам точно не кровь бурлит, а кислота. Никогда не был трусом, а тут накрывает. Кажется, испариной покрывается все тело. Несколько раз подхожу к двери и тут же одергиваю себя.
Проще на соревнованиях среди чужих людей. Знаешь, что никто не поможет и не вытянет.
А тут...
Эмоционально не вывожу.
Еще раз наворачиваю круг по комнате и все-таки открываю дверь. Слышу тихие голоса из кухни и иду туда. Пихаю руки в карманы штанов. Не хочу, чтобы видела результат моих очередных психов. Как только появляюсь в поле их зрения, пульс меняет частоту. Все замолкают, а я иду вперед, не поднимая глаз. Сажусь на свое место и принимаюсь за еду. Одной рукой. Получается плохо. Я все-таки не левша, да и с ее стороны исходят странные вибрации.
Ощущаю взгляд каждой порой. Становится мерзко от самого себя. Своими же чувствами захлебываюсь и не замечаю, как правой рукой тянусь к стакану с соком, чтобы убрать сухость во рту и пресный вкус еды.
– Кирилл? Что это?
Перехватывает мою кисть. Легкое движение. До боли родное и нежное. Считаю удары сердца, но не выдерживаю. Поднимаю глаза.
В такие же смотрю. Если в том же духе продолжится, то без дефибриллятора не обойдусь. По длинным ресницам пробегаю взглядом и вниз. Сглатываю, когда вижу подрубцевавшийся шрам во всю щеку. Кислород перехватывает. Отдергиваю руку и резко подскакиваю. В глазах матери вижу страх вперемежку с жалостью.
– Кирилл.
Отец медленно поднимается, а я от них отшатываюсь. Хочется воздуха. Да побольше. Вылетаю в коридор. Батя тормозит уже около двери. Путь преграждает. Она за спиной. Смотрит. Чувствую. От этого становится еще хуже.
– Никуда не пойдешь.
– Мне надо. Хватит меня держать на цепи, как псину.
– Не говори ерунды. Мы ужинаем. Пытаемся начать все заново, сын.
Усмехаюсь. Заново? Да вы шутите?!
– Заново не получится, – киваю на дверь, - пусти.
– Валера внизу. Если надумаешь...
– Я понял.
– У тебя полчаса. Потом, чтобы был дома. Валера...
– Валера на хвосте и при удобном случае вырубит. – Улыбка идиотская ползет на лицо, но отец отходит, позволяя выйти из квартиры. – Я понял, начальник.
Раздается удар двери. Ступеньки мелькают перед глазами прежде, чем вырываюсь на свежий воздух. Во дворе тихо. Лишь пара голосов около детской площадки, но мне в другую сторону. Пробегаю вперед, перепрыгивая через лавки. Прямиком на турник. Выбивать из себя дурь.
6. Глава 6
POV Арина
– Как с одноклассниками? – мама с настроением уминает кекс в столовой и смотрит на меня. – Что с аппетитом, Арин?
