Читать онлайн Денис Любич - Фермата



© Любич Д. Ю.

Денис Любич (р. 1994) – российский поэт, писатель и музыкант, плодовитый во всех выбранных им направлениях творчества. Его поэзия, как и музыка, проникнута глубокой мрачной иронией, отсылающей читателя к романтическим и пост-романтическим настроениям Шарля Бодлера, Эдгара Алана По и Сёрена Кьеркегора, но переносит эти идеи в современные реалии и выражает их современным языком. Данная книга «Фермата» – это первое печатное издание Дениса Любича, однако вовсе не первое написанное и опубликованное. Являясь, по сути, сборником, книга воспринимается как цельное произведение и отмечает новый период в творчестве поэта, разительно отличаясь от предыдущих его работ. Денис Любич пишет сразу на трёх языках, и его творчество также совмещает в себе традиции русской, западной и восточной поэзии. Темы любви и невзаимности, жизни и смерти, хрупкой красоты и разрушительной силы времени – все они типичны для мировой поэзии, но у Дениса Любича приобретают новый, безнадёжно-мрачный и вместе с тем ироничный оттенок.

Также в книгу вошли два рассказа Дениса Любича, в которых идеи писателя переданы в метафорически-притчевой форме: в одном с помощью сюжета сказочно-мистического, в другом – научно-фантастического. Оба рассказа соответствуют романтическому тону представленных в книге стихотворений и полны глубокой языковой поэзии и неожиданных художественных решений.

От автора

Я пишу стихи с детства – с того самого момента, как в первый раз влюбился. Все мы слышали выражение: «Если ты пишешь стихи только в 18 лет и только когда влюблён, значит, ты не поэт», – я давно перешагнул этот возраст и до сих пор пишу – значит ли это, что я поэт?

Наверное, именно на этот вопрос я и пытался ответить этой книгой, которую я хотел бы назвать книгой, но, скорее всего, получился лишь сборник – сборник стихов разных: разностилевых, разноидейных. Их объединяет только период жизни, в который они были написаны: конец 2015-го – начало 2023-го года. Что это за период, как он начался, чем он закончился, – ответить на эти вопросы так же трудно, как и определить музыканту, сколько именно должна длиться фермата.

Фермата – это музыкальный термин, буквально – нота неопределённой длительности. Часто она ставится в конце музыкальной фразы, когда мелодия замедляется и как будто бы не решается пойти дальше. Ещё чаще фермата ставится в конце произведения, когда музыканты не решаются это произведение закончить.

Возможно, я мог бы в этой книге написать больше. Возможно, я мог бы что-то из неё выкинуть, остановиться раньше. Но, как и в случае с исполнением ферматы, это объединение стихов возникло спонтанно. Конец это произведения или только лишь одной фразы – ответить на этот вопрос сможет только время.

В эту книгу я включил также два рассказа, написанные мною в тот же период. Хотя тематически и жанрово они очень сильно отличаются от представленных здесь стихотворений, мне показалось, что вместе они служат одной и той же цели – отразить мой нынешний взгляд на мир, передать моё настроение и, что называется, душу.

Я знаю, многие поэты любят помещать в свои первые печатные издания всё, что они только написали за свою жизнь, – однако мне показалось, что эти стихи и два рассказа выражают мои мысли гораздо лучше, чем всё, что я написал до этого. Как будто до 2015-го года я был совершенно другим человеком. Возможно, и этому человеку когда-нибудь найдётся место в печати, но сейчас я хотел бы предстать перед читателем тем, кто я есть сейчас и кем завтра уже, скорее всего, не буду.

Фермата

«Так просто кончиться, как песне…»

Так просто кончиться, как песне,
Застывшей нотою – ферматой
Или аккордом громким, честным,
Подобным молнии раскату;
Так просто кончиться, сорваться,
Повиснуть в тишине безлунной
И в позе пьяного паяца
Прослыть в истории безумным;
Так просто кончиться, да, просто
Умолкнуть, не закончив строчки,
Полслова, пол-идеи пёстрой,
А дальше – точки, точки, точки…
Так просто… Только лишь печально
Не встретить с птицами рассвет,
Не слышать песни их нахальной:
«Вопрос – ответ», «Вопрос – ответ»…
Октябрь 2020

«Погода – твоя, в ней имя твоё…»

Погода – твоя, в ней имя твоё,
Идея тебя в отраженье небесном;
Я здесь, я сейчас, но мы снова вдвоём
В дыхании воздуха бестелесном.
Я долго преследовал твой силуэт,
Но улиц тех нет, и следы наши стёрты,
А мы так хотели оставить свой след!
Но время играет другие аккорды,
Пусть те же – пусть где-то я снова люблю,
А ты растворяешь себя безответно —
Другие играют теперь этот блюз,
Другие листы упадут с тех же веток,
И снова, и снова, и снова – опять
Ты будешь печаль чья-то, боль чья-то – осень,
И воздух твой сладко раз в год целовать,
А большего мы, твои слуги, не просим…
6 сентября 2021

Постель

Подушка лежит напряжённо,
Одеяло скомкано грустно,
Простыня уползла поражённо,
Будто кто-то задел её чувства;
За окном льёт бессмысленный август,
Пыль по-прежнему нежит углы,
Штору рвёт, как поломанный парус,
В кислороде – оттенки смолы;
Не расставить ничто по порядку,
Всё всегда превращается в хлам,
Остаётся лишь смазаться гладко
И повеситься, глядя на храм.
Август 2020

«Когда ночью становится страшно…»

Когда ночью становится страшно,
я вспоминаю, как мы с тобой возвращались в отель.
Я говорил глупости,
и ты ругала меня за них.
Я говорил, что люблю четырёхзвёздочные отели
больше, чем пятизвёздочные.
Я говорил, чтобы просто говорить,
и ничего не имел в виду.
Мне тогда было тоже страшно,
но и тепло
тоже.
Это было чудесное открытие,
открытие Женщины —
стыдно это или нет,
но в этом вопросе я поздно развился, и это угнетало меня
больше, чем первородный грех.
Я часто говорил глупости,
потому что с тобой
я просто не думал, что говорил,
я не думал, что с кем-то
смогу быть настолько собой.
Я почти был собой,
оставалось совсем чуть-чуть, и тебе было странно,
что мне страшно,
ты думала, это значит, что я тебя не люблю,
что мне плохо с тобой,
но мне всегда страшно,
просто я
приучился это скрывать.
У любимой женщины есть одежда,
которую ты любишь,
и есть тело, которое ты знаешь наизусть.
У любимой женщины есть любимые слова
и любимые фразы,
любимые блюда,
напитки (вино),
любимые волосы,
любимые губы, глаза
и любимая задница.
Обладать женщиной – это чудо,
которое с каждым годом всё больше выходит из моды,
якобы обладать – это собственничество,
тирания,
но не бывает любви без побед
и без поражения.
Тогда, после невкусного тушёного кролика,
в туалете кафешки на Невском
меня пронзил страх смерти,
потому что всё то,
что было твоим,
всё то, чем я обладал,
казалось бóльшим,
чем жизнь.
Я боялся того,
что будет после,
и вот оно – после,
вот он я —
в постели лежу
один,
и всё так же боюсь по ночам.
Ноябрь 2016

Вид из книжного. Утром

Неприятно ёжилось утро,
Достоевский угрюмо куксился,
А мне – в чашку кофе как будто
Подлили немножко уксуса.
Все мы сдавали сессии,
Брали, как дань, всё московское,
И в каждой из наших песен
Было что-то от Маяковского —
В этом нет ничего нового,
Все поём мы на старый лад,
А так хочется жить понтово!
Гениальничать наугад,
Посвящать свои песни женщинам
Роковых, небывалых красот
И какому-нибудь деревенщине
В пьяной драке расквасить рот,
Но повесились все Есенины,
Строить гения нынче – пошлость,
Мимо станции имени Ленина
Люди тащатся выцветшей кошкой,
И как будто бы так и надо,
Чтобы все мы каждое утро
Шли по городу серым парадом,
Ни о чём не мечтая как будто.
Февраль 2016

«Грустить пока никто не запретил…»

Грустить пока никто не запретил,
И слёзы лить пока не незаконно —
Рыдай, пока не выбьешься из сил!
Страдай открыто и свободно!
О ком-то плохо говорить – табу,
Винить кого-то – скользкая затея,
Пеняет только слабый на судьбу,
А сильный бьёт себя, других жалея!
Спокойно ненавидь себя, друзья
Тебе помогут в этом трудном деле:
Спроси их мнение – они давно хотели
Сказать тебе, какая ты свинья —
Ты виноват, что ничего не сделал,
Что сделал слишком много – виноват,
Ты виноват, что поступал несмело,
Что рисковал ты зря и потерял стократ, —
Узнаешь про себя ты всё и даже
Поймёшь, что бьёшь себя совсем не так:
Ну кто же, как не друг, тебе расскажет,
Как вялую ладонь сложить в кулак?
Чертёж в тетрадке нарисует,
Как целиться, чтоб в мозг попала пуля.
Март 2023

В стране всё хорошо

Дома
стоят, как грибы,
небо похоже на луг,
спортсмен на улице бегает —
в стране
всё хорошо.
По телеку старые клипы
чешут
где-то в паху,
жизнь – это только привычка,
в стране
всё хорошо.
Ночью
все ждут ответа,
к утру все просто пьяны,
вера – лишь жалость к себе
и ненависть к остальным.
Легко быть чужим
под звуки
захлёбывающегося шоссе,
пусть примут сигнал
агенты —
в стране
всё
хорошо.
2020

«После водки…»

После водки
часто просыпаешься среди ночи,
делать нечего —
лежишь в постели
и смотришь фотографии шлюх в соцсетях —
красивые эти шлюхи.
А ещё
смотришь, сколько друзей онлайн.
38.
И кто эти люди?
Кому-то писал по пьяни,
кто-то по пьяни писал мне,
а кто-то – шлюхи.
Не так грустна жизнь, как то,
что, когда их закажешь,
они не приедут —
приедут другие,
совсем не красивые.
Октябрь 2016

«Я стою посреди комнаты…»

Я стою посреди комнаты,
Тишина звенит в ушах,
Мысли скомканы, мысли смолоты,
Словно психу – чернильный Роршах;
Всё вокруг никудышно никчёмное,
Наверху – падших ангелов плач,
Метроном стрелок иссиня-чёрных
Говорит: «Это я, твой палач»;
Я стою один – я и комната,
С пальцев мысли текут в никуда,
Вдалеке слышен голос города:
«Чтобы плыть, оставайся упоротым,
Эта жизнь – лишь вода».
Май 2022

К себе

О, мой мозг,
проживающий сразу несколько жизней —
ту, что есть,
ту, что могла бы быть,
и ту, которой никогда не будет;
О, моя душа,
переживающая за то,
что совершил я,
что могу совершить,
и за то, что никогда не совершу;
О, моё сердце,
живущее тем,
что выдумал мозг
и прочувствовала душа;
О, моё тело,
уставшее и обречённое,
ничего обо мне не говорящее,
требовательное, но молчащее —
обретите покой.
Август 2022

«И снова боль, и снова тьма…»

И снова боль, и снова тьма,
И снова – броситься под поезд,
И снова дождь, потом – зима,
Как затянувшаяся повесть.
Ты замуж вышла, родила,
Меня не помнишь (что тут помнить?),
Меня ты мальчиком звала
За то, что я не смел исполнить
Свои неловкие мечты —
Я провожал тебя до дома
И, не нарушив чистоты,
Прощался, словно незнакомый;
Писал стихи, как и сейчас
Я не умею хранить тайны,
И что ни строчка, всё –  «про нас»,
И всё до пошлости печально —
Любить тебя, жалеть себя
И в чувствах броситься под поезд,
Но, не дождавшись ноября,
Закончилась и эта повесть.
Прошли дожди, посыпал снег,
Мне стало и смешно, и грустно,
Что за явленье человек?
Без боли человеку пусто.
Посыпал снег, сгустилась тьма,
А ты покинула страну —
Тебе неведома зима,
И жизнь твоя подобна сну…
А я всё в той же мерзлоте
Среди берёз заледенелых
Ищу смиренья в теплоте
Воспоминаний мягкотелых,
Сначала дождь, потом – зима,
А после?.. После смерть наверно
И окончательная тьма,
И я один в ней… Нет, я первый!
19 сентября 2022

«Как жалко, что мало времени…»

Как жалко, что мало времени,
Как жалко, что ночь коротка,
Так жалко, что тяжким бременем
Ложится на сердце тоска;
Всего никогда не успеешь,
И что это значит – успеть?
Всю жизнь ты бессмысленно тлеешь,
Чтоб вдруг, в одночасье, сгореть,
Ведь жизнь – это только случайность,
А смерть – обязательство, долг,
Давно позабытая тайна,
Врождённый порок.
И всё обязательно будет,
Лишь только тебе не бывать,
Лишь только тебя не разбудят
И перекрестят кровать.
Октябрь 2022

«Мне снился сон…»

Мне снился сон,
я пришёл в джазовый клуб, в котором джазисты играют по нотам,