Мне показалось, что на том конце провода тяжело вздохнули.
– Меня зовут Сара Янг. Я смогу встретиться с вами завтра в девять утра по адресу нашего офиса.
И повесила трубку. Какая еще Сара Янг? Ни о какой женщине в письме не было сказано ни слова! Кто сказал, что американцы не сплетники? Звонок меня рассердил.
Какая-то нахалка лезет в дела своего коллеги, ничем при этом не брезгуя! Надо же так себя вести! И я тоже хороша – не поставила ее сразу на место. Теперь уже поздно перезванивать и хамить… На какое-то время я даже пожалела, что ввязалась в эту историю. После звонка в «Тарквелл-пресс» все выглядело уже не так хорошо.
После того, как охранник металлоискателем прошелся по мне лично и тщательно проверил сумку, меня провели в небольшую светлую комнату с мягким уголком, двумя компьютерами (которые совершенно не вписывались в интерьер), и окном, выходившим в тихий и уютный внутренний дворик. Ничего не скажешь, замечательное место для особняка. Поднявшись из-за столика, мне навстречу вышла молодая миловидная девушка лет двадцати пяти, натуральная блондинка с какой-то неопрятной прической, в очках, в черном свитере и темных брюках, без грамма косметики на бледном вытянутом лице.
– Я – Сара Янг. Вы договаривались о встрече со мной. Наверное, что-то показалось вам странным, поэтому я хочу объяснить… Я работала вместе с Полом. Я его доверенное лицо, поэтому вы можете говорить со мной так же откровенно, как с ним.
«Работала»? – она не правильно употребила время или я не правильно поняла?
– Благодарю за объяснение, но я предпочла бы личный разговор с господином Верденом.
– Я уполномочена вести любые разговоры от его имени.
– Даже разговоры о каньоне?
– Вы ничего не знаете, правда? – девушка открыто встретила мой взгляд, – вы не знаете ничего. Я поняла это еще по телефонному разговору.
– Что я должна знать?
– Поль умер.
От неожиданности у меня подкосились ноги.
– Умер?! Как это – умер?! Когда?!
– Пять дней назад. Он попал в автомобильную катастрофу.
Мне стало совсем нехорошо. Я села (вернее, свалилась) на мягкий диван.
– Но, это невозможно… О Господи… Умер… Вы хотите сказать, что его убили?!
Ничего не ответив, девушка отвернулась к окну, чтобы скрыть слезы.
– Послушайте, я… Я действительно ничего не знала. К Полю Вердену меня привело очень важное дело. Мне сказали, что он единственный человек, который поймет, о чем идет речь. А вы…
– Я была его женой, – девушка решительно повернулась ко мне, – и мы работали всегда вместе. У Пола не было от меня секретов.
Я обратила внимание на то, что она произносит его имя на английский (вернее, американский) манер. Еще до звонка я предположила, что Поль Верден имеет французское происхождение, но девушка явно была не француженкой.
– Хорошо. Я расскажу вам все.
– Я и так знаю, о чем вы хотите говорить. О каньоне.
– Да. О каньоне. И не только об этом. Но прежде – прочтите письмо.
Я встала и направилась к компьютеру. Внимательно все прочитав, она спросила:
– Как вы это получили?
– Совершенно случайно! – я рассказала подробности.
– Почему вы?
– Я не знаю. Автор письма посчитал, что я смогу. Теперь я и сама так считаю. Кажется, я смогу это сделать. У меня появилась определенная цель. Я хочу докопаться до правды…
– У вас ничего не получится.
– Простите?
– Я сказала: у вас ничего не выйдет, поэтому оставьте любую надежду на успех. Даже Пол не рассчитывал дойти до конца, а он был очень хорошим журналистом. Что бы там ни было, в этом проклятом каньоне, оно убило Пола. В последние дни он говорил, что это может его убить… А я не принимала его слова всерьез…
