– Тимур Витальевич? – кто-то легко постучал следователя по плечу.
Тот грозно посмотрел в сторону очередного нарушителя его личного пространства. Это был молодой парнишка в белой футболке и бежевых шортах. На ногах сандали с носками. Угловатое лицо наполовину закрывали модные темные очки. Волосы, кажется, были уложены гелем в ежик. Скулы активно совершали жевательные движения.
– Что? – поинтересовался Тимур.
– Эм, – парня явно сбила с боевого настроя холодная реакция гостя из Северной Столицы. Он снял очки, обнаружив под ними узкие карие глаза. – Я лейтенант Тронин, следователь. В общем, мне приказано вас встретить.
– Хорошо, – кивнул Тимур и показал на спортивную сумку на плече. – Ты на колесах?
– Безусловно, – ухмыльнулся паренек. На вид ему было шестнадцать. Где его только нашли?
– Ну, веди, – Тимур кивнул подбородком в сторону выхода с вокзала.
Стоило оказаться на улице, как жар от солнца с яростью накинулся на худое тело следователя под рубашкой. Не успел он пройти до машины юнца и ста метров, когда спина уже стала мокрой.
Авто следователя Тронина оказалась видавшей виды девяткой с уродливыми язвами ржавчины над колесными арками.
– Это вообще ездит? – брезгливо поморщившись, спросил гость из Питера.
– Обижаете, – хмуро ответил парнишка. Видимо, Тимур задел его за самое живое для провинции – гордость.
– Ну смотри. Толкать будешь сам если что.
– Ага… Эта дверь не открывается. Вы с другой стороны сумку киньте.
– Понятно, – уголки рта Тимура едва заметно дернулись. Парнишка только хмыкнул в ответ.
Когда Тимур сел в катафалк на колесах, оказалось, что переднее сидение не двигается. Длинные ноги гостя Северной Пальмиры уперлись в потрескавшееся с иконами торпедо.
– Трогай уже, – буркнул Тимур в ответ на минутное замешательство парня. Тот коротки кивнул, вставил ключ, повернул – мотор загудел и… завелся. Хоть здесь не обманул лейтенант Тронин.
– Минут через пять будем на месте, – разулыбался парень. Тимур только с трудом открыл окно едва крутившейся ручкой и закурил без разрешения. Чертова провинция. Чертова девятка!
***
Крыльцо дома Хромого было обезображено огнем и многочисленными засечками, судя по всему топора или чего-то другого рубящего. Дверь болталась на легком ветру всего на одной петле. Окна в большинстве своем были выбиты.
– Что здесь произошло? – спросил Тимур.
– Попытка самоуправства. Молодежь таким образом выместила свой гнев, – ответил Станислав Витальевич, в который раз вытирая мокрое лицо.
– Успели потушить?
– Говорят, само потухло, толком не занявшись, – пожал плечами полицейский.
Тимур медленно двинулся к крыльцу и остановился уже перед сгоревшими ступеньками – дом стоял на сваях, приподнявшись над землей на полметра.
– Вы точно хотите сюда зайти? – в голосе милиционера послышалась тревога.
– Да, – кивнул Тимур.
– У местных это считается дурным знаком. С недавних пор.
– Понятно, – сухо ответил следователь и осторожно поставил ногу на почерневший порог крыльца. Уголь заскрипел под подошвами туфель, но в целом показался вполне прочным. Тимур взялся за обрубок перила и осторожно подтянул себя наверх.
Вход в дом встретил гостя из Северной Столицы непроглядной темнотой. Кажется, свет из окон в эту часть здания просто не попадал.
Тимур достал фонарик, щелкнул включателем и двинулся вперед.
Яркий свет разорвал тьму и высветил пыльный комод, заставленный старыми книгами, табурет, накрытый клеенкой, множество разбросанных по полу сапог. Кстати, в основном резиновых. В углу лежала пара дырявых валенок. Еще у стены слева был навален поломанный инвентарь – черенки в основном треснули или сгнили, насадки все были изогнуты и покрыты ржавчиной. Все это добро располагалось в небольшом прямоугольном помещении. Впереди была старинная деревянная дверь с резьбой, справа располагалась узкая лестница без перил, ведшая наверх.
