– Поедем, Гена. Кушать. Ты хочешь кушать?
– Смотря чего. Знаю одно место. Недорого.
– О деньгах не думай…
Мы въехали в туннель. Он сочился в трех местах. В мое время речь шла об одном, которое часто латали. О дивный мир, ты остался за спиной, на острове, я посетил тебя мимолетно и даже женщины той не помню, а она была. До Хранительницы очага были женщины, а потом – как обрезало…
При всей мерзости того, что называется рынком, кафешек достойных прибавилось. Гена недолго вел авто, и остановил машину на улице Большая Зеленина.
– «Сбербанк», – прочел я.
– Смотри левее.
– «Пироги и пиво». Ну что ж. Достойное название. Может, в ресторан? О деньгах не думай.
– У тебя день рождения, что ли?
– Это, Гена, в точку.
– Правда?
– Истинный крест.
– Ну… Ладно. Везде есть место подвигу.
Мы спустились в подвальчик. С десяток мест, половина занята. Живое пиво. На витрине симпатичные котлетки, запеканки, гарнирки, на другой – витаминный салат, винегрет и еще салат.
– Вам комплекс?
Шустрый молодец балагурил с посетителями и жонглировал тарелками. Явно знал лучшие дни.
Я огляделся. Была здесь и еще одна комнатка, примерно на четверых, и там кушал дядя в одиночестве.
– Нам можно там накрыть?
– То есть? – спросил молодец.
– Ну, покушать. Там…
– Так идите. Но прежде заказать нужно. Сто двадцать рублей комплекс. Если по сто пятьдесят выбираете сами из всего, что есть.
– Старинная маркетинговая стратегия.
– Приятно говорить с умным человеком.
– Одно живое пиво, одно мертвое.
– То есть пиво и графинчик?
– Он, родимый. Что там? Во. «Немирова». Бутылку.
– Я же за рулем, – вмешался Гена.
– А я тебе и не предлагаю. Ты есть что будешь?
– Комплекс.
– Солянка? Харчо?
– Харчо.
– И мне харчо. И рыбу. Вот ту. В кляре.
– Салатик?
– Все салатики. Кушать хочу.
– Все три?
– Три. Для начала. И чего там? Сок, чай?
– Рекомендую чай. Чаек у нас особенный.
– Ты прямо как половой.
– Возрождаю традицию.
– Из казино выперли?
– Ну да, – ответил половой, артистично отщелкивая сдачу стольниками.
– Красавец.
Готовили здесь по домашнему.
– Спасибо, Гена.
– Пожалуйста, – ответил он, одновременно отвечая базе по мобильнику, – да, обедаю. На «зеленке». Да нет. Пока не работаю. Не ставьте.
– Заботятся?
– Да. Заказ предлагали. Зачем я буду родному предприятию отдавать бобы?
– А у вас как?
– С выработки. Процент.
– Машина твоя?
– В аренде. Хлам. На выкуп предлагают. Пусть утрутся. Вы же с нами часто ездите.
– Ну да. Корпоративная скидка. И не очень кровь пьете. И цифры. Не три шестерочки. Другие. После обеда куда? На работу?
– С чего взял?
– Так с работы звонили. Спрашивали.
– С чьей работы?
– С твоей. Секретарь спросил диспетчера. Что такого?
Что-то мне не понравилось в этом разговоре. Зачем-то промелькнуло слово «работа». И не зря промелькнуло – вот они, уже и здесь. Посланцы высшего разума и целесообразности в дверях. Группа захвата. Быстро домчали. Только успел стопку махануть и пива первый глоток сделать. Даже до салата не дотронулся. Вилка в полете.
Лично Шефуля. С ним Карлос. Дорогая наша служба безопасности. Главный бездельник. Сидит на шее предприятия и опосредованно на горбу у народа, поскольку народ и государство как-то разминулись, но все же связаны через налоги, которые платятся, хотя и не совсем. Такого безопасного брата на просторах Родины неисчислимо. По возрасту мог бы еще служить. Мест и поводов много. Чего это, сняв погоны, нельзя заняться общественно полезным трудом? Почему нужно охранять и безопасить? Ах, да…
