Рита зашла в продуктовый магазин и выбрала самый аппетитный кочан капусты. Положила в тележку две пачки сливочного масла и десяток яиц. Остальное, необходимое для пирога, – мука и прочее – у неё дома было. Ещё нужно приготовить какую-нибудь закуску. Артём любит греческий салат, и Рита добавила к покупкам свежие овощи и сыр фета. Долго стояла перед полкой с вином, никак не решаясь выбрать. В винах она совсем не разбиралась, Артём всегда сам покупал что-нибудь на свой вкус. Поэтому Рита ориентировалась скорее на цену – чем дороже, тем лучше. Но самое дорогое вино стоило баснословных денег, и Рита, переходя от ценника к ценнику, в конце концов остановилась на среднем по цене кьянти – за восемьсот рублей. К тому же название показалось ей знакомым, Артём вроде такое покупал.
Как на крыльях, влетела она в свою квартирку и тут же принялась за готовку: нарубила капусту и замесила тесто. Затем накрошила овощи для салата. Окинула взглядом квартиру и решила, что надо немного прибраться: пыль протереть, ну и так, по мелочи.
К семи часам всё было готово. Пирог отдыхал на противне под кухонным полотенцем, распространяя по квартире дурманящий аромат. Переведённый в рабочее состояние столик-раскладушка стоял посреди комнаты, накрытый розовой скатертью и аккуратно сервированный на двоих. По центру возвышалась бутылка вина. Рядом – салатница с аппетитно поблёскивающими масляными боками кусочками помидоров и огурцов, украшенными сверху кубиками феты.
Рита ещё раз окинула взглядом комнату – вроде всё в порядке, везде чистота, всё блестит. Она села за стол и, подперев голову руками, принялась ждать.
В ресторане негромко играла приятная музыка, что-то из итальянской эстрады восьмидесятых годов прошлого века. Артём и Виолетта сидели за столиком у окна, за которым бурлил вечерний город. Тёплая погода выгнала горожан после работы на улицу, и они неспешно прохаживались по широким тротуарам проспекта: кто-то просто гулял, кто-то подыскивал подходящее место для ужина, а кто-то наслаждался покупками, переходя из одного магазина в другой.
На столе стояла открытая бутылка риохи, любимого вина Виолетты, к которому она пристрастилась в Камбрильсе, где отец купил ей небольшую квартирку и где Виолетта отдыхала каждый год, наслаждаясь средиземноморским климатом и каталонским гостеприимством.
– Как прошёл день? – спросила Виолетта.
– Нормально, – сказал Артём, подливая вино в бокалы. – Как обычно.
– Ладно, не скромничай. Я слышала, ты заключил сделку на четверть ярда.
– Точнее, на триста миллионов.
– Тем более.
– Ну, так я и говорю – как обычно.
– Ах, ну, если для тебя это теперь обычное дело, тогда извини.
– Да ладно, шучу.
– Шутник! – усмехнулась Виолетта.
– Вообще-то триста миллионов – это не так уж много, если честно. Каких-то четыре миллиона баксов. В масштабах рынка – это капля в море.
– А тебе хочется прямо всё море заграбастать?
– Ну, не всё море, а хотя бы небольшой заливчик.
– Будет тебе заливчик.
– Ну-у, когда ещё это будет? Для этого надо, чтобы лимиты на торги были в несколько раз выше. А мне с моими лимитами…
– Хочешь, я поговорю с папой, чтобы он поднял тебе лимиты?
– Нет, неудобно как-то, – смущённо пробормотал Артём.
– Прекрати! Что тут неудобного?
– Было бы здорово.
– Замётано.
– Спасибо.
– Ну нет, одним спасибо ты не отделаешься.
Виолетта взяла свой бокал и залпом выпила вино.
– Я готов на всё, моя королева. Что пожелаете?
