Рота располагалась в актовом зале бывшего пионерского лагеря. В помещении находились человек 20, одетых в летний камуфляж различных типов и расцветок. Они стояли вдоль длинного, грубо сколоченного деревянного стола и занимались сборкой-разборкой, чисткой и ремонтом оружия. На расстеленной клеёнке горками лежали детали АКМов, ПКМов, СКСов и прочего железа, при правильной сборке способного совершать непредсказуемые изменения в живом человеческом организме. К нам с Вадиком и Михалычем подошёл худой мужик с блестящей от пота лысиной, где-то моего возраста. Вытирая о ветошь серые от смазки руки, представился:
– Командир роты, Кочетков. Мне звонил комбат, сказал, что пополнение ведут. А тут не просто ведут, а почти «за ручку», – как-то почти ехидненько получилось у командира разведроты.
Вадик с Михалычем переглянулись, как мне показалось, сочувственно, а я попытался представиться:
– Сержант запаса Насонов. Гвардии сержант.
– Да ты шо?! Теперь нас двое на всю роту. Гвардейцев, я имею в виду. Морпех? – с надеждой спросил комроты.
– ВДВ, – коротко ответил я неожиданным для себя басом.
– Понятно. Ну, что? Рюкзак бросай вон на ту коечку, боец. Обнимай «папу-маму» и к столу, как говорится. Будем вспоминать «с чего начинается Родина» и твою новенькую «натовскую» форму к русскому оружию адаптировать, – уже приказным тоном распорядился Морпех и, пожав руки Михалычу и Вадику, пошёл продолжать занятия.
– Чувствую, весело тебе тут будет, братан, но ты же сам хотел «окунуться», так сказать, – как-то виновато промямлил Вадик, прощаясь.
– Володя, телефон мой знаешь, – коротко пожав мне руку, Михалыч взял под локоток Вадика и потащил его к выходу.
– Спасибо вам, мужики. Танюхе, при… – скрип пружины закрывающейся двери уничтожил мои слова благодарности ко всем людям, принявшим участие в моей беспонтовой затее.
Я положил свой красивый охотничий рюкзак и сумку с ноутбуком на матрас кровати, нажал кнопочку «запись» на диктофоне, лежащем в нагрудном кармане и, как было приказано, подошёл к длинному столу.
– Внимание! В нашем полку прибыло. Представляйся, боец, – повысил голос ротный, обращаясь ко мне.
– Насонов Владимир. Москвич. Сержант запаса. Служил в ВДВ, был в Афгане.
Краем глаза заметил, как закивали и одобрительно загалдели мужики, мол, кого зря Морпеху в роту не пришлют.
– А кто по гражданской профессии? – решил кто-то уточнить мой социальный статус.
– Писатель. Книжки пишу там, сценарии… – немного помедлив, ответил я, но тон получился какой-то извиняющийся.
Все как-то замерли. Первое, что пришло в голову, было: «…Дурак, надо было соврать, что-нибудь проще придумать… водитель маршрутки там или охранник в супермаркете…»
– Так ты стрелять приехал или писать? – спросил кто-то из мужиков.
– Попробую совмещать, для этого и приехал, – честно ответил я.
– «Калаш» давно в руках держал? Помнишь? – решил разрядить обстановку ротный.
– Честно говоря, лет семь назад. Снимали фильм по моему сценарию про Афган. Правда, держать держал, но стрелял холостыми.
– А, как фильм назывался? – спросил один из ребят.
– «Последний караван». В кинотеатрах шёл, и по телику показывали, – вспомнил я.
– Мужики, а я его помню, – оживился дядька с седой бородой.
– И я смотрел. Классный, – оживился молодой парень.
– Короче! Кинопанораму мне здесь устроили, – жёстко остановил взлёт моего авторитета командир роты, – собрать АК-74 сможешь, десантник?
