Аз воспарять к фимиаму.
***
Тратит осень за окном
Утлые пожитки,
Прибираясь перед сном,
А уже не жить ей…
И уже костер пожух
Из рябины красной.
И пророчит гиблый дух
Ворон громогласный…
***
Остудите мне душу от смертного пала!
Безжалостно и быстротечно…
Не шлюпкой – водой баргузинского вала —
Душа моя падает в вечность…
***
Кто там?.. Гости… Хлябь и слякоть.
Мнется осень в кожушке…
Выходи, мол, небо пахнет
Редкой сволочью в мешке.
Выходи на панихиду
По поникнувшим богам…
Всё оплачет… боль, обиду…
Трубных плакальщиц орган.
***
Кастальский родник…
Жигулевское пиво…
Запальчивый парень…
Девический страх….
Невероятно – естественно – лживо
Сосуществует суетность в мирах.
Блекнет закат в эмпиреях кастальских.
Бродят поэты в утоптанных тропах.
И пузырятся в шампанях бокальских
Сор ли стихов, сумасшествий ли строфы…
Виртуальная молитва
Господи, ты мне не господин.
Нет во мне молитвенной закваски
Хмельных слов, что жаждешь ты от паствы.
Флуд лишь рвется из больной груди.
Господи, религиозный спам
Забивает персональный ящик.
И к Тебе – толцы, мол, и обрящешь! —
Фрейм толцыт, и то не настоящий…
Господи, возможно, мы ублюдки…
Я не буду, жертва интернета,
В церковь тупо снашивать обутки
Будто веры раб и нищий будто.
Не суди меня! Ибо судим
Юзерами в виртуальном чате,
Сам не хошь в блютузе отвечать?..
Господи, ты мне не господин.
Борису Панкину, моему поэту
…спасибо, что зашел.
Сюда поэт не ходит.
Ночь, улица, фонарь…
Мертвили и мертвят.
Спасибо, что зашел,
Как в бухту пароходы
С куделей и пенькой
Твоих базаров, брат.
Я выложу на стол
Изделья скобяные.
Вот ковшик, вот ухват…
Ты будешь из ковша?
И уж потом, когда
Безумные, хмельные
Мы выйдем в океан,
Признаюсь: я пират.
Там, в бухте привидений,
Я наловчился грабить
Зашедших наугад
Поэтов и бродяг.
«Ночь, улица, фонарь…»
О, мы, пираты, рады!..
Спасибо, что зашел.
Теперь и ты – мой стяг.
По поводу приглашения в столицы
Прости мне, брат
Что я невыездной,
Что у меня закат.
А до рассвета
Всевышний завершит
Мой путь земной.
И упадет с небес звезда поэта.
Прости, коль нес я несказанный бред
На площадях, базарах и вокзалах.
Не супротив, но батьки поперед
Орал в официальных ритуалах.
Мне свет столичный не заказан, брат.
«Я памятник себе…» лишь в виртуале.
И след земной мне в торбу не собрать,
И душу… Душу отмолить едва ли.
О, не над бездной! Что ты?! Бог с тобой…
Но в ваши белокаменны палаты,
Прости мне, брат, я гость невыездной
В период от получки до зарплаты.
***
Сосед мой олигарх. А я, Эвтерпа, кто?
Обязан ли платить с поэзии налоги?
А если это дар? А если я «крутой»,
Где мои «бабки»? Может, в эпилоге?
Сосед мой продает то гвозди, то авто…
А у меня стихи – канистры с керосином!
Но «бизнес не идет», как будто я святой,
Как будто продаваться не по силам…
(Откуда эта блажь?) … Хватает на штаны.
В неведенье своем, как пьяница в пирушке,
Я не смогу понять: зачем мне это всё?
Ходил бы да ходил к податливой подружке.
…………………………………………………
И прекрати вопить: «Полундра! Атасьон!..»
***
Нет, ни боги по опушке бродят!
Толпы туч, обычный тучеход.
Вот и гром грохочет из царь-пушки.
Вот и бор – царь-колокол – гудёт…
***
Предъявляя признаки искусства,
Объявляя фестиваль ненастья,
Ворон выражается изустно,
Словно распирает его счастье.
***
Посадил березку во дворе,
Будто в доме поселил невесту,
Чтоб до смерти умиляться мне
Ропоту её и благовесту.
Чтоб до смерти радовать глаза
Её нежным трепетным порывом
И навстречу порываться живо
