- Даш, – стараюсь спокойно. – Я занят сейчас, – киваю на дверь. – Давай позже поговорим.
- Проводишь нас? – только сейчас замечаю, что она и в участок притащила псину.
- Ага, – стараюсь отделаться от неё как можно скорее.
Стефания вытирает слёзы, вызванные смехом. Ох, ну и получит она у меня.
Выпроваживаю прилипалу из отделения под косые взгляды коллег. Вляпался. По полной.
- Александр Дмитриевич, — подлетает ко мне дежурный. – Там, к вам бабулька, – кивает в сторону скамьи, где сидит пожилая женщина.
- Чего у неё? – вздыхая, в предвкушении чумовой истории.
- Говорит, помидоры, с огорода кто-то ворует, – до последнего надеюсь, что это шутка, но чуда не происходит.
- Ну, приглашай, – усмехаюсь. Даже и не знаю кого бы наказать: Золотарёву или Мельникова, уж очень много они себе позволяют.
Дежурный подходит к старушке, та неуверенно поднимается, и направляется в мою сторону.
- Ты уж прости, меня милок, – добрыми глазами всматривается в моё лицо. – Я все откладывала, – замечаю синяки на трясущихся руках. – Но, черти, совсем распоясались – взмахивает рукой. – Всё помидоры потаскали – с трудом переставляет ноги за мной, и я сбавляю скорость. – Столько труда, столько труда – начинает причитать.
- Разберёмся бабуль, – киваю, открыв перед ней дверь. – Проходите, – пропускаю вперёд.
- Спасибо милок, – неторопливо заходит внутрь.
- Так, народ, – осматривать имеющийся состав.
А имеется у нас: Мельник одна штука, и слава Богу, Тарасов – одна штука, и моя головная боль – Стефания, тоже в единственном количестве.
- Золотарёва и Мельников работаете сегодня вместе, – киваю на старушку. – О ходе следствия докладывать каждый час.
- Ммм… - протягивает Стефания. – День обещает быть интересным.
8. Глава 7.
Стефания.
Как жаль, что нет закона, который бы запрещал появляться бывшим в твоей жизни или хотя бы разговаривать с тобой.
Милая старушка божий одуванчик садится напротив меня, а я не свожу взгляд с приторной улыбки Орлова. Чтобы он там не задумал, уверена – это очередная проверка на вшивость.
- Ой, дочка, – вздохнула бабулечка. – Крадут, и ведь не стесняются, – махнула рукой.
- Что у вас украли? – решаю сразу разобраться во всем.
- Как что? – недоумевает и оборачивается на Орла, стоящего у неё за спиной, мужчина кивает. – Помидоры. Почти все. Жалко же.
- Помидоры, – повторяю чуть тише, выдыхаю. – Представьтесь, пожалуйста, – не знаю реальное ли это дело, или Орлов угорает надо мной, но делать нечего, работа у меня такая. И от неё я так просто не откажусь.
- Комарова Валентина Ивановна, – бабуля начинает ковыряться в своей небольшой, старой сумке. – Вот, внучка, паспорт, – трясущимися руками протягивает мне документ.
Так, Комарова Валентина Ивановна, тысяча девятьсот сорок третьего года рождения. Ого, ей восемьдесят лет, а я бы не сказала, она прям огурчик. Блин сегодня день овощей какой-то… Замужем за Комаровым Владимиром Алексеевичем, и уже больше пятидесяти лет — вот она любовь.
- Ну что? – отвлекает меня от изучения документа. - Поможете старушке? – пристально смотрит на меня
- Постараемся, – улыбаюсь, и кидаю мимолётный взгляд на Орлова, который все ещё стоит позади. Мужчина явно доволен собой, решил, что отыгрался. Только это мы ещё посмотрим.
- А мы, Тарасов, — словно прочитав мои мысли обращается к коллеге. – На ограбление ювелирки.
Вот же паразит! Нам помидоры охранять, а они на настоящее дело… ладно и на моей улице перевернётся грузовик с серьёзными делами.
